Легенды Зоны

 Уж не знаю, почему мне это нравится. Самое интересное в том, что жертву практически не надо искать. Она сама идет ко мне. Нет, я ее не призываю. Просто люблю селиться в таких местах, где темно и сыро, желательно в подземельях. К моему удивлению, те же самые места любят и люди. Бандиты здесь ищут убежище, военные - документы, сталкеры - артефакты, но все находят только одно - мучительную смерть.

 Иногда, когда моему существованию угрожает прямая опасность, мне приходиться на время прятаться. Такое случается, когда ко мне приходят ученые с группой военсталов. Вот они умеют воевать. Стреляют одиночными выстрелами и точно в цель. Боезапас расходуют правильно: по теням и предметам, которые я в них кидаю, не стреляют. Уворачиваются и высматривают мое свечение. Тогда мне скорее надо убираться оттуда. Еще реже сюда забредают охотники на мутантов. Если это не новичок, то напугать его невозможно. Всякий раз, когда они приходят сюда, я еле уношу ноги. Ха. Их-то у меня и нет. Если бы я не летал, то был бы уже трупом. А так всегда есть шанс скрыться. Как правило, на нижние уровни никто никогда не спускается. Там я чувствую себя превосходно: куча предметов, которыми можно кинуть в противника и запутанные коридоры, как будто специально предназначенные для меня. Там я могу довести до ужаса даже военстала. Скрипы, капающая вода и, вдруг, дикий вопль ужаса. Любой с ума сойдет. Но нет. И сюда забредают отчаянные головы. Один сталкер даже попал в меня. Задел конкретно - две недели отлеживаться пришлось. Нашел он то, что искал и здесь больше не появлялся. И слава Богу.

 Раньше тут были и другие мутанты: снорки, псевдогиганты, контролер, крысы. Но часть их убили люди, другую часть я выкурил отсюда сам. Больше они здесь не появлялись.

 В результате я - единственный хозяин этого бункера. И никто не властен надо мной.

 Я вправе делать, что хочу и как хочу. Иногда мне кажется, что я бессмертен. Увы, проверить это случая пока не представилось. Может, оно и к лучшему?

 Да нет. Что-то подсказывало мне, что я не живу - всего лишь существую. Так что будь я хоть сто раз бессмертен - удовольствия от этого нет. Это очень и очень бесит.

 Окончив чтение, сталкер засунул книжку обратно.

 - Вот так-то ребятки.

 - Здорово, конечно, но где ты это взял?

 - Да когда полез за документами в X-16 захватил с собой по ошибке.

 - То есть...

 - Да, друг, ты совершено прав. Я и сам удивился, что они писать умеют.

 - Да врешь ты все. Взял от нечего делать накалякал на досуге и теперь мозги пудришь.

 Подал голос первый.

 - Хочешь верь, хочешь неверь, но...

 Его слова прервал сигнал сообщения на КПК:

 Сегодня;21:45;

 Погиб сталкер Хромой; лаборатория X-16; причина: нападение сумашедшего полтергейста.

 - М-да. Дела...

 - Ладно, давайте спать. Ты дежуришь первым.

Судьба посланника

 - Итак, Шкерт, говори по-хорошему, где ты спрятал пакет? Иначе...

 Бандиты поймали сталкера, что может быть проще. Так им, по крайней мере, казалось. Один из этих ублюдков нацелил свой «Макаров» Шкерту между глаз, наглядно демонстрируя, что с ним случится, если он не последует этому «доброму» совету. Затем он ласково спросил:

 - Так что, будешь говорить или нет?

 Второй бандит заехал Шкерту кулаком в солнечное сплетение, от чего тот сразу загнулся. Главарь еще раз спросил, уже менее дружелюбно:

 - Говоришь? Последний раз спрашиваю.

 - Ну, все. Тебе ха...

 Он не успел договорить. Что-то блеснуло в ночи при свете луны. В шею главаря воткнулся кинжал.

 - Какого...

 Второй, не успев договорить, тоже вдруг схватился за горло и опустился на землю. Третий начал палить из своего автомата во все стороны, стремительно растрачивая боезапас. Впрочем, он бы его и не спас. В свете луны блеснуло еще одно лезвие. Кинжал воткнулся в сердце, не оставляя ни шанса на жизнь. Бандитская куртка - плохая защита против подобного аргумента. Из кустов вылез человек в маскировочном халате, видимо, хорошо знающий свое дело.

 - Не трусь, не убью. У меня приказ: сопроводить тебя до конечного пункта.

 - Понял.

 А что еще оставалось сказать Шкерту в подобном случае? Да и еще лицо смутно знакомое. Может, друг? Тем временем некто в маскхалате подошел к трупам, по очереди вынул кинжалы и, предварительно вытерев их о тряпку, которую он достал из кармана, упрятал в ножны, висящие на боку.

 - Кто ты?

 "Я? Поверь, тебе этого лучше не знать. А то будешь как эти"- незнакомец пнул труп близлежащего мародера.

 - Нет, спасибо!

 -Ну что, вперед. Тайник недалеко.

 Теперь, когда незнакомец вышел из тени, Шкерт смог получше его рассмотреть. У него не было оружия, кроме кинжалов и меча, висящего в ножнах за его спиной. Честно говоря, это обстоятельство очень удивило Шкерта.

 Он был всего лишь гонцом «Долга», передвигающимся незаметно и не привлекая внимания, для чего он был облачен в самый обычный сталкерский комбинезон. Что бандиты вышли на него, было странно. Притом, что они спрашивали именно пакет с документами - вдвойне. Видимо, ряженные, как он. Но кто же незнакомец? И лицо как будто знакомо. «Хорошо, что он за меня»- подумал Шкерт. Но против огнестрельного оружия кинжалы не помогут...

 Вопреки всем сомнениям и переживаниям Шкерта они без особых приключений добрались до базы. У самого блокпоста незнакомец попрощался и растворился в предрассветной темноте. Напоследок тот сказал:

 - Береги себя. Я не смогу тебя оберегать вечно. Найди мой труп и похорони его рядом с базой.

 И тут гонец полностью осознал, кто был тот боец - его знакомый, погибший в одной из операций несколько недель тому назад. Видимо, Зоне надо было, чтобы Шкерт все-таки доставил тот пакет.

 Он выполнил просьбу призрака. И по сей день у базы «Долга» можно увидеть холмик с крестом, на котором вырезано:

 «Здесь похоронен человек, который даже после смерти спас меня. И пусть упокоится его душа с миром». Внизу, под этой надписью значилось: «Вечеслов Кроляков Валерьевич. 1984-2021»

История контролёра

 Автор благодарит Романа Глушкова и Алексея Гравицкого за помощь в редактировании рассказа.

 Жизнь крайне интересная штука - никогда не знаешь, с чем столкнешься за следующим поворотом.

 Так случилось и на этот раз. Бывалый сталкер по прозвищу Ацтек, нос к носу, столкнулся с контролером, выходя из подземелий на Агропроме. Тот, понятное дело, пытался взять ходока под контроль. Мысли Ацтека исчезли, словно их никогда и не было. Тело онемело, и разум затуманился. Сталкер не хотел так просто сдаваться. И, хотя его автомат висел за спиной, он решил дать мутанту достойной отпор.

 Сделав вид, что полностью подчинился воле захватчика разума, Ацтек копил силы для атаки. Тем более контролер подвел его к себе. Это было главной ошибкой мутанта. Собрав оставшуюся волю в кулак, Ацтек быстро вынул свой клинок из ножен, висящих на боку, и вонзил в грудь мутанта. Тот, пораженный случившимся, на несколько секунд ослабил ментальный аркан, за что и поплатился. Очередь из автомата рассекла воздух и отбросила на землю уже безжизненное тело мутанта.

 Странно, но лицо контролера, изувеченное язвами и шрамами, как будто показалось ему знакомым. Ацтек еще раз брезгливо осмотрел труп поверженного врага и заметил, что карман на его штанах немного оттопырен, словно, там что-то лежит. Любопытство взяло верх над отвращением, и сталкер вынул на свет старый блокнот с пожелтевшими листками. Ему стало интересно, что же все-таки там написано. Сталкер открыл первую страницу и начал чтение:

 «Я с отрядом двигались по неисследованной территории к северу от Кордона. Тогда дальше него люди ходить просто боялись. Это сейчас шляются, где попало. Сложно сказать, что мы хотели тут найти. Простое любопытство или нечто большее тянуло нас сюда? На этот вопрос я не знаю ответа даже сейчас.