Страница 52 из 110
Надежда была уже практически потеряна, но в какую-то секунду было решено вернуться в начало списка. Там были кадры с какого-то флешмоба. Масса народа, сотни, тысячи. Люди плясали и смеялись, держались за руки и пели. Декорации напоминали Покровку. Да, да, точно Покровка, вот и "35 мм" и "Чебуречная", а вот на перекресте между Покровкой и Чистопрудным бульваром уютная "Cuba Libre". И толпа.
Меня бы ничего не заставило вернуться к этому списку фотографий, кроме одежды. Все люди на фото были в этот раз в белом - настоящий "Sensation" на улицах города. Через маленький экран фотоаппарата я впивался взглядом в лица и тщетно искал Ее.
- Так, стоп! Ну-ка назад. Вот-вот-вот, - глаза загорелись, полная автономность от обстановки и времени взяла верх. - Что у нас тут?... Ничего не понимаю!
Для сравнения я взял в руку распечатанную фотографию.
- Это один и тот же кадр. Ракурс. Декорации. Люди. Их движения. Но... - стало не по себе от увиденного. - Но где же девушка? Где она?!
Сломя голову, я помчался к ноутбуку, по пути вдребезги разбив торшер. Судорожно пролистывал резервные копии фотографий. Все верно, девушки в кадре не было...
В открытое настежь окно ворвался сильный ветер. Он единым вихрем поднял все распечатки и вырезки к потолку. Не теряя силы, эта целлюлозная воронка крутилась по комнате. А я так и сидел, не меняя позы. Страницы вылетали в окно, с улицы доносились возгласы, а мне было все равно. Сейчас меня волновал только один вопрос и целая куча догадок на этот счет.
Когда ветер утих, на стол передо мной упал листок бумаги с легкоузнаваемым размером 10х15 белой стороной вверх. Ради любопытства он был перевернут..
- Joh
На фотографии... Опять... она... Уже другой антураж. Это Энск?!?! Да быть того не может!!! Руки сами потянулись за сигаретами и зажигалкой, еще секунда, и дым тонкой "струйкой" устремился в окно.
Как в тот момент хотелось, чтобы процесс курения имел обратный характер: ты поджигаешь бычок и выдыхаешь из себя эти противные смолы, и с каждым таким выдохом сигарета не уменьшается, а растет...
Я хотел было выкинуть окурок в окно, но промахнулся, и он, сыпя искрами, упал на пол. Когда я поднимал его, то заметил еще одну фотографию. Обернулся. Вот еще одна... и еще... три, десять, двадцать, больше пятидесяти фотографий с ее участием в главной роли были разбросаны по комнате... Если я и догадывался до этого времени о том, что такое страх, и от чего он бывает, то теперь я точно знал, что это такое. Выходной был беспощадно испорчен.
Дома находиться больше было невыносимо.
Фотоаппарат, запасные аккумуляторы и объектив сложены в рюкзак. В бутылке вода. В кармане сотовый и документы. Наушники в уши и на выход. Царапая подошвы кроссовок об асфальт, изредка оборачиваясь и осматриваясь по сторонам, я двигался к входу в жерло столичного метрополитена.
9:21, суббота.
Люди на улицах вяло скитались по тротуарам, кто-то ждал автобус, чтобы уехать на дачу, кто-то начал свой бестолковый шопинг, кто-то шел пополнять баланс, кто-то - гасить кредит, забот хватало. Около торгового центра представители бывшего СНГ рисовали маркером на картонке "Все по 10 рублей!" и ставили мобильную витрину из раскладушки и потертого стола.
"Уехать в центр города - идеальный план, чтобы отвлечься и постараться выкинуть из головы все заморочки на счет недавней сцены. Выйти на Охотном ряду, пустив слюну, "проплыть" мимо отеля "Ritz Carlton", затем свернуть в Газетный переулок и в конечном итоге устроиться на полукруглой лавочке в Брюсовом парке. Отстраниться, если получиться, и лишь изредка направлять око фотоаппарата на случайных прохожих," - именно такой маршрут родился в моей голове, пока эскалатор покорно спускался до мраморных сводов "густонаселенной" платформы.
"Привычная давка... Хотя для выходного дня слишком много людей. Муравейник какой-то. Муравейник? Секундочку... Представляю такую же картину в настоящем муравейнике, внутри между елочных иголок, земли и хитина погибших членистоногих, там в глубине... Тоже ходят составы, вверх-вниз курсируют эскалаторы, и также противно орут турникеты, пытаясь поймать нарушителей порядка своими ручонками из оргстекла. Первосортный, но, согласитесь, забавный бред," - улыбаясь этой мысли, я проник в вагон, двери закрылись, и машинист дал ход многотонной "сороконожке".
Под монотонный стук колес и отрывки фраз, доносившихся до моих ушей, я опять размышлял, уставившись в одну точку. Сейчас мысли были направлены только в сторону прекрасной незнакомки. Противоречивые думы о нашем незнакомстве и наших недовстречах стремительным циклоном проливались ливнем в сознании, оставляя после себя лишь размытое восприятие произошедшего и... происходящего. Все это сопровождалось периодическим отключением света в вагоне и электрическим фейерверком из-под стальных дисков состава, отражающегося от стен туннеля.
В какой-то момент я посмотрел в соседний вагон через стекла вечно закрытых переходных дверей. На крайнем "диванчике" сидел мужчина преклонного возраста. Шляпа с узкими полями годов 80-х. Трость. Потертый пиджак. Вязаная продуктовая сетка с упаковкой молока и хлеба... и журнал "Glamour" в руках... Посчитав это интересным кадром, я быстро достал фотоаппарат, сфокусировался на обложке периодики и нажал на спуск. Затвор мгновенно щелкнул - на экране предстала фотография. На всякий случай бегло пробежался по снимку, дабы удостовериться, что необходимость в повторном "выстреле" отсутствует и...
- Что за..?! - судя по неоднозначным взглядам половины вагона, это, видимо, было сказано вслух.
Увеличил область журнала: на обложке опять она. Улыбка. Пленительный взгляд. Чуть ли не крылья за спиной. И белое летнее платье. От недоумения первое, что пришло в голову - выключить фотоаппарат, сказать себе, что все это лишь иллюзия и что все это только кажется, что все это навеяно домашним спектаклем, которого тоже вполне могло и не быть.
Качеля клавиши тут же была переведена в позицию OFF, глаза закрылись, стая неугомонных ворон в голове, вроде бы, пролетела мимо... Но Вы же знаете, как велико у каждого из нас любопытство и желание узнать правду...
Опять качеля, опять кнопочка PLAY, опять ZOOM+ и... ни-че-го. На обложке, как и прежде, отсвечивала глянцем какая-то анорексичка со странным "вавилоном" на голове, с ужасным наштукатуренным "duckface"ом". Картинку довершали ее туфли на каблуках, что были гораздо толще ее самой.
- Фууух... Вот так бы сразу, - вытирая со лба проступивший пот, я сравнивал изображение на экране с журналом в руках пенсионера.
"...станция "Охотный ряд"". Неожидав так быстро услышать эту фразу, я с общим потоком вывалился из "голубой иглы" и ступил на эскалатор. Создавалось впечатление, что на уши намотаны два крепких каната, которые тянут на себя механические атланты и поднимают вверх меня и эскалатор со всей населенностью. Но в какой-то момент плетение каната лопнуло, молнией пронзив сознание.
В голове под звуки рекламных объявлений родилась мысль, и скажу честно, мысль не самая ординарная. "А что если это все правда, ну то, что эта девушка все же есть, что она мне не просто кажется на каждом шагу, что, если образ ее виден лишь на материальном, то есть на том, что можно подержать и "пощупать"?" - одновременно с этим я пытался вспомнить, где рядом находится хотя бы одна фотолаборатория. - "Любая догадка требует подтверждения".
Расталкивая людей, локтями расчищая себе путь на поверхность и ускоряясь с каждой секундой, я все-таки преодолел турникеты и устремился в переход.
"Сигарет надо бы прикупить. Они мне уж точно понадобятся", - в ларек.
"здрасти-здрасти", "Кент 4", деньги-сдача. Стоп.