Страница 32 из 100
МОИ СТИХИ За окном – ни дождя, ни луны, Ни дыханья, ни шороха листьев. Тишиною дорогу расчистив, К стеклам льнут невеселые сны. И не скрипнет нигде половица, И не всхлипнет проснувшийся кран, Только чудится – черный туман Над моею постелью клубится. Но откуда серебряный звук И чуть слышно ползущее эхо? Отголосок печального смеха? Или, выпав случайно из рук, Под кровать закатился мундштук С папиросой, еще не зажженной?.. Вновь колышется вкрадчивый звон: Это где-то задет камертон, Темнотою завороженный. И, то там зарождаясь, то тут, В спящих ящиках бусы катая, Сонмы звуков – хрустальная стая – Хроматической гаммой бегут. Вот запутались, перемешались, Под сурдинку ведут разговор, Перешли из мажора в минор И устало в миноре остались. Да и как им уйти от него И на волю сквозь стены пробиться, Если нет ни звезды, ни зарницы, Ни дождя, ни луны – ничего! В пыльных ящиках, в склепах тоски, Воскресенья короткого ради, Для меня зазвучали тетради И блокнотов сухие листки. По ночам выпадает роса – Долговечности капель не верьте. Голоса вы мои, голоса, Соловьи, обреченные смерти! Мы не знаем ни дня, ни числа: Подкрадутся непрошено скоро. Ворох мертвых бумаг у забора, Это всё, что я миру несла? Много страшного в горьком вопросе. Лжет мне полночь. Я полночи лгу. Лучше добрую лампу зажгу И огонь поднесу к папиросе. Голосам прикажу замолчать, И окно распахну, и услышу, Как, струясь на траву и на крышу, Свежий дождь начинает шуршать. И опять карандаш осторожно Оживет, по бумаге бродя, – Ведь не слушать ночного дождя И стихов не писать невозможно! 1968 СОН Будет дождик серенький, сквозь сито Тот же самый, что давным-давно. Будет по-вчерашнему открыто Над парижской улицей окно… Ни землетрясения, ни грома, А простые, будничные дни. И совсем спокойно мимо дома Шагом медленным пройдут они. Голову склоню и еле-еле, Только взглядом о себе скажу. Только взглядом русские шинели В улицу пустую провожу… Странный сон сегодня мне подарен За такие сны всю жизнь отдашь: Под моим окном калужский парень На груди оправил патронташ… 1944
Из сборника
«САМОЦВЕТЫ»
(Москва, 1978)
МУЗА По имени музу просили назвать, Просили наружность ее описать, – Ведь разные музы бывают. Но что я отвечу и как опишу Единственный воздух, которым дышу, И снег, что летает и тает, Когда, леденея в тумане, блестящ Невы беспредельной серебряный плащ… Каков ее облик?.. Не в нем ли слились Все белые ночи, холодная высь, Все статуи Летнего сада?.. И нет ни лица, ни крыла, ни кудрей У музы неназванной, музы моей, – Души моего Ленинграда. САМОЦВЕТЫ Истамбул коричневым офортом Сочетался с Рогом Золотым. Над кипящим парусами портом Чернь смолы и темно-рыжий дым. А когда огромным желтым глазом Солнце, заходя, в волну нырнет, Истамбул, дробясь в чешуйках вод, Дымчатым становится топазом… Если вдаль под вечер поглядишь, Видишь – в облаках земля пропала, И растет из облаков Париж, В переливах сизого опала. Там, в молочно-мутной глубине, Огоньки бегут, и тлеют розы, Словно не на небе, а на дне Бродят непроснувшиеся грозы… Много есть на свете городов, От соседства с морем бирюзовых, Изумрудных – в отсвете лесов, Или аметистово-лиловых… Белокаменной Москву зовем, – Кто назвать рубиновой захочет? Но она красна своим Кремлем, Исполин-рубин на сердце ночи… Что ни город – новый самоцвет, И земля своим убранствам рада, Но таких жемчужин в мире нет, Как туманный жемчуг Ленинграда. Белой ночи, северной весны, Волн балтийских перламутр и тайна, Шелест невской медленной волны – Всё в нем бесконечно и бескрайно. Дивный жемчуг, он горит зимой Радугами снежных вдохновений. Гением был создан город мой, И второй пришел на землю Гений. И светлы, в кружении снегов, Имена, начертанные рядом: Над гранитом невских берегов Петербург обнялся с Ленинградом. Сентябрь 1970,Москва – Ленинград