Последний пророк

— Что это? — даже испуганно как-то спросил я Томаса.

— Не верите своим глазам? — усмехнулся он. — Стараюсь верить.

— Резиденция знаменитого шейха Заки уль-Африди.

— Чем же он так знаменит? Что-то взорвал?

— Не угадали, — засмеялся Томас, весело похлопав меня по плечу. — Уль-Африди контролирует всю опийную индустрию Северной Африки. Я бы не назвал его примерным мусульманином, но шейх с удовольствием помогает нам. Очень эксцентричный старик, надо сказать, любит играть в Гаруна аль-Рашида. В одежде простого торговца ездит по деревням скупать опий-сырец. А вокруг здесь, на горах, у него круглосуточно дежурит охрана со «стингерами» и ракетами «СКАД». По крайней мере ходят такие слухи.

Я вспомнил развеселого дедушку, которому мы сдавали урожай на маковой плантации, будь она проклята, — неужели он?

Пока Томас говорил, нас взяли в плотное кольцо молчаливые вооруженные люди, повели. Изнутри дворец выглядел не менее роскошно, чем снаружи: мрамор, колонны, ковры, бронзовые люстры, картины в тяжелых рамах. Томас чувствовал себя здесь уверенно, спокойно, как дома. И конвой нас не торопил, давал осмотреться. Несколько живописных полотен показались мне очень знакомыми — может, я их на открытках видел или в календарях, трудно сказать. Заметив мой любопытствующий взгляд, Томас охотно пояснил, тыча пальцем в картины:

— Гоген, два наброска Модильяни, Моне, вот там, дальше — Шагал и Ван Гог. Разумеется, подлинники. Еще пара — на втором этаже, Пикассо и Миро. Но основная коллекция — в личных апартаментах шейха. У него в Лондоне есть собственное агентство, которое занимается живописью. А здесь — одно из лучших частных собраний в мире. Кстати. — Он остановился возле неброского четырехугольника серого картона размером с альбомный лист, на котором небрежными рыжими штрихами было обозначено удивительно красивое и свежее женское лицо. — Этот эскиз Ренуара подарил в свое время шейху сам Абу Абдалла. Цена на «Сотбиз» — полтора миллиона долларов. Видите, мы тоже умеем ценить искусство…

Думал уже, буду жить во дворце, шах-падишахом… Так оно, в общем, и вышло, но с поправками. Вошли в лифт. По мере того как опускались, становилось ясно, что под землей пространства не меньше, чем на поверхности. Наконец остановились, вышли. Унылый длинный коридор, слабо подсвеченный тусклым электричеством. Скромненько, по минимуму, как в студенческом общежитии: вытертый линолеум, крашеные стены… Ни ренуаров, ни ван гогов — серая казенщина. Разве что двери обращали на себя внимание: стальные, без ручек, очень плотно подогнанные к стене. На каждой двери была блестящая панель с квадратными кнопками и щелью, как в банкомате, только щель поуже. Один из охранников, порывшись в карманах, вынул и протянул Томасу длинную пластиковую чип-карту. Тот вставил ее в щель, что-то мягко щелкнуло, дверь открылась.

— Прошу! Надеюсь, это станет вашим новым домом. Мой новый дом выглядел непрезентабельно. Комната примерно три на три метра. Кровать с панцирной сеткой, стол, стул, шифоньер, дряхлый телевизор «Шарп», Мебель старая, потертая — привокзальная гостиница. Выцветший рябой коврик. В тесном закутке — некое подобие кухни. Электрическая двухконфорочная плитка вмонтирована в мойку, тронутую легкой ржавчиной. Рядом — шкафчик и приземистый пузатый холодильник. Из кухонной ниши открывается дверь в крошечный чулан: унитаз, раковина, грязная душевая кабинка.

— Располагайтесь. — Томас сделал широкий жест, как будто имел в виду номер люкс «Хилтона». — Тут есть все, что вам необходимо. Гигиенические принадлежности вот где. В холодильнике найдете еду, в шкафу — чистые вещи, белье. Советую помыться, поесть и лечь спать. Утром вас ожидает важный разговор. Да, вот еще что… — Он подвел меня к двери, рядом с которой находилось нечто вроде переговорного устройства. — Дверь закрывается и открывается с помощью чип-карты. Пытаться ее взломать бессмысленно. Если что-нибудь понадобится, нажмете эту кнопку. Здесь все говорят по-английски. А если все пройдет нормально, получите свою чип-карту без проблем. Спокойной ночи!

Выяснять подробности не хотелось: слишком устал. Пошел в душ. Вода негорячая, течет еле-еле. Мыло — вонючее, из самых дешевых. Было у нас в начале перестройки такое отвратительное индийское мыло «Махарани». Вот этот запах его мерзкий… Шампунь положить забыли, но кое-как удалось отскрести въевшуюся двухнедельную грязь. Побрился туповатым «жиллеттом», расцарапал лицо. В шкафу нашел несколько пар джинсов и рубашек секонд-хенд, украденных, наверное, из гуманитарной помощи. Хорошо хоть чистое все, стираное. Переоделся, рухнул на скрипучую койку, но не спал до утра ни секунды. Не мог заснуть. Думал о своих, о малышке… Как они? Что с ними сейчас? Чем я могу им помочь? Проклинал свою неудачливость, глупость, проклинал Бога и весь созданный им идиотский мир. Потом лежал вообще без мыслей, много часов, с опустошенной тяжелой головой.

Наконец дверь щелкнула, отворившись. На пороге стоял бородач в камуфляже, с автоматом. Жестом велел: пошли. Снова коридор, лифт. Поднялись, кажется, на два этажа, вышли. Здесь было все гораздо солиднее: и светильники, и двери, и ковровые дорожки. Административный, показалось, отдел. Комната, куда меня провели: мягкие кожаные кресла, журнальный столик из стекла с никелированными гнутыми ножками, кофейный на столике прибор, конфеты в вазочке, кондиционер тихонько жужжит. Человек, ожидавший меня, отпустил охранника и указал мне рукой на свободное кресло: присаживайтесь. Выглядел нормальным европейцем: белокожий, с правильными чертами, гладкощекий, высоколобый, лысоватый. Коротко и аккуратно подстриженный. Темные очки, хрустящая белоснежная рубашка, дорогой галстук темно-вишневого цвета. Преуспевающий юрист или как минимум банковский клерк не из последних.

— Зовите меня Марк, — доброжелательно протянул руку. Я пожал. Крепкая кисть, горячая сухая кожа. — Вы… — назвал мое имя.

— Да.

— Прибыли в страну по приглашению Мохаммеда Курбана… — кратко перечислил наши несчастья.

— Именно так, к сожалению.

— Топ-менеджер компании «Интерком», специалист в области системного программирования и защиты компьютерных сетей?

— Откуда вы знаете?

Говорил он на хорошем, без акцента, английском, спокойно и вежливо.

— Последнее ваше задание было весьма специфическим, не так ли?

Я промолчал.

— Вы проявили себя как выдающийся профессионал, — уважительно сказал Марк. — Трудно поверить, что работали в одиночку. Такое под силу очень немногим.

— Откуда вы все это знаете? — повторил я свой вопрос. Он улыбнулся:

— Мы о вас знаем практически все. Вот, — он выложил на стол украденные документы, получить которые я уже и не надеялся. — Не так-то просто оказалось вас разыскать. Когда поступил сигнал, что вы у Али Хамзы, мы приняли срочные меры. Кстати, Туфик не слишком утомил вас разговорами?

— Слишком.

— Специфика профессии. Он занимается public relations и подбором персонала. Очень неплохой специалист, но любит пофилософствовать. И притом считает себя большим знатоком психологии. Вам понравилось в лагере?

— Нет. Отвратительно.

— Так я и думал. Но что поделаешь, простые солдаты должны учиться воевать. Они пока что наша главная сила. Надеюсь, так будет не всегда. Хвала Аллаху, у нас есть эмир, который прекрасно разбирается в подобных вещах.

Несмотря на хвалы Аллаху Марк напоминал кого угодно, только не убежденного мусульманина.

— Эмир смотрит в завтрашний день, в будущее. А будущее состоит в том, что лет через двадцать автоматы и ракеты уже никому не понадобятся. Люди научатся воевать, не отходя от компьютеров. Будут созданы такие вирусы, которые смогут уничтожить… ну, скажем, крупную фондовую биржу. Или блокировать телефонные сети. Появится возможность вывести из строя спутник… Колоссально, вы согласны?

— Слишком мрачно.

— Но это правда. Простая комбинация клавиш — и вы взрываете атомную электростанцию! Для этого требуется всего лишь персональный компьютер и выход в Интернет… Но не будем забегать вперед. Пока что я собираюсь предложить вам работу.