Страница 12 из 81
«Уезжает! — сообразил Лютик, — а я-то, я…»
Он развернулся и кинулся обратно, даже не успев подумать, как и куда, собственно, может уехать поезд без колес и без рельсов. И тут же остановился, словно наткнувшись на невидимую преграду.
Поезд стоял на месте. Вернее, все те же несколько вагонов. Разве что очертания его еще больше расплылись, и Лютик с ужасом увидел, как по кожуху вагонов, морщась и извиваясь, пробегают огненные змеи.
Он заорал и бросился, было, к закрытой двери последнего вагона, но ее мерцающий контур медленно таял в воздухе, наподобие того, как гаснет под сомкнутыми веками след от раскаленного солнечного диска.
Все же он попытался вскочить на подножку, но непонятная сила оттолкнула его — мягко, но ощутимо. Он упал ничком в густую, бархатную траву и, уже не стесняясь, заплакал в голос.
Сон, как всегда, закончился кошмаром.
Кто-то тронул его за плечо.
Он поднял голову — светлый силуэт расплывался и неясно мерцал в теплом воздухе; Лютик понял, что это из-за слез…
— Бедный малыш, — сказала женщина, — он испугался.
Прикосновение маленькой ладони было прохладным и нежным.
Лютик порывисто вздохнул и поднялся с земли.
— И вовсе я не испугался, — мрачно сказал он, — просто…
Горло у него на миг стиснуло, он сглотнул и дальше не смог говорить.
— Ах, этот Оберон, — покачала головой женщина, — о чем он только думает? Пойдем, покажемся ему.
— Куда?
Женщина махнула узкой рукой, указывая на крохотный домик меж двумя соснами.
— Зачем? — недоверчиво спросил Лютик.
— Он все наладит, а ты пока посидишь, попьешь чаю. Как тебя зовут?
— Лютик, — выдавил Лютик.
— Пойдем, Лютик…
— Но я… опоздаю на поезд… — испуганно сказал Лютик.
— Не опоздаешь, Лютик. Пойдем, не бойся.
— Я не боюсь, — тут же возразил Лютик.
Она положила ему руку на плечо и мягко развернула лицом к домику. Над клумбой с ночными цветами кружилась стайка белых мотыльков.
— Это что? — спросил он настороженно.
— Здесь живет Оберон, — пояснила женщина, — станционный смотритель.
Перед домом было низкое крыльцо — перила грели ладонь, точно еще хранили дневное тепло. Лютик нерешительно потоптался на пороге, а потом зажмурился и шагнул внутрь.
Он очутился в самой обычной комнате, разве что дерево, которым были обшиты стены, казалось уж очень чудным — розовым и даже на взгляд теплым. Посреди комнаты стояли круглый стол и несколько стульев с гнутыми спинками. Точно такой стол они с отцом в прошлом году выбросили на помойку. Тот, правда, был сломан. Распахнутые окна выходили в сад.
У стены стоял мужчина, так внимательно разглядывая разводы и слоистые древесные узоры, словно они изображали из себя невесть что. Услышав шаги, он обернулся. Почему-то Лютик никак не мог как следует разглядеть его лица. Наверное, свет так падал.
«Это и есть Оберон, — подумал Лютик, — ну, сейчас он мне врежет».
— У тебя пассажир отстал от поезда, — сказала женщина.
— Да уж, — вздохнул мужчина, доброжелательно глядя на Лютика, — извини, приятель, неудачно вышло. Посиди немного, я все улажу.
— Вы уладите что? — осторожно спросил Лютик.
— Отправлю поезд, — пояснил Оберон, вновь оборачиваясь к стенной панели, — ну, и тебя, конечно.
— Да ты садись, — женщина подтолкнула Лютика к столу.
Лютик забрался на стул, оказавшийся неожиданно высоким. Ноги его едва доставали до пола, но болтать ими или поджать под себя он не решился — так и сидел, напряженно выпрямившись и положив руки на колени.
— Чаю хочешь? — спросила женщина.
Лютик молча кивнул. Она придвинула к нему чашку и наклонила над ней чайник с узким носиком. Чашка была такая тоненькая и легкая, что, казалось, сомнется у него в руке, как бумага. А чай ничего. Вкусный. Только почему-то без сахара.
Оберон по-прежнему стоял у стены, задумчиво постукивая по ней пальцами. «Это он так улаживает?» — Лютик удивился, впрочем, не слишком: бывает, люди во сне делают еще большие глупости.
— Готово, — Оберон обернулся к нему, — служба путей сообщения приносит тебе свои извинения, — сказал он торжественно, — и обещает, что впредь постарается не допустить ничего подобного. Вот так, — и уже будничным голосом добавил: — Ну, обрыв на линии случился, что тут поделаешь…
Он отошел от стены и тоже подсел к столу, придвинув к себе чашку…
— Еле успел убаюкать пассажиров….
— Убаюкать? Зачем? — насторожился Лютик.
Он вспомнил застывшие лица, точно в темную воду, погруженные в тяжелый сон.
— Ну, чтобы они не испытали шока… не ударились в панику…
Лютик на всякий случай огляделся. Поблизости не было ничего такого, от чего можно удариться в панику. Впрочем, кто их знает, этих взрослых.
— Потому что поезд пришел не туда? — спросил он на всякий случай.
— Потому что он вообще никуда не пришел, — пояснил Оберон.
— А… я? — на всякий случай спросил Лютик. — Я же проснулся!
— С детьми это бывает, — вздохнул Оберон, — иногда.
Лютик искоса посмотрел на него, но тот не смеялся — его лицо по-прежнему оставалось доброжелательно-серьезным.
— Это почему?
Лютик ожидал, что тот не ответит или отделается тем, что он, Лютик, мол, еще маленький, но Оберон пояснил:
— Детей вообще убаюкать трудно. Трудно убедить, что окружающая их реальность одна-единственная… Им кажется, что может случиться все, что угодно — там, за ближайшим поворотом.
— Да, — согласился Лютик, — это верно.
Ему было лестно, что станционный смотритель говорил с ним так серьезно.
— Взрослые, — продолжал Оберон, — уже знают, что все должно быть именно так, а не иначе. Покажешь им хоть что-то знакомое, а дальше уж они сами заполняют пустоты. Это очень удобно — затрат гораздо меньше. С детьми сложнее…
— Я вижу то, чего нет?..
— Наоборот. Иногда, очень редко, ты видишь то, что есть на самом деле.
— Я… не понимаю…
— Ну, это как с летучими мышами, — терпеливо сказал Оберон, — они издают такие звуки. На пределе слуха. Высокие. Дети их слышат, взрослые — нет.
— Почему? — удивился Лютик.
— Просто ухо так устроено.
— Да! — возбужденно воскликнул Лютик. — Верно! Оберон, я… Я видел! Один раз, когда был совсем маленьким… они сказали, мне показалось, они…
— Ну вот, — согласился Оберон, — видишь.
— И знаешь, бывает, все оказывается не на своих местах… Ты положишь что-то на место, а потом смотришь — раз и нету! Они говорят, я все теряю! А оно совсем не там лежит, как будто так и надо! И знаешь, Оберон, знаешь, оно немножко другое…
— Э… — Оберон был слегка обескуражен этой вспышкой, но потом кивнул, подтверждая, — в общем, да.
Лютик медленно осознавал.
— Значит, наш поезд… он на самом деле никуда не идет?
— Нет, конечно, — спокойно согласился Оберон, — поезд вообще удобная штука. Включаем ваш мир только на станциях и то минут на пять — десять, вдобавок на очень ограниченном пространстве. А так — просто показываем виды за окном, и все… Очень большая экономия…
— А… зачем?
— Что — зачем? — удивился Оберон.
— Зачем вы это делаете? Пусть бы видели все, как есть!
Оберон задумался, в затруднении пошевелил пальцами. Между ними тут же возник белый огонек, вспорхнул и улетел в сад.
— Как есть? Что их мир — лишь крохотный пятачок реальности, площадка, за которой лежит Вселенная, где им нет места? И что бы они, по-твоему, стали делать?
Лютик поймал себя на том, что с увлечением болтает ногами. Не удержался. «Что это я, как маленький», — подумал он.
— А вы что делаете? Пусть бы и мы тоже…
— Но вы не сможете, Лютик, — печально сказал Оберон, — они не смогут. Зачем же страдать? Чувствовать себя неполноценными? Разве мы можем так обидеть — только потому, что из-за какого-то каприза природы мы ушли вперед, а они остались на месте?
— Целый мир? — удивился Лютик. — Специально для нас? Тогда почему в нем так плохо?