Страница 25 из 60
Телки по мобиле говорят меньше, но задушевней. У них уже отношения. Они лукавое превосходство на себя примерили и остались довольны. Комфортно им там. Прелестно. И хочется достичь такого комфортного и прелестного, чтобы рот широко раскрыть и закричать утробно от счастья. Пацаны у них так, для разминки. Чтобы не оплошать с дядей. Потому что оплошаешь, не сядешь на бобы. В офис, за клавишки. За базу данных. Не будет у тебя карьерного продвижения и отпуска в Анталии.
Есть впрочем, еще, снегурочки. Это пока не ягодки, но уже не телки. Это женщины. Совестливые и аккуратные. Не те, которых можно встретить на концертах классической музыки в Консерватории. Это последнее, что у нас осталось. Это женщины, которые понимают, что что-то вокруг не так. Они безупречно одеваются, часто шьют себе сами, они красивы, из них так и прет достоинство провинциального поселка. Это инженерши или технички, постиндустриальные такие матроны. Их аккуратность и тщательность бессмысленна. Все кончилось.»
Самое страшное наблюдение и убойный вывод такого вот мониторинга на стыке города и области, в электричке или «маршрутке», рано утром и часов в семь вечера, когда область едет в город, потому что работы нет — в вагонах отсутствуют мужчины от тридцати пяти до пятидесяти. Они есть, но их как-то непропорционально мало. Есть пенсионеры обоих полов. Куда они направляются в восемь утра, если не на работу? Есть для них что-то посторожить и прибрать. Но то, что называется лукавым словом — рабочее место — принадлежит бабе. Телке, снегурочке, ягодке, обезьянке даже. Офис кормит бабу.
Тот миллион естественной убыли населения в год падает, в основном, на мужика. Последние из держащихся на плаву прилепились каким-то образом к стройке. К преступной отрасли. А дальше — белое поле…
Есть еще персонажи вроде Пса.
Конкретные пацаны не в счет. Под расстрел пойдут пачками. Надо было в детстве книжки читать и во дворце пионеров модели строить.
Если попадается персонаж нужного нам возрастного диапазона и мужеского пола, то в ожидании электрички он непременно сосет пиво — «Петровское», «Балтику», «Бочку золотую» или «Туборг». Можно и не сосать. Не обозначаться в сосунах детородного возраста. Можно через переход спуститься на прирыночную площадь и «маршрутку» ждать. Тогда ад начнется еще раньше. Пазикоподобные автобусы, в таких примерно раньше возили гробы с компанией товарищей по работе, теперь полуграмотный человек кавказской национальности, не очень часто, так, чтобы под завяз и до униженной безысходности коренного населения. Рядом с водителями паразитирует какая-то сволочь из своих. Или телка, или что-то среднее между ягодкой и снегурочкой. Вахрушка, другими словами. Бобы шинкует и приглядывает за инакомыслящими. За теми, кто про граждан кавказской национальности плохо говорит. Или собирается говорить. Оккупационная власть, на уровне гробовоза. Иногда «маршрутки» бьются. Последствий для общественно-экономической формации никаких. Самолеты тоже падают, но там более интересно и увлекательно. Рядом уходят маршрутки другого хозяина. Там — другой оборот. Можно ездить чаще и шустрее.
Изредка происходят все же странные вещи. Там, в тамбуре, прокуренном похмельной сволочью, когда не протиснуться в сам вагон, и надо ли протискиваться, потому что здесь твердь стенки ощущаешь плечом, и, если устанешь, упасть не удастся, ты стиснут, по крайней мере, до Лавриков или Капитолово. И если прислушаться, то поймаешь ритм музыки, что в наушниках телки, что притиснута рядом, и поймешь вдруг, что это не попса, а невесть откуда взявшийся отзвук искусства, который в любом, самом зачмыренном педриле может возникнуть по воле Божьей упоительной искрой. Тогда, если закрыть глаза, можно на краткий миг, естественный и небезобразный, различить своего ангела, что пристроился неподалеку. Он то поднимается над крышей вагона, то снова возвращается в тамбур.
… Он парит над вами. Вы поднимаетесь сами, скользя по грани быта и ада. Того самого ада, чьи услужливые дверки распахнулись перед вами минуту назад. Эпизод сопровождается ритмической основой, означенной выше, так что в совокупности с матом юных маргиналов и музыкой колесных пар вы можете воспринимать себя приподнявшимся над оркестровой ямой. А коли есть оркестр, то есть в нем и склочный альт, и призовая скрипка, отбывающие ремесло в насильственной и зыбкой гармонии.
Тебе не нужно думать о преисподней. Ты в ней, воплощенной в этом тамбуре. Но есть еще и другие уровни ада. Поезд перемещается по горизонтали. Но одновременно, вселенским лифтом уходит вниз, а ангел твой, повиснув рядом, сдерживает стремительную музыку, сберегая тебя от движения. Ты над ямой, и тебе повезло. Вот тот, что справа, и та, что слева, упоительно летят все же вниз, а тебе повезло.
Ты доедешь до своей станции, выйдешь на перрон, зашагаешь по сухому асфальту, соображая и сравнивая. Ты хочешь купить свое пиво или свою четвертинку или свой картонный кирпич каберне. Потом будет ужин. Ты сегодня один. Независимо от того, есть ли еще кто-то в квартире твоей окнами во двор.
Душная ночь под хрипы не выключенного телевизора и свечение твоих запястий на изломе. Потом придут ночные скрипы и шорохи.
Когда дождь смывает с электрички наросты злобы и отчаяния, стоящим в тамбуре или сидящим на скамьях достается своя доля благодати. Воды небесные вожделенны и неизбежны. Тогда и ангелы, должно быть, резвятся под материальными струями, материализуясь на миги краткие и чудесные. Дожди проходят где-то в другой стороне, и сторона эта трагически недалека. И тогда долгое желание взлететь сводит, как манипуляция злобного трансформера, тебя, лежащего на раскладном диване, с тобой, стоящим в том самом тамбуре, и ты поднимаешься все же примерно на треть от смрадного пола вагонного и от смятой простыни своей, но тут же опускаешься и вспоминаешь о холодной ухе в тефлоновой кастрюльке, и топ-топ на кухню, где холодный недопиток в четвертинке и краюшка кушелевского.
Под утро приходит прохлада, и ты паришь, все же засыпая, среди ее прохладных струй.
Телевизор выключен, но забыта лампа и круг света от нее, обозначающий границы этого зыбкого пузыря, как незримая и эластичная птичья сеть. В небе парят твои единокровники из стаи, парят пассажиры электрички, и один из них нечаянно наклоняет полуторалитровый баллон «арсенального». Тонкая желтая струя в сопровождении стаи восторженных мух стекает прямо в твой распахнутый рот.
Мы раскрываем рты и в них само стекает вожделенное дерьмо. Отличный слоган для приличной пивной компании. Ты тучен, ну, а стало быть, здоров.
И ритм в наушниках девушки, и музыка чугунных полусфер этого поезда, и нечто другое сливаются в соло безумного музыканта, отъявленного игрока на барабанах, восставшего над городами и гробовозками, везущими где-то на Дальнем Востоке, в Сибири и, возможно, уже на Урале теплую плоть народа из дома туда, что лукаво называется рабочим местом, а рабочим местом можно назвать и анальное отверстие в определенной ситуации…
О наш несостоявшийся Союз!
А ангелы пролетают над гнездами своих несуразных подопечных, всячески пытаясь им помочь и как редко удается им это… Иначе, почему же все так печально и горько…
Но сегодня я стою на перроне, торгую книгами, а поезд на Приозерск отходит. В нем нет Пса. Как нет его в скором, останавливающемся на двадцать минут раньше. Там не стоят в тамбурах. Там в вагонах мало людей и есть буфет. Только у этого поезда всего три остановки. Там билет дорогой, а если нужно выйти в Кузьмолово, нужно дергать стоп-кран. А кто же вам это позволит? Только за очень большие бабки. Езжайте себе с миром в Приозерск и не думайте ни о чем попутном и неприятном.
Ну, вот все и произошло.
Мало того, что Пес на платформу вышел, еще и книгу купил. Да и пальчики оставил на другой. Я в свою удачу не верил. И ошибиться мог. Очень быстро, книгу про рыбалку — в пакет, и прикрытию передать. Там — пальчики. Пластику он на лицо сделал. Пальчики вечны. Через три часа уже получил по мобиле слово заветное. Его лапы. Собачьи. И парень каргопольский с ним. Все. Сложилось дело.