Ноль-Ноль

Фил не знал, сколько сидит без движения и мыслей, с сигаретной пачкой, забытой на коленях. Заголосил сотовый — дежурным звонком, каким он сигналил о вызовах с незнакомых ему номеров.

Голосил долго. Фил даже не стал его доставать. Так и не смог пошевелиться.

Артем молча выложил на столик перед Филом две пачечки распечаток со столбиками мелких цифр. Ксерокопии.

— Это что?

— Вот, — сыщик ткнул пальцем, — детализация ее номера. Вот, — тронул другую стопочку, — «деталь» этого ее Вити.

Фил механически пробежал глазами колонки номеров, поднял глаза на Артема. Ему показалось, что тот как-то отяжелел и потемнел, словно от сильной физической усталости. «Кто она для тебя?..»

— Посмотри, какие номера ты знаешь…

Фил кивнул. У него не было ни желания, ни намерения копаться в этих листках, да и вообще предпринимать что-либо (зачем теперь?..), но согласиться было проще, чем возражать.

Запарковав машину, Фил заскочил в магазин. Было около одиннадцати вечера. Он возвращался с пакетом к дому, когда на противоположной стороне пустой темной улицы заметил нестройную шеренгу, почти толпу, в три-четыре десятка человек обоего пола. Все без исключения характерно-чернявые, несомненно-«понаехавшие», они шли — брели — в направлении центра абсолютно молча (только шарканье ног слышалось), не глядя ни друг на друга, ни кругом: но не как зэки, которым запрещено поворачивать голову, а как люди, абсолютно не интересующиеся окружающим. Руки почти у всех были пусты, лишь пара мужчин тащила «челночные» сумки. Точно так же безмолвно и мрачно по обе стороны растянувшейся толпы шагали двумя редкими цепочками человек восемь ментов — здоровенных (почти все на голову выше конвоируемых), бесформенных, угрюмых. Не столько даже шагали, сколько бессильно брякали в асфальт высокими тяжелыми «гадами»… Фил наблюдал подобное впервые и не представлял, что именно происходит. Впрочем, живя всю жизнь в этом городе, удивляться он разучился.

Некоторое время они с этапом двигались параллельно, потом Фил свернул во двор, последний раз оглянувшись на удаляющихся прежним курсом хачей. Что-то жуткое, парализующее было в их мерном шаркающем топоте, ощущалось за ним не по-человечески равнодушное приятие мира, в котором бессмысленно и бесполезно все: действие и бездействие, послушание и несогласие, выживание вопреки всему или отказ от него…

Фил невнимательно слушал Артема, совавшего ему свои листики, и не вникал, чего именно тот хочет. Он слишком хорошо понимал, что сыщик действует не ради какой-то осмысленной цели, а глуша чувство вины и боли — и что на самого Фила такой самогипноз не подействует.

И все-таки он усадил себя за эти распечатки. Не из желания чего-то добиться, а просто из принципа, которого придерживался с незапамятных времен: если все равно, стоять или идти — лучше идти.

Принуждая себя, он добросовестно обводил ручкой номера, сверялся с памятью собственного телефона, корябал цифры и имена на отдельной бумажке. Отыскал карманный календарик, исчеркал его. Картина прояснялась, но Фил упорно не видел в ней ни смысла, ни пользы. В списках были знакомые номера, были неизвестные (в Витькиной «детали» последние, понятно, преобладали), совпадающие (мало) и нет… Один разве что, встречающийся в обеих распечатках, привлек Филово внимание, может, тем, что, судя по первым цифрам, включал код какой-то другой страны. Плюс три-семь-один — Филу это ничего не говорило.

Он посмотрел на календарь. С этого номера на Витькин несколько раз звонили в конце десятых и эсэмэсили в двадцатых числах августа… Аккурат, выходит, перед тем как — и непосредственно когда — с Витькой творилось странное…

Так. Каринка звонила по нему сама, начиная с вечера пятницы, первого сентября… несколько раз в течение нескольких дней… Тех самых дней (суббота, воскресенье), когда, явно будучи на взводе, она допытывалась у всех: «А для тебя я кто?»… Когда, под конец (в понедельник), она набрала-таки Стаса…

Фил уставился в одиннадцать цифр. Потом, пожав плечами, натыкал их на собственном телефоне. Он не знал, на что рассчитывал (что не возьмут трубку?), но когда там ответили по-русски молодым мужским незнакомым голосом, Фил сообразил, что понятия не имеет, что сказать.

— Добрый вечер, — пробормотал он, — меня зовут Филипп. Я знакомый Карины Липатовой.

— Здравствуйте, — вежливо и несколько удивленно, — это она дала вам номер?

— Карина умерла, — сказал Фил.

Пауза.

— Черт… — Если собеседник и притворялся, что растерян, то весьма талантливо. — От чего?

— Разбилась. На машине.

— Когда?

— Две недели назад.

— Да… — Парень, кажется, не знал, что сказать.

— Простите… Я могу узнать, с кем говорю?

Пауза.

— Вы не знаете, кому звоните?

— Ваш номер попал ко мне… отчасти случайно. Но я хотел бы задать вам пару вопросов. Насчет Карины.

— Н-ну? — Удивленное недовольство сменялось, кажется, осторожной иронией.

— Во-первых, как к вам обращаться?

Пауза.

— Ну, зовите меня Мас.

9

«Правильный мужик… Всегда полный порядок в мыслях и поступках… Позитив как цель и логика как средство… Железно контролирует себя и думает, что окружающее тоже можно и нужно упорядочивать…»

Кто Она была для тебя?.. А кто ты для нее?..

Волей-неволей Фил возвращался к этому разговору, получившемуся долгим и странным. До абсурда, если вдуматься. Но Фил не вдумывался, вернее, вдумывался в другое. Садил на лестничной площадке сигарету за сигаретой под звуки пьяной остервенелой свары у соседей, под нытье лифта и громыхание его дверей. Кем бы он ни был, этот Мас, о Филе он, оказывается, слышал. Все-таки Каринка рассказывала о нем, и довольно подробно… Свою версию… Вот так вдруг узнаешь что-то о себе от совершенно неожиданных людей…

…А что, собственно, нового ты о себе узнал? «Правильный мужик»… Ну да, Фил всегда полагал, что жить следует по правилам. Ведь только такое существование бывает осмысленным, позволяющим себя уважать…

«…И думает, что окружающее тоже можно и нужно упорядочивать…»

Он всякий раз бросал эти размышления. Просто было наплевать. Оцепенение не проходило — умственное, эмоциональное, даже физическое.

…На выходе из подъезда ему чуть не въехали в морду какими-то длиннющими рейками. Рейки втаскивал внутрь жирноватый дядек (с пятого, кажется, этажа) с капризным выражением на щекастом лице; они у него все застревали, втыкаясь то в притолоку, то в щель между внутренней дверью и косяком. Дядек недовольно сопел и косился на Фила, словно тот ему мешал, а не наоборот, помогал, придерживая самозакрывающуюся створку. С полминуты Фил простоял спиной к стене, пропуская. Наконец вышел (не дождавшись, конечно, ни «пардон», ни «спасибо»). Распахнутая наружная дверь была подперта кирпичом.

Его машина стояла у самого подъезда. Фил уже взялся было за ручку, когда увидел, как только что впершийся буквально поперек узкой дорожки чудовищный джип «Кадиллак» наглухо заблокировал ему выезд. Задом он встал на проезжую часть, мордой на тротуар, перекрыв заодно и подход к дому. Из «Кадиллака» вылезла засушенная тетка без возраста (что-то, может, около пятидесяти) с яркими крашеными волосьями и на высоченных каблуках.

— Я прошу прощения… — окликнул ее Фил.

Тетка захлопнула дверцу, пискнула сигнализацией и заклацала прочь.

— Извините!.. — крикнул Фил ей в спину. Она не реагировала. — Уважаемая!..

Остановилась. Обернулась. Филу бросились в глаза гроздья золотых фенек и странный стеклянный взгляд.

— Я извиняюсь, вы выезд загородили… — кивнул он на осклабившийся широченной радиаторной решеткой Escalade.

Сушеная джиповладелица некоторое время в упор рассматривала Фила все с тем же непонятным ему выражением.

— Я выехать не могу, — терпеливо объяснил он.

— Те че? — бросила (выплюнула) тетка. Даже не как бомжу, а как приставшему малолетке-беспризорнику.