Страница 50 из 73
меркурианский зуд несёт вульгарность.
Он принял несколько заказов для мошны
и обещал вернуться через месяц-полтора.
Я начал понимать, что это лишь игра.
Теперь ему другие опыты нужны.
Расстались мы. Мой путь к Земле Обетованной
через Россию проходил недолго.
Иерусалим и Хайфа моего алкали долга.
Бен-Гурион, жара, кругом свои. Легко и странно.
Земля Израиля тверда, почти что без воды.
Но это центр Земли. Оставь на ней следы.
27
Обетованная Земля меня тревожит. Здесь ощущаю я подъём,
который чувства углубляет, множит и мысли бередит о Нём.
28
Дожди избавляют от слёз... Пусть небо поплачет за аза.
Иисус Голубович Христос, речения Ваши -- зараза.
Когда доскребаешься вслепь до глупости рода людского,
ныряешь в евангельский склеп, ища равновесья мирского,
и видишь -- всё сущее есмь: полтинник -- здоровье и разум,
полтинник -- дерьмо и болезнь, не розно, а вместе и сразу.
Рождённые в рабстве убьют, когда им свободу предложишь.
Им дорог немотный уют и вожжи из собственной кожи.
Какой Иоаннов псалом предрёк безобразное чудо?..
...за нищим российским столом -- иуды, иуды, иуды
едят. А над ними салют и Зависть -- основа недуга.
Сидят миллионы иуд и хитро целуют друг друга.
А дождь над Россией затих (на время) кровавый и водный.
Иисус Голубовича стих, пролейся на век несвободный!
И души взойдут до небес из почвы, усеянной нами,
и Зависть изыдет, как бес. И вновь изойдёт пацанами
земля оскудевших кровей, где вымерли все берендеи,
предел возрождённых церквей, провинция славной идеи.
29
Затем я решился посметь добавить к Нагорной Каденцу --
Душе, нисходящей к младенцу, сие нисхождение -- смерть.
Виновная в райской вине, грешившая там со стараньем,
Душа, умерев в вышине, спускается в тело страданья.
И где появляется? В чем? В какой предначертанной роли?
Чтоб край небосвода плечом царапать в античной неволе?
Мне кажутся божьи сыны баранами в стаде авгура.
И нет на плечах Тишины, а только -- культура, культура...
Учитель, я весел и сир, мне слово твоё -- не для слуха.
Но Ты не назвал Этот Мир вместилищем Мёртвого Духа.
Да, Ты об одном умолчал, жалея умерших на Небе...
И видится мне по ночам -- я песни слагаю в Эребе.
И вижу Тебя среди строк вдали от Кромешного Рая...
И снова я тут -- одинок, и снова я там -- умираю.
В молитве -- в вине и в войне шепчу безнадежные звуки --
Мария, на Той Стороне стань Матерью мне Не-На-Муки!
Мама Мария! Где я и где ты? Куда летят Наши Синие Птицы
и Золотые? С такой высоты о твердь земную легко разбиться.
30
Окончил я урок свой вящий и прихватил ещё неделю.
И дни эрасмией кровоточащей легко в молитвах полетели.
31, 32, 33, 34, 35, 36, 37, 38
. . . . . . . . . . . . . . . . .
39. Тель-Авив.
На берегу Средиземного моря воспоминания о Каспийском
Несутся, как думы, морские валы (волна не догонит другую),
бросают на твердь тюленят и стволы и пену несут дорогую.
До берега катится вал жемчугов, в песке исчезает бесследно.
И море их тратит веками веков, горстей не считая последних.
И каждого гребня рисунок и цвет чуть-чуть не похож на иные
--
то венецианского кружева след, то русские вязи льняные.
А музыка волн, сколько разного в ней, мелодии греческих
мифов,
а вот партитуры моцaртовских дней и джаза синкопы и риффы.
Вот так же леса на Урале шумят. Тогда замолкают все птахи,
берёзы и сосны качаются в лад в ключе и тональностях Баха.
И мысли, как волны, одна за другой, дробятся в жемчужную
пену,
уходят в песок... И один непокой другому приходит на смену.
И море легло на моём берегу, мой пульс переняв постепенно,
и вот я уже различить не могу, где мысли, где волны, где
пена.
Великие сроки, безмерный простор, дыханья галактик
бесшумны,
читается строфами звёздный узор... Богатства такие безумны.
Они под ногами и над головой, и нет между нами преграды.
Из них я построен, и дух мой живой вернётся в их сны и
прохлады.
40
Февраль. Никто уже не плачет,
чернил не ведает стило.
Безумие совсем иначе
в дома российские вошло,
чем в те года, когда в панёву
для арестантов сухари,
запрятав у своей двери,
шли, доверяющие слову.
Теперь подарен слову дембель.
Всё -- как бы -- на родной земле.
И стоит больше жизни мебель
и нефть на старом корабле.
Никто стихов уже не пишет
так интересно, чтоб читать.
И у экранов дремлют мыши,
Мадонну кличут просто -- Мать.
А у меня февраль, чернила...
А ты всегда меня любила.
41
В холодную пору в обществе, привыкшем скорей к еде,
чем к дровам, к благоденствию, чем к беде,
родилась идея построить автомобиль