Страница 53 из 68
"Ты не думай, все запишется…"
Ты не думай, все запишется. Не простится. Ты не жди. Все неслышное услышится. Пряча тайное, колышется Сердце-ладонка в груди. Умирают дни, и кажется: Прожитой не встанет прах. Но Христу вся жизнь расскажется. Сердце-ладонка развяжется На святых Его весах. Жизни наши будут взвешены. Кто-то с чаши золотой Будет брошен в пламень бешеный. Ты ль, хмельная? Я ль, повешенный Над Россией и тобой?"Поток грохочущих событий…"
Поток грохочущих событий. Мятежноносная руда Обуглит памятные нити, Соединявшие года. И всё в улыбке прожитое, Надежд и песен хоровод В недосягаемом покое Невозвратимо отцветет. Из книги памяти ненужной Пустые выпадут листы, Но никогда, ни в буре вьюжной, Ни в зное, не увянешь ты. Изгиб бровей бессмертно-четкий, В тени ресниц зеленый жар, Твоей лукавящей походки Незабываемый угар…"У царских врат икона странная…"
У царских врат икона странная — Глаза совсем твои. До темных плит резьба чеканная, Литые соловьи. Я к соловьиному подножию С мольбой не припаду. Похожая на Матерь Божию, Ты все равно в аду. Монах согбенный начал исповедь. Ему, как брату брат, В грехе покаюсь. Грех мой близко ведь, Ведь ты — у царских врат… Одной тебе служил я с младости, И вот, в чужой стране, Твой образ всех Скорбящих Радости Я полюбил вдвойне. Ты не любила, ты лукавила. Ты захлебнулась тьмой… Глазам твоим свечу поставила Монашенка с сумой. Сменив калику перехожую, У царских врат стою. Христос, прости ее, похожую На Мать Твою!"Ты брошен тоже, ты поймешь…"
Ты брошен тоже, ты поймешь, В дурманы вглядываясь строже, Что счастье, если и не ложь, — На ложь мучительно похоже. Тот, первый, кто вином любви Уста раскрывшиеся нежил, Не слеп от нынешней крови И в нашей брошенности не жил. Тот, первый, в райском терему Лаская кроткую подругу, Не шел в хохочущую тьму По кем-то проклятому кругу. А мы идем. Над нами взгляд Безумия зажжен высоко. И каплет самый черный яд Из окровавленного ока. Что сердца легкая игра Тяжелому земному телу? Быть может, уж давно пора Мечту приговорить к расстрелу. А мы в безлюдье, в стужу, в дым Несем затравленность обетов, Мы, как Евангелие, чтим Бред сумасшедших и поэтов. И, вслушиваясь в злую ложь, Горим, с неоспоримым споря… Ты брошен тоже, ты поймешь, Что счастье выдумано с горя."Пели над окнами клены…"
Пели над окнами клены. Ночь отгорала. Струясь По полу, сгустком зеленым Лунная кровь запеклась. Ночь отгорала. В гостиной Не зажигали огней. Зло говорили и длинно О прожитом и о ней. Кто-то, чуть видимый в кресле, Долгий закончил рассказ Мудростью: «Женщина, если Любит, то любит не вас». Падали розовым градом Искры пяти папирос. Кто-то, смеявшийся рядом, Бросил мне горький вопрос: «Вы разве счастливы? Разве Ваша любовь не в пыли?» Снова к сочащейся язве Душу мою поднесли. Я улыбнулся спокойно, Я не ответил ему, — Ибо роптать недостойно Мне, без конца твоему."Можно стать сумасшедшим от боли…"
Можно стать сумасшедшим от боли. Но нельзя ничего забыть. Я влачусь по земной юдоли, И за мною змеится нить. А на ней, на ладонке длинной, Завязала память узлы, Как печати доли полынной, Как печати недоли и мглы. Я и так четвертован новью, Нелегко теперь на земле. Для чего ж и прошлое кровью Истекает в каждом узле? Часто хочется бросить сердце, Память бросить в ночь и не жить. Но вползает тайною дверцей, Но пытает узлами нить. Если б кто-нибудь сжал ее, сузил, Оборвал, во тьму уроня, И в последний, терновый узел Завязал неживого меня!