Страница 10 из 32
20 марта 85
x x xНочь приходит, онав шубке из черных кошек.Черствая в небе луна —в восьмикопеечный коржикв школьном буфете, давно,со стаканом мутного чая,липа скребет окно,двор — метелка Бабая.Два раздолбая растут,сокрушая казенную мебель.Как облака плывутмедленно в синем небе…Между паркетин инебосводом витаем,пьем из Кастальской струии сигареты стреляем.Нас из пиратских шхунвынул времени вектор.Мост не взорвали, — лгуноказался директор.Сдержишь шаги свои,узрев за чьей-то спиноюмрамор лестницы ислужащих «Метростроя». **здание горьковской школы № 49 было отобрано под «Метрострой»
x x xЗатеряться в толпе незаметных людей с восторгом,затереться в трамвайную прозу c cорванным горлом,передавать нагретый пятак на билетик,занимать сидячее место в транспортном кордебалете.Причёсывать волосы по утрам, исчезая из зеркала, узкой расчёской,не останавливаться, проходя, у газетных киосков,забывая ночь на свету — обрывки ночного бреда,вечно дымя на ходу недокуренной сигаретой.Видеть как лёд плывёт по гладкой воде в апреле,подталкиваемый вперёд солнечною форелью,греметь опавшей листвой, просыпающимся бульваром,ощущая над головой небо, ставшее старым.Видеть в чёрных деревьях графику собственных мыслей,замечать одиноких женщин, усвоивших несколько истин,до которых других доводит отчаянный возраст,увидев N, — удержать естественный возглас.Ходить по правой стороне одной и той же улицы годами,встречать одни и те же лица над торопливыми шагами,каждое утро за тысячей спин вбегать на уползающий эскалатор,мимо блузок и шуб, вот ещё один падает в мраморную прохладу,мимо шоколадных панелей и теплящихся лампионов,мимо таких же, как ты — призёров и чемпионов,под баритон или альт ошеломительных правил,мимо миллионов лиц — миллионов стёршихся фотографий.Ждать поезда — нарастающий звук — вас уносит поезд,ждать вечера, ночи, утра, лета, не беспокоясь,что они никогда не придут — для тебя исчезнетвесь этот мир возносящих и опускающих лестниц.Новые двери, вещи, лица, глаза, объятья,новые президенты, слова, войны, платья,новые зимы, песенки, дети, тарифы,новые календари, грачи, ёлки, цифры…Я устаю от своего лица, от своей походки,я отличаю в толпе, кто мои одногодки,я видел девочку из нашего класса, теперь — певицав шикарном ресторане, куда вечером не пробиться.Как блестят у неё глаза над рукой с микрофоном,она поёт не одна — на другой — такое же платье с серебристым шиффоном,очень белые плечи у обеих певиц, очень стройные спинки,но не надо приближаться — не увеличивать лиц — пусть не меркнут картинки.Пусть мигают цветные лампочки и высокий голосзаполняет притихшую залу от потолка до пола,пусть его вожделенно слышат опоздавшие «гости», давая швейцарусколько положено — с одного, сколько положено — с пары.По часам, по кругу вечно бегущие стрелки,вечно застывшие, вечно замершие на делениях мелких,маленькие шажки, маленькие остановки жизнив бесконечно привязанной к тебе отчизне.День и ночь чередуются, как карты в пасьянсе,меняются местами, как пара на киносеансе,чтобы увидеть вдвоём звучащее как далёкая арфаза головами передних рядов завораживающее ЗАВТРА.17 марта 85
x x xВалерий Чкалов, фонари,край башни, уханье оркестра,звезда над полюшком горит,упасть приискивая место.Топтанье сдвоенных фигурпо набережной вдоль ограды,и приблатненных местных дурнеодобрительные взгляды.21 марта 85
x x xЛицо с возрастною оснасткойв подробной штриховкеморщин мне кажется тесною маской,такой, как у прочих мужчин.Мне эти ухмылки и знакии ерническое торжествос глазами бездомной собакина свете знакомей всего.24 марта 85
x x xПрошла зима и облупился пластоштукатуренной стены,как будто воспаленный глазглядит в меня из старины.Он был бордовым — этот дом,а двор под ним — в булыжных лбахи небо с хлопавшим бельемскрипело на шести столбах.Дом — это груст идешь назад,но странно движешься вперед,остановив в прошедшем взгляд —увидишь в будущее ход.Так электричкой на ходуиз — двери в — дверь — через вагон,вошедшие назад идут,но входят в новый перегон.Подобье странного мостауводит из тенет ночныхна отслужившие местак покинувшим навечно их.