Большая Сплетня

Во время импровизированного интервью Витек удивленно пялился на Риту, дебильно приоткрыв рот. Потом с тем же интеллектуальным выражением он стал пялиться на меня: видимо, все еще не мог поверить, что все происходит наяву, а не в его кошмарных фантазиях.

Я тоже долго не могла отделить ужасную явь от вымороченных снов... Но действительность порой куда хуже ночного морока.

После интервью мы доставили Риту домой.

Высадили ее за два квартала, в проходном дворе — чтобы избежать чужих любопытных глаз.

После признаний, сделанных в милиции, Рита, наша жертва и наше орудие возмездия, зримо посвежела. Как говорится, выплеснула душу, стало легче...

На прощание я проинструктировала подругу:

— Мужу ни словечка! Если сам заведет речь о разводе...

— Не заведет! — обронила Рита.

— Хорошо, коли так... Но и ты сама не заговаривай, молчи! Узнает о заметке — сделай круглые глаза или заплачь... Ты же женщина! Скажи, поскандалив с ним, боясь, что разойдутся швы после пластики лица, ты пошла в больницу... А там у тебя первым делом поинтересовались: не жена ли ты того самого Фукиса. И будто бы ты сказала «нет». Работники больницы сами настучали о тебе журналистам — ведь желтая пресса приплачивает им за подобные сведения. Но главное, тверди, что статья для тебя как гром среди ясного неба!

— Хорошо, — покорно согласилась Рита. — Только все равно боюсь...

— Не бойся, — улыбнулась я на прощание. — Ничего не бойся! Главное, помни: ты — полноценная личность!

— Да, я личность, — тускло согласилась Рита.

— Если будет предлагать отступные или потребует, чтобы ты забрала заявление, скажи, что ты должна посоветоваться с адвокатом. А адвокат будто бы в отъезде... Тяни время! Главное — тяни время!

— Зачем? — не поняла она.

Я не ответила.

Зачем? Затем, что это нужно мне!

Мы попрощались. Рита выскользнула под дождь. Зонтика у нее не было, и волосы липли ко лбу мокрыми сосульками, плечи печально опустились, лицо посерело от переживаний.

Мне было жалко ее — на самом деле. Ведь она почти моя подруга. Впрочем, при любом развитии событий Рита ничего не теряет, поскольку по брачному контракту ей и так ничего не светит.

Нищие вообще редко испытывают горечь потери: им терять нечего. И мне тоже.

— Во Дана дает! — восторженно выдохнул Витек, когда мы отъехали от тротуара. — Мне бы такое ни за что не изобрести. И тебе, конечно, тоже...

Конечно! Уж мне-то — ни за что!

— Теперь мы его прижмем!..

— Кого? — спросила я, усиленно соображая. Под действием нервного напряжения больная голова давно прошла, сделалась ясной и звонкой. Она как будто звенела, наполнившись стеклянной пустотой, гулкой, холодной.

— Фукиса...

— Зачем?

— Ну, чтобы он отказался от обмена долга на эмиссионный пакет, — пояснил Витек. — Или от покупки пакета... Пакет плюс долг — и компания у него в нагрудном кармане...

— Почему это?

— Ну ты же сама сказала...

— Пусть покупает, если хочет, — усмехнулась я.

Витек очумело повертел головой, окончательно запутавшись.

— По моим расчетам, свободных денег у него — миллионов пятьдесят, — нахмурилась я. — Выжать бы из него хоть половину...

— Но ведь Дана сказала, что... Точнее, ты говоришь, что она сказала... Слушай, я уже совсем ничего не...

И не надо!

Кстати, о Дане Якушевой...

Я вновь взялась за телефон.

— Здравствуйте, Дана, — с чеканной вежливостью произнесла в трубку. — Вас беспокоит Лилеева из отдела аналитической информации. Нам нужно встретиться.

— Сейчас не могу, — произнесла Якушева каким-то странным размягченным голосом. — Может быть, завтра?

Наверное, она с ним... Она сейчас с ним...

Они лежат, тесно обнявшись, как одно двуспинное животное — с двумя лицами, вплотную приближенными друг к другу, двумя затылками, двумя парами рук, ног... Его ладонь неторопливо скользит по ложбинке вдоль ее спины, отчего она, опустив ресницы, улыбается, приоткрыв губы. В каждом его движении — бережность и нежность, чувственность и чувство...

Сон повторялся — теперь в моем воспаленном воображении. Он всегда повторяется вновь и вновь!

Так, значит, завтра... Что ж, могу подождать.

ОН

Просматривая утреннюю газету, внизу пачкающего краской листа я наткнулся на заметку с названием «О моральном облике новых хозяев жизни». Любопытно... Сначала шла трепотня — что-то вроде того, что богатые тоже плачут, что статистика разводов среди обеспеченных слоев необыкновенно высока, что каждая девушка мечтает выйти замуж за олигарха, даже не подозревая, на какой ужас она себя обрекает. После пары лет брака бедняжка, как правило, мечтает сбежать от вожделенных миллионов, однако не всем жертвам удается совершить это с прибытком для своего кармана и без ущерба для своего здоровья...

Я не стал бы читать эту шелуху, если бы мой рассеянный взор не зацепился за знакомую фамилию, выделенную курсивом, — Фукис.

Ниже безымянный корреспондент, спрятавшись за зоологическим псевдонимом Санитар Леса, сообщал, что жена американского нефтяного магната русского происхождения Саймона Александера Фукиса по имени Маргарита вчера была зверски избита собственным мужем и помещена в больницу с переломами самых ответственных частей тела. Каких именно частей — не сообщалось... После оказания первой медицинской помощи пострадавшая написала заявление в милицию. Прокурор уже возбудил уголовное дело по требованию Риты Фукис, которая, кстати, не простая охотница за олигархами, а, между прочим, «Мисс Россия» какого-то лохматого года, и ее внешние данные — единственный ликвидный капитал, на который и покусился ее беззастенчивый супруг...

Далее Санитар Леса погрузился в пространные рассуждения о том, что, случись такое в любой европейской стране, адвокаты обобрали бы Фукиса как липку, оставив ему на разживу лишь парадные портки и удавку, чтобы повеситься. А в наших стоеросовых палестинах ушлые американцы, направо и налево мутузящие наших прекрасных женщин, единственное богатство страны, еще доступное, в отличие от нефти и газа, большинству рядовых граждан, продолжают жить припеваючи, давать взятки правительству и органам безопасности (чему, как заявила жена Фукиса, ее персона может служить добросовестным свидетелем), скупать нефтяные компании и вообще безнаказанно ловить рыбку в мутной воде.

Я свернул газету, не скрывая иронической ухмылки. Тон статейки напомнил мне знаменитое тявканье ветхозаветной моськи, воспринимаемое как докучливое насекомье жужжание, а не как угроза. И охота же солидному финансовому вестнику пробавляться подобными пустяками!

После этого я надолго, почти на полдня, забыл о заметке — до самой встречи с Даной.

Моя обожаемая невеста выглядела, как всегда, обворожительно!

Я поцелуйно клюнул ее в щеку — она вполне благосклонно улыбнулась в ответ. Конечно, я мог бы отважиться на глубокое, туманящее голову и томящее члены лобзание, однако не в моих правилах демонстрировать власть над женщиной перед официантами, хотя мне, честно говоря, наплевать, что они подумают о нас.

— Что мы закажем? — спросил я — именно так, объединяя себя с Даной многозначительным «мы». Ведь с недавних пор — с момента подписания договора, со встречи на равных (ну, почти на равных!) с ее отцом — я имел на это полное легитимное право!

— Луковый суп, как всегда, — заявила Дана, теперь уже никакая не Леди Ди, не чарующее существо, а обыкновенная девушка, невеста, в ближайшей перспективе — жена, мать многих детей, хозяйка на кухне, послушливая тень властолюбивого супруга, ступающая на шаг позади него и вечно доступная как его ласке, так и гневу...

— Знаешь, не разделяю твоей любви к этому вареву, — осуждающе заметил я, подпустив в голос нотку явного неодобрения. — Мне оно напоминает однажды съеденную пищу.

— Да, ты прав, — легко согласилась Дана. — Пожалуй, мне лучше ограничиться черным кофе!