Страница 12 из 19
Но я перевернул труп. И понял, почему он так странно лежал. Он лежал на своём оружии. Фирменный двуствольный обрез, а точнее, "хаудах" — "Hudson", приобретший бешеную популярность после выхода в прокат "Бешеных Максов", где именно такой ствол таскал юный австралиец Мел Гибсон. У приятеля такой есть, в виде сувенирной модели. Откинул стволы — две стреляные гильзы. К обрезу прилагался кожаный чехол, в коем его и следовало таскать, лихо выхватывая его чуть ли не из-за головы. Как в кино. Я недоверчиво вытащил сбрую и приспособил её за спиной, никогда не верил, что такое возможно в реале. Попробовал — получается! На предохранительном ремешке установлена точно такая же металлическая пластинка, как на открытой "смитовской" кобуре. Тронешь пальцем, мигом отщелкивается. А так держит, как влитая.
Спасибо тебе, добрый необычный человек!
Считай, что ты после смерти выполнил, может быть, свою Самую Главную Миссию — вооружил Спасателя. Теперь у меня есть убойный гладкий ствол, всё так же малопригодный для нормальной охоты, как и уже имеющееся оружие, и целых двадцать патронов к нему. Диковинный ствол, но знаменитый. Хотя, если уж исходить из требований легендарности девайса, то я бы предпочёл классический двуствольный шотган "Winchester Widowmaker" из столь любимых в детстве Fallout 1-2. Я позже плагином такой и в третий "фалл" вставил...
Но и за этот спасибо!
Дальнейшие поиски ничего не дали, пусто.
Своего Дарителя я уложил в яму, тщательно закидал землёй и ветками, — хоть какое-то захоронение. Точно также поступил и с телом водителя — с перерывами на уже привычную "прослушку" и осмотр местности. Дело седлано, можно и нужно идти домой, мне ещё ночные бдения предстоят. Я и пошёл, привыкая к новой для себя ружейной тяжести за спиной.
Для кого плохой день, для меня — удачный. Посмотрим теперь, какая ночь будет. Тут, вижу, всякое бывает. Перед поворотом я бросил прощальный взгляд на место происшествия, и мне, уж не знаю, к месту или нет, вспомнился старый анекдот.
Тот, где деревенская бабка в финале говорит встреченному в лесочке мужику:
— Как я узнала, что ты американский шпион, говоришь? Так у нас на Вологодчине негры сроду не водились!
Глава 3
О странствиях ночных,
в которых главный герой оказывается на высоте.
Знаете, какой самый лучший нож для выживания?
Сто раз высмеянный в байках и анекдотах "викс", а конкретно — Victorinox Work Champ. Тут, по мнению многих, я должен торопливо заёрзать: типа, не, ребята, я с вами! Я только имел в виду, что сурьёзный ножик — впереди всех, а уж этот в придачу!
Не буду. Ибо сейчас всё обстоит ровно наоборот. Я с лёгкостью променяю свой поясной на "чампа", жаль, никто не предлагает.
А всё дело в том, что поясной нож" — охотничий, туристический или этнический — всегда есть лишь часть какой-либо системы жизнеобеспечения. А у меня её просто нет, никакой. Первые два типа из перечисленных ножей подразумевают систему "дискретно полевую, с базированием в городе": поохотился, потуриствовал ты тройку дней, — и в люлю, в тепло и комфорт ванных комнат, стерильных квартир. Там и поправишься, а до того времени — потерпишь. Последний же тип, этнический, — часть системы национальной, в которой задействован целый комплекс; что не сделаешь ножом, то сделаешь другим инструментом, либо и делать ничего не нужно, вопросы по-другому решаются... Хорошо знакомую и даже привычную мне "этническую северную систему" я тут выстроить не могу — несоответствие среды. В город на передышку вернуться — нет вариантов.
А один поясной систему жизнеобеспечения не создаёт.
Дайте "викс", старшенький в линейке, Писатели! Никак без него.
Посадил ты занозу, да не одну. Как их вытаскивать? Вострым булатным лезвием руку пластать? Все пальцы в заусенцах, кожа трескается — сказывается акклиматизация, переключение на другие группы природных витаминов. А ведь я из "поля" в "поле" прыгнул! Как же несладко придётся тем, что прямо из городской хаты сюда выпали. С ещё белыми нежными ручками... В любимом "чампе" ножнички — отменные, заусенцы убирают успешно. Пинцетик с точёными краями, занозу цепляет уверенно.
Руки беречь надо. Про ноги часто вспоминают в иллюстрированных книжках, про руки — тишина. Писатели все такие.
Пила — зверь, я ей десятисантиметровую березку аккуратненько перепилю быстрей, чем вы любым ножиком малого или среднего размера срубите.
Вот если бы у меня избёнка инструментов была укомплектована... Не укомплектована.
В "чампе" часовая отвёрточка есть. А у меня нет, не могу найденные часики вскрыть. Найду что-то техногенное, так ни открутить, ни отрезать — нет отвёрток, пилы по металлу и кусачек. Шила тоже нет, разве что гвоздь варварски вытянуть из стены гостеприимной хижины... При этом я отлично понимаю: вот сделаю "виксом" то, что мне надо, и тут же успокоюсь, пойду анекдоты про него сочинять, — так уж человек устроен.
Добытый ствол я почистил.
Гильзы спрятал в рюкзак, кто знает, что там дальше будет с припасом. Раскислять засохший застарелый нагар, кроме как любимой зольной водичкой, мне нечем. Потом маслицем протёр, подумал. Надо бы проверить пушку. А как её проверишь без расхода патронов? Последних — всего двадцать штук в погребах. Решил я потратить два пулевых, дробь сберегу. Пули Бреннеке, убойные, хоть на медведя. А я их в воздух...
Отдача приличная, руку толкает будь здоров, но терпимо, ожидал худшего. Дальше пятнадцати метров стрелять не рекомендуется. Выхватывается, после тренировки, гладко, легко. Дурь ситуации заключается в том, что мне приходится таскать все три ствола, точнее — три "недоствола". Хотя, жаловаться мне грех, кто его знает, может быть и так, что в этом мире огнестрел вообще в жутком дефиците, и я, на фоне остальных — реально "вооружён до зубов".
Семь вечера, уже темнеет.
В "ночное" я взял маленький рюкзачок, трофейный — модный девайс для "куршавелей", серо-чёрного цвета с ядовито-жёлтой надписью "Salomon". Внутрь положил патроны, немного еды, флягу, наполненную ещё горячим чаем, и основную куртку, вдруг похолодает. Остальное распихал по карманам, и вышел на улицу. Дверь закрыл на засов. Нет у меня замка, поставлю примитивную "секретку"-индикатор. Двери закрываются, как влитые, ни щелочки, петли не проседают, толкать-колотить не надо. Сделано образцово, как и всё в этом чудном доме — ох, и нравится он мне!
Просеку прошёл быстро. Вообще все расстояния мне теперь кажутся плёвыми, сказывается узнавание местности. Моя теперь местность. Хорошее это ощущение, хозяйское, его и зверь, и человек почувствует, только меру, Федя, знай, не зазнавайся. Как я заметил ещё днём, возвращаясь назад, на просеку всё-таки есть возможность проезда. Траектория хитрая, в виде знака, похожего на цифру "5", где верхняя перекладина — грунтовая дорога. С трассы ничего не видно, въезд надёжно скрыт кустами.
На дороге никого.
Никакого движения не наблюдается, похоже, не очень-то любят здешние люди вечерами дефилировать по магистрали, где ездят стреляющие машины охотников за дошираком. Тем не менее, я немного постоял на "своей" стороне, послушал. Перешнуровал ботинки, подтянул всё на себе, да и полез по уже знакомому маршруту.
Погода поставленной задаче наблюдения и изучения способствует, небо чистое, ветер, если и есть, то на высоте, внизу — тишь. Звёзды уже начинают поочерёдно проявляться в тёмнеющей синеве, голоса птиц стихают. В ясную погоду вечерние панорамы на короткое время становятся особо контрастными, но не пошло сочными, а такими... пряными — оранжевый закатный оттенок придает местности романтический, открыточный вид. Отличное время для рекламной фотосессии. В мирное время. Здесь и сейчас для меня время не мирное, тревожное.