Страница 36 из 73
А нынче Судьба виновата --
никак его к нам не отпустит.
Но в памяти живы мгновенья,
что жизнь нам порой посылает.
Они не подвластны забвенью...
Ах, как это редко бывает!
И всё-таки Кто-то вернётся
к тому, кто грустит и вздыхает.
И Время другое начнётся...
Ах, как это редко бывает!
Так Счастье устроено странно --
в нём Время спешит постоянно.
40. Наши дни и Русское Слово
В эти дни, в эти серые годы
после рабства и мёртвых стихов
ничего нет прекрасней Природы
и простейших любовных грехов...
Нет надёжнее Русского Слова --
вдохновений моих праотцов.
Пусть веками искусства полова
забавляет элиту глупцов.
Богатей разорится и рухнет,
но нигде он не купит билет,
чтоб зайти в тесноту старой кухни
и услышать изящный сонет,
чтоб увидеть, как в бедной одежде
гениальные люди сидят,
в размышленьях о слове, как прежде,
с полуслога поняв полувзгляд,
принимая, закрыв свои вежды,
друг от друга рифмованный клад.
41
Мой народ, ослеплённый убранством,
макияжем певцов и певиц
и фальшивым культурным пространством,
не читавший заветных страниц,
наделённый и зреньем, и слухом --
помолись за Словесность Руси,
за хранителей Слова и Духа,
и пожить их подольше проси.
Какая истина в очах,
когда бессонными ночами
светится книга, как очаг,
святыми вечными лучами!
Смотри, как слово у поэта
размещено, обрамлено...
И возле сердца так согрето,
что жжёт до слёз глаза оно.
Открой хранилище судеб,
где текст по запаху и вкусу,
как древневыпеченный хлеб,
раздаренный народу Иисусом.
42. Жизнь, как Благая Весть
Скуден вечный рацион -- хлеб, вода и сыр,
лай собак со всех сторон и вороний пир.
Музыкант, играй, играй. Отлетев от рук,
в недоступный боли край переносит звук.
Не жалей, поэт, времён, улетевших прочь,
если ты обременён словом в эту ночь.
Нет богатств дороже тех, что в твоих стихах,
если слиты Свет и Грех в строфах, как в годах.
Живописец, не спеши продавать свой труд.
Это часть твоей души, Вечности этюд.
Полюби убогий быт и на Небесах
будешь тихим светом сыт, пульсом на басах.
Береги свою пыльцу у тончайших крыл.
Мир узнает по лицу, кто полёт открыл.
Помнишь лета синий дым?.. И в тени берёз
светлым голосом своим Ангел произнёс
"Время несёт жизнь, словно Весть.
Это и всё, что есть".
Глава VIII
1
Пришла зима. Покровом ослепляя,
лежат роскошные бескрайние поля.
Под нежным покрывалом, раны исцеляя,
уснула до весны безгрешная земля.
Ещё не скоро будет таять наст на крышах...
И ночью выйдя на мороз,
глотая воздух, словно водку, еле дышишь,
рукою прикрывая красный нос.
А звёзды в бесконечном аспидном зените
роняют мудрый равнодушный свет.
Как будто говорят -- "Любуйтесь и не спите.
Мы светим каждому не так уж много лет".
В такую пору колесить вне дома,
в делах, в дороге, шастать по гостям
весьма противно, но давно знакомо.
Мне по судьбе и по охоте вам.
Но нынче мне милее тёплая подушка,
ночник, чаёк и добрый старый Пушкин.
2
Когда явился ты на свет, манера Солнца в обращенье
с планетами и тьма примет в различных фазах при вращеньи
в те несколько твоих минут, когда вздохнул и запищал ты,
определили твой маршрут, набили мир людьми, вещами,
которые пройдут тебя, кто изменяясь, кто коснувшись,
кто ненавидя, кто любя, кто умирая, кто ко сну тщась.
Всё связано, и жизни лик определён набором млечным,
и выбор у судьбы велик и ограничен бесконечным.
И притяжения комет, Луна -- в приливах и отливах --
тобой играют много лет настойчиво, неторопливо,
чем и твой враг не обделён... Он твоя тень, ты в строку
лыко.
Он завистью порабощён, а ты сомнением великим.