Том 12. Стихотворения

Париж, июль 1848

III

СМЕШАННЫЕ КОМИССИИ

Они сидят во тьме и говорят: «Мы — суд» — И в башни; в камеры людей безвинных шлют, И в трюмы каторжных понтонов, Что, мрачные как ночь, в портах стоят года, А возле — золотом вся искрится вода, Их черный борт мерцаньем тронув. За то, что дал приют изгнанникам, старик Идет на каторгу, где стон сплошной и крик. В Кайенне, в Боне ждет расправа Всех, кто предателю не сдался без борьбы, Тому, кто, с наглостью взломав замок судьбы, Народное похитил право. Друг справедливости сражен; осуждена На баррикаду хлеб принесшая жена, И сына голод ждет и мука. Честь? Сослана. Закон? В изгнанье много дней. И «правосудие» исходит из судей, Как из гробниц ползет гадюка.

Брюссель, июль 1852

IV

КЛЕРИКАЛЬНЫМ ЖУРНАЛИСТАМ

Поскольку вы, треща о мессах и постах И бога обокрав, что грезит в кущах рая, Лавчонку мерзкую открыли впопыхах, Евангелием прикрывая; Поскольку взялся бы за палку сам Христос, Чтоб гнать вас, торгашей; и вы, невесть откуда Сбредясь, мадонною торгуете вразнос: Коль с чудом — десять су, и по два су — без чуда; Поскольку вы нести способны дикий вздор, От коего в церквах должны трещать ступени, И ваш прелестный стиль слепит очки и взор Церковных старост и дуэний; Поскольку ваш сюртук покроем с рясой схож; Поскольку вам навоз приятней ненюфара И стряпаете вы газету для святош, Где Патуйе строчит по планам Эскобара; Поскольку по утрам швейцары из дверей Бросают в сток листки презренного журнала; Поскольку льете вы в церковный воск свечей Свое отравленное сало; Поскольку образцом вы мните лишь себя; Поскольку, наконец, душой черны и грубы, Скуля от жалости и в барабан долбя, Слезой скрывая грязь и вдвинув дудку в зубы, Вы, головы глупцам старательно дуря, Заманивая их, подлейшей ложью теша, Сумели на камнях святого алтаря Воздвигнуть балаган Бобеша, — Вы вправе, мнится вам, смочив святой водой Укрытый рясою, но вредоносный коготь, Твердить: «Я кроток, чист, иезуит прямой; Я бью из-за угла, меня ж прошу не трогать». О, гады, чье перо на чердаках скрипит, Строчит, чернила пьет, льет желчь, исходит пеной, Царапает, плюет — и туча брызг летит, Пятная свод небес нетленный! Поганый ваш листок — фургон, где сплошь попы; Но это жуликов переодетых стая, Что проповедуют среди густой толпы, На языке блатном меж двух молитв болтая. Вы дух порочите — поэта честный труд, Мечту мыслителя, волнующую души; Когда же за уши вас оттрепать придут, Вмиг исчезают ваши уши! Разбрызгав клевету, плеснув отравой слов, Вы прячетесь от глаз, хоронитесь, бежите. У каждого свой нрав и свой привычный кров: Сова в дупле сидит, орел парит в зените. А вы где кроетесь? Где гнусный, ваш приют? О боже! Мрак ночной, злодейства друг постыдный, Вкруг вас черней чернил, и в эту тьму ползут И к вашим льнут губам ехидны. Драконы прессы! Тут вам вольно без конца Нырять в грязи, куда вас гонят вкус и нравы. Судьба, все мерзости вливая вам в сердца, Должна и в ваш вертеп направить все канавы. Вот список ваших дел, алтарные шуты!.. Когда ж придет к вам тот, кто не лишен отваги, И, честь вам оказав, промолвит: «Ну, плуты! Я здесь; беритесь-ка за шпаги!» — Тут вопль: «Дуэль! У нас! У христиан! Нет, нет!» И подлецы, крестясь, бубнят о божьем слове. О, трусы! В заповедь их страх переодет, И, отравители, они боятся крови. Ну что ж, дубинка есть — из свежего дубка; Боюсь, булыжники ваш нос пересчитает; Ведь, — знайте, жулики, — сбежавших от клинка Обычно палка настигает. Вы Сену, Тахо, Рейн в плен взяли; ум людской Сумели вы смутить, предав пустой надежде; Еврейских маклаков пред вами молкнет рой; Иуды нет в живых, но жив Тартюф, как прежде. Сам Яго — пустослов, коль рядом ваш Базиль; Вы библию червям голодным предаете; Но лишь убежища попросят ложь и гниль, — Сердца вы настежь распахнете. Вы оскорбляете у честных горечь дум; Но костюмерная зато у вас богата; В ней, куртку сняв, порок найдет любой костюм: К вам Ласенер войдет, а выйдет Контрафатто. Вы в души лезете, чтобы залезть в карман; Кто примет вас, тому не жить с беспечным сердцем; Вас гнать вы нудите — и каждый шарлатан Потом наряжен страстотерпцем. Вы в храме божием свой обрели буфет. Со всеми вы дружны, кто в мире множит муки; И в умывальнике находят крови след, Когда вам изредка случится вымыть руки. Не будь вы книжники, стать палачами б вам. Для вас прекрасен меч; и что святее дыбы? Чудовища! Ваш гимн хвалу поет кострам, И светоч вы лишь в них нашли бы. Не восемнадцать ли веков, сместив плиту, Христос пытается из ветхой встать могилы? Но вы, иудино отродье, тяжесть ту Вновь надвигаете, все напрягая силы. Святоши! Ваш хребет — приманка для ремня. И рок, смеясь, велит, чтобы сынов Лойолы Бич папы исхлестал, из Франции гоня, А из Баварии — хлыст Лолы. Ну что же, действуйте; свой пакостный листок, Писаки подлые, старательно ведите; Ногтями черными скребите мозжечок; Вопите, клевеща, кусайтесь и живите! Господь обрек траву зубам голодных коз, Моря — ударам бурь, гроба — червям и мухам, Колонны Пропилей — огням закатных роз, А ваши лица — оплеухам. Ну, так бегите же, ищите дыр и нор, Спасайтесь, продавцы поддельной панацеи, Паяцы алтаря, кто, смрадный сея вздор, Невинней евнухов и сатаны не злее! О господи, скажи, царь неба и земли, Где есть лжецы подлей и с худшими сердцами, Чем те, кто вывеску свою прибить могли Христа кровавыми гвоздями?