Страница 61 из 61
Соня сидела и улыбалась у истока нового пути, в самом его начале. Кто знает, каким он будет, этот путь – тяжелым или радостным, длинным или коротким, главное, чтобы он был. Как новое ответвление дороги, приток реки, побег большого дерева. Побег настолько юный и расположенный столь высоко, что корни его уже не видны. Единственное, что еще связывает его с землей – это маленький листок бумаги. Клетчатый обрывок, хранящийся в бумажнике Софи вместе со свидетельством о браке, паспортом и кредитными карточками. То самое стихотворение Сережи Черкасова, украденное Львом Григорьевичем из ящика стола в Димоне в тысяча девятьсот девяносто втором году прошлого столетия:
У меня такой вопрос – у кого какой прогноз?У меня – мороз по коже, у тебя – в варенье нос.У меня прогноз плохой – нет инструкций под рукой.Нет скакалки, чтобы прыгать, и дорожки беговой.Нет тарелки, чтобы есть, табуретки, чтобы сесть,Небоскреба, чтобы спрыгнуть, и стремянки, чтобы слезть.Ночи нет, чтоб свет включить, нет царапки – полечить,Нет желанья глаз прищурить, чтобы буквы различить.У тебя готов ответ – никаких прогнозов нет.По науке вроде умно, а по сердцу – только вред.Отчего, тогда вопрос, у меня такой прогноз —Чтоб тебе ко мне добраться, у машины нет колес?2004