Страница 18 из 22
Башку задираешь и смотришь из бездны:
Ревет белозубая пасть водопада
Как эхо столетий, как эта баллада,
И в скалы, в их самодовольство тупое
Вгрызаясь,
сшибается с пеной прибоя,
А ветер взметает дыханье сырое
И радугой лунной дрожит над горою,
И люди охвачены шумом и жаждой...
А радуга?
Радугу видит не каждый...
С прибоем сражается вал водопада —
И — пена на пену — кипит Илиада,
И катится вниз он, и взлета не просит,
Песчинку к песчинке — он горы уносит!
Незыблемость камня — пустая бравада!
Работа — в паденьи! Не надо парада!
Фонтанов безделье — подобие взлета,
Лишь водопаденье свершает работу!
На брызги дробимся. Веками, веками
Грызем по крупинке мы косность и камень
Грызем незаметно, грызем неустанно:
Поэт, водопад — антиподы фонтана!
Стихами стихию грызем наудачу —
Иные столетья измерят отдачу!
А нам остается терпенье, терпенье,
Мы дышим гаданьем и жаждой, и жаждой..
А пена? Но пена есть признак кипенья.
А радуга?
Радугу видит не каждый...
* * *
...Между монголов и Европы..
(А. Блок)
Что там Киев ли, Псков ли,
Петербург ветровой?
Азиатская кофта
Распестрилась Москвой!
Где Ганза Новгородская,
Где лихая Литва?
Азиатской рожею
Обернулась Москва!
Рождена под татарином
Захмелевшей мордвой...
Взращена в перегаре
На базаре; кривой
Саблей машучи в поле —
Изрубить для костра
Новгородскую волю
И Россию Петра!
Ведь восточная глотка
Породила слова:
Калитва, Тотьма, Потьма,
И Мордва и Москва!
Захмелели Хамовники,
Захирела заря,
Ибо — в Кремль уголовники,
А князья — в лагеря.
За придумку заплачено
Честной кровью сполна...
(Ты же, Господи, ведаешь
Наши все имена!)
Кто с собой в поединке —
Тем пора выбирать:
Есть — орда и Ордынка,
Есть — крестовая рать!
Жирной хитрости хана
Враг — варяжская честь!
Да от ковра и аркана
Трудно душу отскресть...
* * *
Из варяг в греки — звоните:
Пути нет!
Да и телефонные нити —
В паутине...
Как ладьям, где ни реки ни волока
Пути нет...
Только провода, сволочи —
По плотине...
В тряпки парус выкинул,
Сломал весло.
Неуютно викингу
«Херсонес, алло!»
«Не туда попал ты!» —
Кричит век.
(Мокрые асфальты —
И нет рек...)
«Наберите снова...»
(Где там — челнам:
Не пройти и слову
От вас к нам.)
Облака навалены
На провода...
«Не туда попали вы..»
Не тогда...
* * *
Костры у моря бесшумно-факельны,
А из транзистора плывет цыганщина
Скользя над лайнерами и кефалями,
И что-то в людях переворачивая.
Два бородатых, девчонка в шортах
У камня с датой постройки порта,
И словно маки в мирах бетонных —
Костры у моря, цветы бессонных.
Девчонка палкой в огне мешает,
А над кострами — прожектор шарит,
Но мягко светятся, с ним не споря,
Сквозь синий конус костры у моря.
Что с ними делать? Век смысла ищет.
В одном лице он и принц и нищий,
И марсианству лабораторий
Растут контрастом костры у моря.
Так в этом шепот забывшем мире,
Дал берег место наивной лире —
Чтоб черно-желтые электроночи
Внезапно вспомнили о рифме «очи»,
И раздробился вновь пожар истории
На одинокие костры у моря.
Костры у моря с их тихим дымом.
Опять цыганским несет интимом,
И никуда теперь не деваться
От звезд, спустившихся до акаций,
От шума листьев по камню лестниц,
От звуков низких чуть слышной песни,
От полушепота в разговоре,
От неизбежных костров у моря!
* * *
Анатолию Сорокину.
Это песнь нетерпения.
В толще снежных времен
Дохнут с голоду гении,
Не оставив имен.
Исчезают у времени
Подо льдом в полынье...
Имена и творения
Вдруг всплывут по весне...
Это — песнь нетерпения.
Сохрани, сохрани
Хоть намек на движение
В ледниковые дни!
Пусть и глохнем, и слепнем,
Только б голоса медь
Не исчезла бесследно:
Нам нельзя онеметь,
Ибо высшая мера
Для тебя уготована
Слепотою Гомера,
Глухотою Бетховена.
* * *
Уже осенних песен столько спето —
Колеблет землю свист.
Уже приходится по два поэта
На каждый лист.
Осенними и серыми утрами,
Сухих, как трут,
Сгребут их брякающими граблями —
И в кучах жгут.
Так золотое слово станет сором,
Золою — речь...
Вот листья все пожгут, и будут скоро
Поэтов жечь...
VI. МЫ ВСЕ ШУТЫ...
«Век вывихнут, но вывихнут и я...»
(Д. Байрон)
ПЕСНЯ ШУТА
из несостоявшегося спектакля.
Говорят, что шуты — несерьезный народ,
Говорят — средь людей по мозгам в легком весе я,
А получается — наоборот,
Ибо я — шут по профессии.
Кто имеет бубенчики над головой,
Тот отличен от всех в человеческом месиве:
Хоть колпаком, но торчьт над толпой,
Ибо он — шут по профессии.
Если ждешь холодов — надеваешь пальто,
Если маску надел — ожидаешь репрессии...
Роли шута не минует никто,
Кроме ... шута по профессии!
* * *
В. Т.
Чужие веку — живут впустую.
Питомцы века — как муравьи.
А я — дружу с ним и конфликтую,
Но мы сочтемся, мы с ним — свои!
Я вижу тризны — он просит клизмы...
Но он не сделает меня прагматиком:
Я слишком чувственен для скептицизма,
И слишком скептик, чтоб быть романтиком.
Живу отчаянно и свободно... Но —
Балбес Двадцатый, ну сделай милость:
Пускай случится... да что угодно,
Но лишь бы что-нибудь да случилось!
БАЗАРЫ
1. Е р е в а н
«Салаты, шпинаты, чеснок и киндза —
берите, чего пожелают глаза!
берите петрушку, укроп и рейхан —
баран без приправы — совсем не баран!
Скорей открывай мне окошко, мой свет —
я дам тебе лучший на свете букет!
Что — розы-мимозы и всякий бульвар!
Нет в городе места важней, чем базар.
На свете прекраснее зелени нет,
Кто ею торгует — живет двести лет,
А если умру — положите мне в гроб
Салат и петрушку, киндзу и укроп!»
2. Р и м
Ночная ярмарка в Трастевере,
И мостовые — как паркеты...