Путь к жизни

Однако, судя по результатам, Наставник явно поторопился: несмотря на всю свою старательность, мертвец так и не сумел членораздельно произнести ни одного слова. Даже самого короткого. То ли голосовые связки не пришли ещё в нормальный вид, то ли Тервиз просто не умел объяснять, как произносить те или иные звуки.

С языками тоже, к сожалению, оказалось не всё гладко. Если умхат, на котором Злоглазый переписывался с Гельдом-старшим, Наставник помнил хорошо, то вот лими, как выяснилось, используемый покойным другом для записей, - почти забылся. Лучше всего дело обстояло с магикусом, истинное название которого давно забылось: в имперские времена на нём писались многие научные труды и учебники, и даже сейчас, по прошествии стольких лет, существовала возможность отыскать его словарь. Во всяком случае, в королевской библиотеке Карса он точно был. Другое дело, что взять его оттуда, а тем более надолго… Тервиз мимоходом пожалел, что не подумал об этом раньше: можно было заказать караванщикам, пока те сидели в столице, пережидая распутицу. Впрочем, такая возможность ещё представится, жаль только, что несколько поздновато. Сейчас же имело смысл подумать, как уговорить королевского библиотекаря расстаться с сокровищем. Попросить настоятеля воспользоваться связями во дворце? Однако бесплатно такие услуги не оказывают, а учитывая стремление короля заполучить нежить себе на службу… И это странное приглашение "его сиятельству князю Гельду"на торжества по случаю бракосочетания… Обменять на что-нибудь из библиотеки Храма? Так у неё такой хранитель, что… Н-да. Что-нибудь из личной библиотеки?

Злоглазый непроизвольно поскрёб в затылке: лично у него книг было меньше двух десятков. Восемнадцать, если говорить точно. Причём все - исключительно по магии. Даже тот злосчастный справочник. Справочник… Справочник! Ну конечно же! Дать его личу полистать, благо текста там очень мало, а потом обменяться. И лучше не самому, а попросить библиотекаря храма. Этому книжному червю будет намного проще найти общий язык с себе подобным.

Наставник посмотрел на ученика, спокойно ожидающего продолжения урока:

- Знаешь, Гельд, похоже, твоё тело ещё неготово.

Мертвец не пошевелился. Для начала, он не слишком понимал, зачем тратить драгоценное время на обучение пустой болтовне. Подопечным станет удобнее приказывать? А зачем? Хасси и без того всё прекрасно понимает.

Уловив в молчании лича скепсис, Тервиз принялся рассказывать ему о сложных ритуалах. Точнее, сложных для него, некроманта с опытом двухсот с лишним лет. Лич слушал внимательно. Что маги различаются по типу Силы и её количеству, он уже знал. Что по умению - тоже. А теперь получается, что есть ещё одно различие? То есть один может… Мог бы, если б его этому учили. Да. Так вот, один мог бы представить схему только какого-нибудь простейшего заклинания, например, иглы тьмы, а другой - более сложного? И как это назвать?

Между тем, Наставник в качестве примера стал описывать заклинания поднятия. Мол, зомби или некростер - это очень просто, а умертвие или тот же лич…

Лич?! Мысль о появлении в родной долине ещё одного немёртвого мага Гельду не понравилась. Даже если тот окажется мирным и понимающим, то есть не будет убивать всех подряд и не захочет стать главным. Не меняя позы, мертвец напрягся, оскалился и от него повеяло смертью.

Почуявший неладное Тервиз торопливо заговорил:

- Твой отец, парень! Твой создатель! Он ведь был живым? Так? А живые не могут жить вечно! Если бы он попросил тебя, ты бы согласился? Ты бы сделал его личем? А?

Гельд застыл. Отец. Создатель. Отец-создатель. Тот, кто отдал ему свою жизнь, когда он был слабым и глупым.

Почуяв, что немедленная опасность миновала, Злоглазый продолжил, но уже немного спокойнее:

- А я? Мне ведь тоже уже немного осталось. Если тебя попрошу я?

Склонив голову к плечу, мертвец посмотрел на сидящего перед ним жреца. Это не было вопросом. Гельд просто рассматривал старика, пытаясь решить, можно ли ему доверять, как отцу. Озёра тьмы в пустых глазницах, казалось, кипели. Теперь пришла очередь Наставника замереть. Конечно, в обычной магической схватке молодой лич был некроманту не противник, но то в обычной. Сейчас же должна была решиться судьба дела его жизни. В очередной раз. И потому оставалось только ждать…

- Жарко! - Мясник мотнул головой, заставляя освобождённые от стягивающего их шнурка волосы рассыпаться, и опрокинул на себя ведро.

- Нормально! - отозвался Шур, успевший избавиться от кольчуги и подкольчужной куртки. - Ты бы у нас в степи побывал. Летом.

- Может, и побываю, - Лиртво, успевший набрать в реке ещё воды, вылил её на широкую покрытую шрамами спину наклонившегося приятеля. - Вот сейчас господин Антир как всех обрадует, что планы изменились…

- Не-е-е, - протянул десятник, встряхиваясь по-собачьи, - не обрадует. Торговое дело, оно порядок любит. Сказано - не пойдём, значит, не пойдём. Нам сейчас что главное, а?

- Да знаю я! - отмахнулся целитель и, подхватив ведро, осторожно, чтобы не расплескать, понёс его к стоянке. - Ты мне этим все уши прожужжал.

Зеленошкурый хмыкнул: маг больше не походил на испуганного жеребёнка, каким показался орку при первой встрече. Походная жизнь обветрила ему шкуру, расправила плечи, силы добавила… Нет, парень и раньше, конечно, слабаком не был. Для хуманса, во всяком случае. Но выглядел как-то по-домашнему. По хумасовскому домашнему, само собой. Сейчас же стал больше походить на воина. Молодого и глупого. Шурраг сам когда-то таким был: нахальным, наивным… Н-да, и доверчивым. В том смысле, что не ждал подвохов от первых встречных…

Потом, конечно, поумнел. Дырки в шкуре поспособствовали. Некоторые. Да и духи предков помогли. Это уж наверняка. Иначе как объяснить, что пару раз выжил только чудом? Не в родной степи, уже здесь, среди "цивилизованных"… Хотя Мясник излишней доверчивостью, конечно, не страдает, а с ними тогда пошёл явно от отчаяния - просто некуда больше податься было. Вот купец его и захомутал. И отпускать явно не хочет. То ли из-за дел храмовых, то ли по натуре своей купеческой - как ни крути, а маг в караване полезнее пары хороших бойцов будет. Только мозгов бы ещё этому магу кто добавил, а то что ни драка, то со своими заклинаниями лезет. Постоянно одёргивать приходится. Чему-то такому его тот мертвец научил, что парень никак не успокоится, каждый день свои магические тренировки устраивает, а при нападениях это, похоже, и пробует. Во всяком случае, никаких огненных шаров, молний или ещё чего. Просто стоял разбойник, а потом задёргался и упал. И ни следа на нём. В степи такое только сильные шаманы умели - уговорить духов чью-то жизнь выпить или душу забрать. Но так то шаманы! Они никогда себя магами не считали, да и маги их за равных не держат. Мол, варвары.

Десятник задумчиво смотрел, как приятель возится у разведённого возницами костра: опять что-то для лошадей готовят. И не обязательно лекарство, может, просто шкуру протирать, чтобы всякая кусачая гадость меньше садилась. Что ни говори, а весна и правда слишком жаркая выдалась, вот и повылезали раньше времени… И не только мелкие. Двуногие, вон, тоже: за неделю два нападения. Оголодали, похоже, лихие людишки за зиму, обтрепались. Особенно те, что в замках живут - последняя банда хоть и нарядилась в рваньё, но вела себя слишком уж слаженно. Да и оружие не такое дерьмовое, как обычно…

Впрочем, это не их дело. Их дело - отбиться да присмотреть, чтобы Мяснику не мешали, когда тот очередного покойника резать станет. Что не для удовольствия маг этим занимается, уже самый тупой слуга понял. Хотя как раз тупых в караване нет. И случайных нет. Все либо с Храмом связаны, либо с Жерком. Либо с самим Шуррагом. Семья не семья, а друг другу не по разу жизни спасали. А теперь вот ещё и Лиртво приняли. Вот только парню лучше бы всё же осесть где-нибудь - и заработает больше, и связями обрастёт…