Страница 2 из 55
Жарким солнцем катит лето
Дней расплавленных кристаллы.
Всё увядает, как цветы.
И отношенья между нами,
Легко отшелестев мечтами,
Стекают в бездну пустоты.
Истёрты оболочки слов,
Теряют смыслы и значенье.
И мысли ровное теченье
Уже не потревожит кровь.
Лишь жалко отлетевших дней,
Что древо жизни покидая,
Кружились по ветру, играя
Смешной наивностью моей.
Дни колесом по небу обернутся…
Туманами осыплются дожди…
И скажешь ты: Как хорошо вернуться!
Я улыбнусь: Любимый! Проходи!
Я ничего не поменяла в доме,
Все твои вещи на своих местах,
И старый кот, в стоической истоме,
Спит, как всегда, на кухне, на часах,
Поёт всё так же канарейка в клетке,
Каштан стучится веткою в окно…
Вот только тихо стало. Наши детки
Все выросли… Уже давным-давно…
Солнце – одно и Луна – одна,
Множество облаков.
Разумом не доплыть до дна
В странном слове «любовь».
С солнечным блеском темно в глазах.
Таинством лунный свет.
Взгляд отдыхает на облаках,
Мыслей ловя отсвет.
Смотрим друг в друга, исповедать
Чувств, до рези в глазах,
Разве возможно что-то понять
В образах на облаках?!
Лужи словно покрыты оспинами.
Сеет осень дождями длинными,
Гонит тучи сквозь синеву,
И расцвеченную листву,
Словно плитку на землю стелет.
Уже скоро всё заметелит,
Заискрит в кристалликах льда,
Белым маркером провода,
Ветви, крыши домов… отметит.
И растенья, в мечтах о лете,
В слое почвы начнут прорастать,
Чтобы всё повторилось опять.
Мир вновь радугами расцветится.
И со мною мой милый встретится,
Скажет: Как хорошо весной!
Я соскучился за тобой!
Рассмеюсь лишь ему в ответ.
Облетел давно с яблонь цвет.
И в страницах моей судьбы
Завязались уже плоды.
Сказку светлой любви написать невозможно словами -
Тонкою кисточкой чувств, бликом радуги на ресницах.
Сказки светлой любви в нежной юности пишутся сами,
Кажется, руку протянешь – вот она счастья жар птица.
Всё так легко и понятно, мир, как кольцо на ладони.
Двое, в дыханье едином, словно стрекозы, в полёте.
Сны вдохновения, бесконечных любовных симфоний.
Флейтою сердце поёт, единственной верное ноте.
В этом, должно быть и есть, логика Жизни простая,
Чтоб не боялись любить, забывая о боли потери.
Хитрой обмануты Жизнью, поневоле её продолжая,
Мы говорим о любви, и даже по-прежнему верим.
За невидимой сеткой лет,
Слабый контур моей судьбы.
Что прошло – оно есть, или нет?!
Там дороги, иль только столбы
На развилках, как след на судьбе?!
Что для нас значил каждый из них?!
Прикасаюсь словами к тебе.
Ты – мой самый прекрасный тупик!
Ты – событье, которого нет.
Но какой изумительный след!
Это – дождь продвигается каплями по тротуарам.
Это – солнечный луч, ослепляя, скользит по глазам.
Всё – что с нами случалось, и не прошло для нас даром.
То – о чём нам мечталось. То – о чём и не думалось нам.
Разве это любовь – бесконечная тупость мгновения,
В каждом слове – война, безразличье с глазами тоски?!
Где былое тепло?! Встречи радостное озарение?!
Сотни выходов есть! Но за ними опять – тупики.
Говоришь о любви. А глаза так давно не синеют.
В них, холодною сталью, разлук и размолвок отсвет.
И сердца не горят. И надежды уж больше не греют.
Всё летит в пустоту пережитых и будущих лет.
Любовь – казалась средством от все бед,
Напрасно с ней ведёт богатство спор.
Но тот, кто «долго гнал велосипед»,
Его, беднягу гонит до сих пор.
А те, кто целью сделали расчёт,
И жизнь свою промаялись одни,
Теперь жалеют: сделан ложный ход,
Былой любви не возвратятся дни.
Помочь не в силах опыт и совет:
Какой путь выбрать этот или тот?!
Готовых здесь, увы, рецептов нет,
По-разному – кому как повезёт.
Когда, закупорив в вагоне,
Меня скорый поезд увёз,
Оставив тебя на перроне,
Я не скрывала слёз,
Казалось, вот всё и пропало,
Это – жизни моей конец…
А жизнь, как ни в чём ни бывало,
Дальше по стыкам рельс.
И столько всего отзвучало,
Меняя мотив… и сюжет….
Для нас – нет у жизни начала,
Окончания нет.
Лишь близким – наше рождение,
Только им болит наш уход…
А нам – любовь, и сомнение,
Что о Душе поёт.
Тишина коварною бывает.
Серым неприметным паучком,
Незаметно проникает в дом
И повсюду сети выплетает.
Поначалу их невидно нам,
За картиной, где-то под шкафами…
Копится, невидимо, годами,
Лёгкой пеленой по проводам…
Сети всё прочней, всё проще быт.
Временем расписаны все роли.
Ни дискуссий и ни споров боле,
Каждый чем-то занят и молчит.
В доме душно, на Душе морозно.
Словно перед сильною грозой,
Воздух переполнен тишиной.
Сядь, поговорим, пока не поздно.
Чужие. Не моя вина.
Да и тебя, за что винить?!
Страданье выпито до дна.
Оборвана доверья нить.
Нас двое. Каждый одинок.
Ветра разлуки всё сильней.
Уже осенний холодок
Нас вырывает из ветвей.
Повсюду видят нас вдвоём,
Мы вместе ходим, спим, едим…
Об одиночестве своём
С тобою вместе помолчим…
Ни о чём не буду говорить,
Ни расспрашивать, и ни судить.
Всё, что приключается со мной,
Не виной считая, а судьбой.
Пользы то былое ворошить?!
Надо думать, как нам дальше жить!
Ладно, чего уж боле,
В сердце остались боли.
Надо забыть вчера.
Новая ждёт игра…
Всё ещё продолжение…
Нам не найти решение.
Мы – словно «нет» и «да»,
Движемся сквозь года.
Объяснял мне мой любимый,
Что любви на свете нет,
Есть лишь только жест красивый,
Да банальнейший сюжет.
Говорил мне милый так:
Для всего нужны причины.
Вот Иван, заметь, дурак,
Жабу из болотной тины
Не любил, не добивался.