Зверь

— Это невозможно, — прошептал Гектор. — Я точно знаю, что был в этой комнате не далее как вчера вечером. Но стены были зелеными.

— Они не могли быть зелеными, — мягко возразил очкарик. Таким тоном обычно разговаривают с буйнопомешанными. — Их покрасили в самом начале ремонта. Я сам видел.

— А раньше они были какого цвета? — спросил Гектор, все еще на что-то надеясь.

— Раньше? Они и раньше были голубыми, — ответил бородач. — Просто их решили подновить.

— Ясно. Спасибо.

Гектор, не прощаясь, вышел из комнаты и направился к лестнице. Он уже прошел половину лестничного пролета, как вдруг сообразил: милиционер помнил и его, и лжефээсбэшников. Значит, он все-таки не сошел с ума. Это не психопатия, как предполагал очкарик. Просто человек, организовавший всю эту аферу, умел каким-то образом менять цвет стен. Каким именно, Гектор не знал, но незнание еще не является признаком сумасшествия. Развернувшись, он снова побежал наверх.

Очкарик уже устраивался за столом, придвигая стопку пестрых журналов. Увидев стоящего в дверях взволнованного Гектора, он слегка занервничал. Лицо его вытянулось.

— Что-то не так? — спросил бородач осторожно.

— Как называется ваша фирма? — вопросом на вопрос ответил Гектор. — Та, которая арендовала помещение?

— «Хаос», — ответил очкарик. — А что такое?

— «Хаос», — выдохнул Гектор. — Ну конечно, «Хаос»! Кретин, как же я раньше не догадался!

— А в чем дело? — продолжал допытываться очкарик.

— Да нет, ни в чем. Просто странное название для компании.

— Нормальное, — пожал плечами бородач. — Из хаоса, между прочим, произошел мир.

— Я знаю, — усмехнулся недобро Гектор. — Мне об этом уже говорили недавно. А директора фирмы, конечно, зовут Валентин Аркадьевич Слепцов?

— Совершенно верно, — подтвердил собеседник. — Откуда вам это известно?

— Я — телепат, — буркнул Гектор. — Всего доброго.

— И вам всего хорошего, — недоуменно пробормотал ему в спину очкарик.

Гектор скатился на первый этаж, кивнул дежурному капитану. Тот на секунду проснулся, буркнул невнятно:

— Поговорили?

— Вдосталь, — ответил Гектор, выбегая на улицу.

В это время вишневая «девятка» свернула на улицу Дурова. Проехав мимо Дома моды Зайцева и длинного бетонного забора, Молчун припарковался в нескольких метрах от посольства Мозамбика. Дежурный у ворот посольства лениво глянул на «девятку» и так же лениво отвернулся. Плевать ему было и на машину, и на ее пассажиров.

— Глянь, — спокойно улыбнулся Молчун, глуша двигатель. — Хоть бы бровью повел, зараза. Лет пятнадцать назад к нам за такую парковку уже подошли бы. Кто, мол? С какой целью? А теперь? Да хоть к штатникам в ворота въезжай, начхать всем с высокой колокольни. Кроме разве что «морских пехотинцев» или кто уж там их посольство охраняет.

Они выбрались из машины. Перс достал из кармана блокнот, сверился с записью.

— Вот этот дом и есть. — Он кивнул на краснокирпичное двухэтажное здание. — Пошли?

Парочка перебежала через улицу в нескольких метрах перед неспешно тянущимся трамваем.

— Сюда, похоже, — Молчун кивнул на здоровые железные ворота.

В этот момент из двора вышел высокий мужчина лет тридцати восьми. Был он крайне возбужден, поглядывал встревоженно по сторонам, будто опасаясь, что сейчас его стукнут по голове.

— Точно, здесь! — уверенно констатировал Молчун и кивнул в спину удаляющемуся мужчине. — Ты зацепил физиономию? Как будто за ним вся милиция Москвы гоняется. Сразу видно — один из них.

— Пойдем, пойдем, — поторопил напарника Перс.

Во дворе он достал из кармана пистолет и проверил обойму. Они, морщась, обошли помойку, залежи мусора и направились к двери. Перс сплюнул сквозь зубы, продемонстрировав свое отношение к захламленному дворику, и вошел в здание. Сонный милиционер отреагировал на незнакомых соответственно. Всхрапнул, потянулся, звучно хрустя суставами, зевнул и поинтересовался:

— К кому?

— Фирма «Паллада». — Перс заинтересованно огляделся. — Есть тут у вас такая?

Держался он с толикой легкого пренебрежения, свойственного начальству средней руки, уже знающему себе цену. В твердой, разумеется, валюте. Ни крикливости, присущей начинающим, ни откровенного снисхождения, отличающего «старожилов» нелегкой начальственной деятельности. Только едва различимый флер заинтересованности инспектирующего. Понимающий заметит, поймет и оценит подобающе.

Постовой заметил, понял и оценил. А то, что не признал в лицо, так это ведь понятно и простительно. Сейчас начальства — завались! Выше крыши. На каждого рядового гражданина по два начальника. Нет, по четыре. Вытянулся в струнку, козырнул, как и подобает. На сонном лице мгновенно обозначилась печать глубокой задумчивости и озабоченности судьбами миллионов трудящихся.

— Телевизор, значит, на посту смотрим, братец? — полюбопытствовал Перс, заглядывая в длинный коридор. — И как наши? Выигрывают?

— Так точно, выигрывают, — отрапортовал постовой, косясь на экран, где как раз пошла реклама «О.В.» — Оʼкей.

— Это хорошо. А там у нас что? — «Инспектор» кивнул на коридор.

— Ну так… Туристическое бюро и магазин. Торгует пылесосами, — доложился постовой, подумал и уточнил: — Моющими.

— Ясно, — покивал Перс и, повернувшись к напарнику, спросил: — У вас, кажется, вопросы имеются?

Молчун залебезил с почтением, улыбаясь приторно:

— К фирме «Паллада». Я вам докладывал. Постоянно получаем жалобы от сотрудников госучреждения. Ходят какие-то подозрительные люди, ну и так далее…

— А? — Перс повернулся к капитану. — Что скажешь, братец? Ходят? Подозрительные-то?

— Никак нет, — ответил тот. — Никаких подозрительных. А в «Палладе» так вообще тишина. Нормальные ребята, то ли физики, то ли химики какие. Туристы или магазинщики… — он кивнул в сторону коридора, — иногда отмечают чего-нибудь, так и подзадержатся немного. Музыку бывает включают. Но без дебошей. А в остальном все как положено.

— А вот сейчас вышел? — продолжал допытываться Молчун. — Очень подозрительный тип. Из «Паллады» небось, а?

— А-а, — понимающе протянул капитан. — Эти… Ну так они неделю тут всего и были. По вечерам собирались, разговаривали. Но тоже без драк, без пьянства.

— По вечерам? И всю неделю, говоришь? А вчера? — насторожился Перс. — Вчера они были?

— Вечером, — кивнул постовой. — Часов в двенадцать только ушли. Обычно-то они часикам к десяти, к полодиннадцатого расходились, а вчера задержались. Так ведь последний день… Мне их главный так и сказал. Последний день, говорит.

— А что, братец, не было ли среди них… — Перс описал Жукута, Беленького и Ильина.

— Верно, — отчего-то улыбнулся капитан. — Были. Так это ваши, да?

— Да уж, — многозначительно буркнул Молчун. — Это «наши», точно.

— А сколько, говоришь, их всего было?

— Так раз ваши, вы ж знаете, наверное, — удивился такой неосведомленности постовой.

— Это я твою наблюдательность проверяю, братец, — нашелся Перс.

— Так старший, помощник его, да остальных шестеро. Всего, стало быть, восемь выходит.

Молчун хмыкнул. Перс стрельнул в него предупреждающим взглядом и, улыбнувшись милиционеру, достал из кармана фотографии:

— Посмотри, никого не узнаешь?

— Вот этот точно был. — Милиционер ткнул в карточку Руденко. — Этого, — он взял следующую фотографию, поднес к самому лицу, присмотрелся, — нет, не было. А этот… — Капитан покрутил в пальцах пожелтевший снимок Трубецкого. — Не. Таких молодых тоже не было. Точно. А этот, — он вновь вернулся к снимку Руденко, — был.

— Ну, а если этого состарить лет на десять? — продолжал настаивать Перс, подсовывая бдительному стражу порядка карточку слепого. — Мысленно.

— Мысленно-то? — присмурнел капитан. Очевидно, даже намек на подобное действо казался ему оскорбительным. Однако с начальством не поспоришь. Постовой откровенно нехотя взял старую, плотную фотографию, по которой, задевая лицо Трубецкого, уже бежала узкая трещинка, присмотрелся, хмурясь, потряс головой: — Даже и не знаю. Вроде бы он, а вроде бы и нет. Кто его разберет.