Крымские истории

И иные герои будут на деньгах, на портретах, в музеях и на страницах газет.

Таков необратимый ход истории.

И никто ещё не смог повернуть её вспять.

P S. Спасибо, создатель, сподобилось дожить и услышать, что ярого националиста и пособника бандеровцев, отверг украинский народ и не только не избрал на повторный срок, но даже шанса не дал уйти достойно, ибо позорные 5% голосов, которые он набрал на выборах свидетельствуют о том, что народ, везде, – шельму всегда метит и видит.

***

СВЯТЫЕ МОГИЛЫ

Эту дорогу я не проезжаю, а прохожу своим сердцем в каждый свой приезд в Крым.

Дорога, к святым могилам родителей, которые навечно остались на берегу Азовского моря, в селе Калиновка.

Так было и в этот раз. Спасибо, милой сестре, её супругу, которые всё это обставили очень достойно и красиво и нам, с женой моей Галиной Ивановной, был предоставлен роскошный лимузин, на котором мы и выехали, рано утром, в благословенный отчий край.

Крым изменился до неузнаваемости, особенно – вдоль центральной дороги Симферополь – Феодосия – Керчь.

Всё, особенно у берега моря, застроено такими особняками, что и оторопь берёт.

А рядом – лачуги. Но стоимость земли под ними – просто зашкаливает, вот и ждут своего часа люди, чтобы продать божье творение – землю, новым украинцам, как можно дороже.

Мечты, мечты…

Говорю Галине Ивановне:

– Нам бы такой дом у берега моря. Жить, творить. Иметь условия для того, чтобы собрать родство к себе на лето, любимых внуков…

Неприятно поразил посёлок Ленино. Зачумленный како-то, неряшливый, а ведь был очень красивым, белоснежным в пору моей давно минувшей юности.

И вот – Калиновка…

Что поразило – у самого кладбища стояла целая толпа татар. В моё время их не было и в помине, во всём районе – ни одного, а тут – средь бела дня просто манифестация какая-то.

Молодые, сильные. Очень аккуратные. Все – в тюбетейках, белых рубашках. Приветливые, если не знать подлинной сути их настроений.

Сегодня – они хозяева на этой земле, а мы – лишь временные гости.

Сколько ещё осталось, хотя бы приезжать в этот благословенный край в результате проводимой политики власть предержащих, которые используют всё, в том числе – и татарскую карту для укрепления своего влияния в Крыму и уничтожения даже памяти у русских людей о том, что Крым – русский, в соответствии с Кюйчук-Кайнаджирским договором между Россией и Турцией, которая уступала Крым «на вечное владение России». Об Украине не было и речи.

И кто знает, а не вспомнит ли Турция свой старинный договор и не потребует «Алясочку взад», как поёт Николай Расторгуев?

Эти мысли закончились у ворот кладбища.

Вот оно – последнее пристанище всех, кто отошёл в мир иной в Калиновке.

Как же оно разрослось, Боже мой. Тут уже несколько Калиновок лежит.

Прямо, под дома людей подошло кладбище. Даже оторопь какая-то берёт. Неприятно и жутко, всё же человек, выходя из дому, не должен упираться в кладбище. А здесь – куда ни кинь взглядом – могилы и надгробия.

И вот, от ворот кладбищенских – налево, мои дорогие.

Как же жизнь должна была выстроиться, по каким законам, чтобы они упокоились всё же друг напротив друга.

Хорошо помню, как говорил отцу по кончине матери, что и ему, рядом с ней, зарезервирую место, а он, не знаю почему, отказался.

– Нет, сынок, не хочу, чтобы оно меня заранее ждало. Не станет меня – тогда, где хотите, там и упокойте. Где придётся. А заранее – не хочу почему-то.

Но пришёл срок его на этой земле и не отпустила матушка от себя, так и похоронен пред материнской могилой, напротив.

Спасибо сёстрам и особенно мужу младшей сестры, очень чистенько убрано у них, покрашены, голубой краской, оградки.

Мне осталось только выдернуть немного бурьяна и вытереть памятники. Да возложить цветы памяти и скорби.

Застыл у дорогих могил, преклонив колено, а мысли, мысли в голове всё не давали покоя:

«А для чего мы вообще приходим на эту землю? Что приносим с собой в этот мир?

За родителей мне не стыдно. Уж хлеба, который вырастил и убрал отец, хватит, чтоб целый мир накормить. Вдоволь!

Всю жизнь на земле, в поле, а надо было – за Отечество воевал. После войны снова вернулся к хлебопашеству.

И святой, и грешный. Всё, как в реальной жизни.

А святой потому, что годы и годы смотрел, причём образцово, тяжело больную мать, практически неподвижную.

Пережил её лишь на год.

И умер – дай Бог каждому такой последний миг жизни встретить – дошёл до дома, из магазина, сел на скамейку с булкой хлеба под мышкой – и всё. Отлетела к Господу душа.

Никого не обременил, никого не утрудил.

Матушка – великая труженица была. Растила нас, пятерых детей, всю жизнь провела на огороде. Самым ухоженным был он у неё».

И когда мы с Галиной Ивановной, свершив печальную тризну памяти, подъехали к дому, где прошла моя юность – защемило сердце.

Всё стало каким-то запущенным, в ржавом железе, которого никогда там не было.

Был воздух, был свет. Было море цветов, которые так любила мать.

А сейчас – только буйство айвы, посаженной матерью, которая вошла в силу напоминало о былом.

Из какой-то потаённой калитки, я и не увидел – откуда, вышла какая-то древняя бабуля, которой я не знал, не знала меня и она, не знала даже родителей.

То есть, дом поменял нескольких владельцев за эти годы, как не стало моих дорогих отца с матерью.

И я попросил у этой бабули единственное – сорвать одну айву как память о прошедшей – давно, юности, о родителях моих.

Эту айву я оставил у сестры в Симферополе, на лоджии.

И когда мы уезжали домой – она, уже дозрев, распространяла по всей лоджии пьянящий запах утраченного и ушедшего навсегда.

И был он до такой степени знакомым и дорогим, что у меня даже выступили слёзы, когда я перешагнул порог лоджии.

Сподобится ли ещё раз объявиться в родных краях?

Правда, родных – некогда, а сегодня, с учётом происходящего – трудно даже представить и сказать – позволят ли проведать власть предержащие – отеческие гробы, как писал поэт, не знаю.

***

ПОЕЗДКА В ФОРОС

Сколько бы раз я ни был в этом благословенном краю – не оставляет изумление, восторг светлый и тихое спокойствие, щемящая грусть на душе и состояние праздника, и прощания, и встречи. Разлук невозвратных и снова – встреч…

Форос… Откуда уцелело это греческое название? Ведь какие бури и грозы пронеслись над этими краями, сколько режимов и времён сменилось, а «Форос» – звучит таинственно и так древне, что даже не верится, что через века мы слышим и в сегодняшнем дне эту певучую загадку.

Вот и сегодня – родная рука в моей руке и мы едем, с женой Галиной Ивановной, в это священное и благословенное место.

Казалось бы, история тривиальная – экзальтированный купец, прослышав о чудодейственном спасении государя Александра III в железнодорожной катастрофе и его семьи, вознамерился церковь построить.

Почему он избрал это место? Чем оно ему приглянулось – трудно сказать.

Но представьте только одно – завезти, почти на 500 метров над уровнем моря, строительные материалы – а это тысячи и тысячи тонн, задача не простая. Особенно в то время.

Дороги не было. И та, первая, лишь угадывается с высоты птичьего полёта – сколько труда, сколько пота пролилось, пока Храм воспарил над окрестностями, явив Божью милость трудам великим.

И вот он, уже почти двести лет, радует окрестности своей красотой неповторимой.

Только светлый человек мог содеять такой Храм, только душе ангельской покорились эти древние вершины.

Сегодня хорошая дорога петляет среди гор. Всего лишь несколько минут – и от центрального шоссе, на Севастополь, мы – возле Форосской церкви.

Очень горько и это первым кидается в глаза, что не может человечество, люди не могут, каждый из нас не может в этом благословенном месте оставаться человеком – надписей, битого стекла, пластиковых бутылок – страшно даже представить, что может хомо сапиенс дойти и до этого.