Кольцо безумия

- Саша? А полностью?

- а полностью - вас не касается.

- меня касается все, что касается Юли.

- Вы ей не родственник и даже не друг. Перебьетесь.

Волосы стянулись в хвост - и я выползла в прихожую.

- Я готова.

- Юля, как полностью зовут вашего друга?

Рокин глядел с явным подозрением. Что ж, его право.

- Не ваше дело, - вежливо ответила я. - И вообще, можете выбрать - либо я, либо его документы. Сашка, тащи паспорт, мы никуда не едем.

- едете, - тут же выбрал Рокин. - Пошли!

- вы мне хоть расскажите, что произошло, - потребовала я, влезая в кроссовки.

- Убийство, - мрачно бросил ИПФовец.

Я где стояла, там и села. Вроде бы ничего такого по линии ИПФ в последнее время не было. Разве только... Лаврика нашли? Чушь какая! Мечислав если что прячет - то качественно. Проще будет янтарную комнату найти, чем упрятанное вампиром. Лаврика собирались именно что спрятать - нам только зверского убийства звездюка в нашем городе не хватало! А что тогда?

А вот и спросим!

- Я вам кто - эксперт-криминалист? На фига меня туда тащить? Мне вашего журнальчика с фото хватает по самое это самое! Не поеду!

Рокин цапнул меня под руку. Чувствовалось, скажешь 'нет' - силком потащит.

- Юля, вы нужны не как эксперт-криминалист, а как эксперт-экстрасенс.

Приехали.

- А что - своих не хватает?

- Они слабоваты против вас.

- Зато опыта у них явно больше.

- Больше. Но это... что бы оно ни было - их не пускает.

Я подняла брови. Верилось с трудом.

- Ладно. Едем. И... Саша, ты позвонил?

- Да.

- Куда? - влез Рокин.

- В коллектив труда, - проинформировала я.

И дракоша захлопнул за мной дверь квартиры.

У подъезда нас ждала машина. Ради разнообразия - волга. Скромная, темно-зеленая, с обычными номерами... У ИПФ финансирование явно хуже, чем у вампиров. Угу. А у милиции - хуже, чем у депутатов и бандитов.

Рокин заметил мой взгляд и покачал головой.

- не судите по внешнему виду. Эта машинка самолет обгонит.

Я пожала плечами. И полезла на заднее сиденье. За мной - Шарль. Рокин сел вперед - и мы рванулись с места.

- что произошло - теперь вы мне можете рассказать? - раздраженно поинтересовалась я.

- Да. Дело в том, что найден очень странный труп. Явные следы пыток, проведенный ритуал, но когда мы пытаемся прочитать, что там произошло - ничего не можем добиться.

- Думаете, я смогу больше?

- после того, что вы сделали с отцом Алексеем, я готов поверить во что угодно.

- Между нами, ваш падре еще и не то заслужил.

- Юля, падре - это католи...

- Без вас знаю. А вы уверены, что у меня что-нибудь получится?

- Нет. Но обычная команда не справляется, а ждать, пока приедут из соседних областей - некогда.

Оговорка была многозначительной. Областей. Не городов. Нет так уж вас и много, господа ИПФовцы. И это - хорошо.

- А не проще туда милицию пустить. С криминалистами и прочими прелестями жизни. Или ваш друг пытал ее в перчатках?

- Ее?

- А кого? Его? Просто жертва - это она, женского рода.

Рокин сделал вид, что поверил. А вот взгляд водителя в зеркале заднего вида был острым и резким. Как скальпель. У такого все на подозрении будут. А кстати...

- А как вашего коллегу зовут?

- Вася, - буркнул водитель, не отрывая глаз от дороги.

- просто Вася?

- Да.

- А как он бьет ногой, наш Вася. И никуда не убежит разбойник никакой..., - нещадно фальшивя, пропела я. Водитель одарил меня взглядом Джека-потрошителя. Шарль ответил ему ласковой улыбкой каннибала-профессионала. Мужчины нашли общий язык. Что тут скажешь?

Остаток пути прошел в милом товарищеском молчании.

Машина затормозила у здоровущего здания. Даже не здания. Ангар? Так кажется, называется гараж-переросток, склепанный из металлических листов на каркасе? И этот ангар здесь был явно не один. Я огляделась.

- Что это?

Улицы видно не было из-за высокого серого забора. Вывесок тоже. Как и поясняющих (директор - направо, туалет - налево) табличек.

- Здесь раньше был завод, - объяснил Рокин. - главный въезд - с улицы. А мы ехали по закоулкам. Так короче и удобнее. Завод распался. Недавно его откупила одна фирма - будет перестраивать площади под магазины и сдавать в аренду.

- И?

- Тут появились сторожа.

- Неужели наши воры настолько обнищали, что покусились даже на ЭТО!? - удивилась я.

С моей точки зрения, любой вор, который вошел на наши заводы, тут же обязан прослезиться, раскаяться и перечислить им энную сумму на бедность. К чиновникам и политикам эти слова не относятся. Они - не воры. Это уже по-другому называется.

- Завезли стройматериалы, - объяснил Рокин. - Инструменты... одним словом, все, что нужно для реконструкции здания. Я тут не специалист, но бомжи поживиться не откажутся. И наняли сторожей. Чтобы те обходили территорию.

- Сторож сначала подумал, что это - бомжи?

- Ну да. Открыл дверь, пригляделся - и едва смог выйти на своих ногах.

- а почему здесь вы, а не милиция?

- Юля, а кто тебе сказал, что в милиции нет наших людей?

Тьфу. То есть припрет - к ментам не кинешься. Плохо.

Я вылезла из машины - и невольно поежилась. Холодно? Да. Но - не только. Еще какое-то мерзкое ощущение, на самой грани сознания...

Словно кто-то далеко скребет вилкой по стеклу. Едва слышно, но от этого не менее противно. Вилкой по стеклу, наждачкой по нервам... что-то едва уловимое, на самой грани сознания - и заставляющее еще больше прислушиваться...

Шарль явно ощущал то же самое. Он вроде бы спокойно вылез из машины, предложил мне руку, но под небрежными жестами я чувствовала напряжение железных мышц. Дракоша не вертел головой, не оборачивался, но мне казалось, что он весь напрягся тугой пружинкой, словно разыскивая мишень. В любой момент готовясь броситься на цель. И неважно - кто или что это будет.

Рокин пристроился с другой стороны.

- Юля, если тебе будет плохо, ты мне скажешь, - шепнул Шарль.

- Куда ж я денусь.

Ладно. Надо.

Ангар был залит ярким светом - и там суетилась целая толпа. Так мне показалось сначала. Потом я поняла, что они хорошо организованы и у каждого свое место.

Отдельно в углу стояли кружком экстрасенсы. Почему они? А, просто там были оба типчика, которые когда-то пытались на меня воздействовать. И блондинчик, получивший от меня чашку чая в лицо, и стервозная крашеная девица... по-моему ее звали Татьяна, еще там было двое мужчин - похожих, как отец и сын. Оба - высокие, светловолосые, этакого скандинавского типа. У старшего, лет пятидесяти на вид - короткая бородка, у младшего - только усы. В остальном - почти копии. Одинаковые худощавые (чтоб не сказать тощавые) и слегка сутулые фигуры с длинными конечностями, чем-то напоминающие пауков, одинаково жидковатые прямые волосы, одинаковые лбы с залысинами и серые, глубоко посаженные глазки. Разве что сыночек был на голову ниже и как-то плотнее. Или это он просто так смотрелся из-за толстого свитера не по размеру? Ну, если они не родственники...

И все они выглядели на редкость потрепанными и помятыми. Почему? Трупа не видели? Или как?

Отдельно мельтешили криминалисты, собирая что-то с места пинцетами и упаковывая в полиэтиленовые пакеты. И отдельно - оцепление.

Я вопросительно поглядела на Рокина.

- Мне - туда?

Я кивнула в сторону экстрасенсов. А не хотелось...

- Думаю, придется, - печальным тоном сообщил Рокин. - Вы же понимаете, они, хоть и не самые лучшие люди, но хорошие профессионалы.

В этом я сильно сомневалась, но в засуху и из лужи напьешься. Проблема в другом. Вряд ли мы найдем общий язык. Даже с двумя, которых я раньше не видела. Про блондина и девицу я уж вообще молчу. Почему молчу? А я маме обещала убогих не материть. Если они первые нарываться не будут. А они - будут. И возникает вопрос, если я с ними сцеплюсь - пойдет ли это на пользу делу? Нет. Захотелось повторить за Толкниеном. 'Наша свара лишь потешит Мордор'. А как ее можно избежать?