Страница 3 из 3
6
С глазами закрытыми слушал отца я, Открыл их — стою посреди кабинета. И в комнате пусто. Лишь луч озаряет Бумаги, и книги, и раму портрета. Я встал, повинуясь далекому зову, И, словно боясь опоздать на мгновенье, Из дома я вышел. Полоской багровой Сверкает заря над раздольем весенним. И дети в уютных постелях спросонок Предчувствуют праздничный миг пробужденья. Уже оседлали коня-почтальона, Он с цокотом скоро пройдет по селенью. В саду над обрывом плоды еще дремлют — Их зрелости время пока не настало. И солнце, чуть-чуть осветившее землю, Еще не достигло дневного накала. Птенцы желторотые нежатся в гнездах, Еще не окрепли их слабые крылья. Еще не согрелся предутренний воздух, Бутоны еще не повсюду раскрылись. Вот так и стихи во мне дремлют, как дети, Как птицы, готовящиеся к полету, Как звезды в саду, как цветы на рассвете, Проснутся они — им пора за работу. Я в дом поспешил, нетерпеньем охвачен, К рабочему месту отца… Вдохновенье Меня обдавало волною горячей. В дорогу, без отдыха! Без промедленья!