Парикмахерия

Но это - кто к чему привык. У меня, в родительском доме, батя часто работал дома, шум ему мешал. Поэтому в меня с детства вбито - все двери должны быть закрыты. У моей жены, например, у её родителей, наоборот - постоянно работало радио, потом - телевизор. Все двери настежь. Мы с ней долго по этому поводу ругались. Так и не договорились: коты в доме жили, а им запертые двери - как отказ в загранпаспорте без объяснения причин - громко обижает.

У этих разбойничков, видать, тоже родители непрерывно телевизор слушали - дверь не открыта, потому что на улице холодно и сыро. Но и не закрыта.

И вот, через щёлочку в пологе, и полуприкрытую дверь я ничего с этой стороны не вижу, но слышу хорошо знакомую по множеству банкетов и посиделок интонацию:

"Поднимем бокалы!

И сдвинем их разом!

Да здравствует дружба!

А прочих всех - тазом!".

Слов не понимаю, но дружный "звон бокалов", а точнее - стук кружок по столу и звук встающих из-за стола мужчин - ну очень волнует. Нет, я не сунулся вперёд под этот полог. Что я, совсем дурак?! Но подскочил к пологу с другой стороны и оттуда тоже аккуратно в щёлочку заглянул. А здесь виден просвет в двери. Ё-моё! Так они все из-за стола встали и сюда идут! Я-то думал - они ещё, а они уже...

Я отскочил к стенке рядом со входом, что-то мявкнул, и сполз на корточки. Мужики поняли. И вскинули, наконец, на крышу последнюю ногу торка. Такое ощущение, что он много-парно-копытный - всё время у него какая-то нога свешивалась. А сами раз - и сели рядом со мною. Сидим.

И в паре шагов Ивашко на колено упал и остальным махнул. Звяга, по свойственному ему запаздыванию, точно бы на Ивашку свалился и раздавил. Но последним шёл Чимахай - поймал дядю за шиворот и посадил у стенки. Прямо в лужу, на задницу.

И тут полог откидывается, и, в аромате тёплого воздуха, мясного запаха и хмельного выхлопа вываливаются долгожданные злодеи. Радостно гомоня, хлопая друг друга по чём ни попало, и оглашая наши тихие Угрянские пажити своей иностранной речью.

Я - не ксенофоб. Я даже где-то интернационалист и гражданин мира. Вообще-то. Но слова: "в село вошли немцы" - я понимаю однозначно - "у2" - убивать и удирать. Можно - наоборот. Но удирать - без вариантов. Несколько мгновений я судорожно пытался решиться - с чего начать. Даже не пытался считать выходящих - просто тупо смотрел на них в двух шагах и ничего, кроме панического страха... Даже не страха, а... трясёт. Растерялся. Ступор.

Они все на ту сторону от выхода к стене выстроились, а какой-то очередной, в мою сторону. Он с ними переговаривается, голову туда повернул. И прямо передо мной задирает свою юбку и, не прерывая беседы, направляет своё хозяйство в мою сторону. Кто помнит Быкова в "Аты-баты, шли солдаты"... Но у меня гранаты нет. И вообще - когда рядом с моей головой в стену бьёт горячая мощная струя, то я дёргаюсь. Выдёргиваю из-за спины своё главное боевое оружие - шашечку детского размера. А поскольку размер "детский", то не цепляю ни за стену за спиной, ни за кожанку на брюхе этого... поливальщика. А попадаю прямо по его трудовым, намозоленным в грабежах, или чем он там занимался, ручонкам. Кто помнит, у шашки первый удар на пол-маха короче, чем у нормальной сабли. Но это когда - с пояса. Когда из-за плеча - без разницы. Удар уже сверху. Вот я делаю этот свой единственный удар. И тишина. Такая мысль... даже не мысль, а ощущение: "вот это я попал, вот меня сейчас дяденьки накажут". Шаг вдоль стены в сторону от этого придурка. Который неподвижно рассматривает... то, что у него было. Потом он поднимает голову, поворачивает лицо ко мне... И я ору. Просто очень громко ору "а". Вот именно эту букву. Истошно. Никаких там ценных указаний или продуманных боевых приказов, или даже "За Российскую Федерацию и лично её главнокомандующего...". И кидаюсь в... куда ближе. В этот тяжёлый мокрый кожаный полог. Головой вперёд. Как в омут. Естественно, цепляюсь в нем, запутываюсь, чуть не падаю. И, продолжая орать, пролетаю проход, больно бьюсь о край двери и вылетаю внутрь. Выставив шашку вперёд. Не потому, что я зарезать кого-нибудь собрался, а просто убирать в ножны за спину... ну, времени не было. И сразу - за дверь спиной. Прижался. Жду. Сейчас оттуда, из-за двери, как морда какая-нибудь высунется. Страшная. Со жвалами. И с них капает. А я её шашечкой... Сверху. Надо поднять повыше... Не суётся. Там что-то происходит, но не суётся. А здесь. Ой! А здесь же... Здесь же тоже... А где же? А нет никого. Сильно бьёт по глазам стол с кучей блестящего барахла. И никто не шевелится. Никого.

В "Детях капитана Гранта" описывается интересный обычай, бытовавший в среде австралийских каторжников. Когда группа индивидуумов этого специфического социума отправляется купаться, то, сложив на берегу пожитки свои, входят они в воду реки все вместе, одновременно. Предполагая, и не безосновательно, что отдельные оставшиеся на берегу их сотоварищи, воспользуются подвернувшимся случаем, дабы изменить распределение материальных благ по карманам временно оставленных без присмотра владельцами штанов, или иной одежды, в свою пользу.

Вот и здесь. Хотя в селениях пруссов воровства нет, и, как отмечалось путешественниками, можно безбоязненно оставлять своё имущество без присмотра. Хотя и дружинники друг у друга не воруют, ибо есть старший, который и розыск проведёт, и наказание укажет. А вот, стоило честным пруссам из дружинников стать разбойниками, как они и обычаи разбойничьи немедленно переняли. И оставлять добычу свою, хабар, под присмотром лишь части из своих же, но уже злодеев и душегубов - не рискнули. Что меня и спасло.

Боя я не видел, участия, кроме того, самого первого удара по подставленному чуть не под нос интересному месту - не принимал. Стоял себе за дверью, трясся от страха и ждал чем дело кончиться, прислушиваясь к неясным звукам из-за двери. Один раз там что-то сильно заорало. Мне показалось - прямо за дверью. Потом что-то лязгнуло. И стало тихо. И там, в тишине, что-то начало булькать. Негромко.

Можно, конечно, придумать кое-какую отмазку, типа гениального плана: сидел в засаде, работал последним рубежом обороны... Но сам-то себе я врать не буду. Это был даже не страх - такое... оцепенение. Очень нервное. С огромным желанием куда-нибудь бежать, что-нибудь сделать. Просто - поорать, поколотить чего-нибудь... Все душевные силы уходили на преодоление вот этого, во всюда направленного, стремления. Если бы кто-нибудь всунулся - ударил бы. Наверное...

Потом раздался голос Ивашки.

-- Эй, боярич, ты живой?

Как я ему обрадовался! Как... аж поплохело. Всё упало. И шашечка опустилась, и ноги дрожат. По двери съехал. Не держат ноги. Ф-ф-факеншит. А из-за двери уже встревожено:

-- Вы там всех правильно посчитали? Может, кто-нибудь внутри остался?

-- А если и остался? Чего тебе о злодеях печалиться? Им же хуже. Боярич туда и с дрючком, и с клинком вломился.

Эта торкская манера несколько гортанно тянуть слова... А у меня... слёзы текут. Увидят - стыдно будет. Но как радостно. Живым. С первого раза внятно ответить не удалось. Писк какой-то. Прокашлялся.

-- Заходите. Нет тут никого.

За дверью что-то ворохнулось, Ивашка выразился эмоционально. И в дверь всунулась голова Сухана. Потом весь. Армяк на нём - вдребезги. Разорван и спереди, и сзади. Рогатины нет. Но сам так, на первый взгляд - целый. Присел на корточки, посмотрел на меня, на ворот рубахи - оба гайтана на месте. Следом Ивашко.

-- Живой? Ранен? Где? Крови много вытекло?

Давай меня щупать, за руки за ноги, за плечи. Голову крутит.

-- Ивашко! Я - живой. Целый. Ты обернись-то. Полный стол серебра с золотом.

-- Да. Не худо.

-- А говоришь - папоротник не цветёт. (Это Чарджи подошёл к столу и рассматривает. Судя по цитате, он с Марьяшей не только любится, но и разговаривает. По крайней мере - она с ним).