Страница 57 из 89
Он ушёл.
А я билась головой об стену. Прибежали санитары и меня успокоили…
Теперь я спокойная.
ЭТО ОН ПРИДАТЕЛЬ!!!»
«26 марта, среда.
Я больше не могу писать.
Я не могу думать. У меня всего два состояния.
Я кричу, или я спокойная.
Когда кричу, я и не помню о том, что нужно писать.
Когда спокойная… Я вообще ничего не помню.
Строчки расплываются.
Зачем я вообще пишу?..»
«1 апреля, вторник.
Перед сном я думала о синеве… Она отняла всё! Я хотела ощутить её в последний раз.
Она мне явилась.
Я почувствовала, насколько холоден синий лёд.
Я пошла по крошащейся корке к Розе ветров.
Тут он впервые взял меня за руку…
Я стояла в летнем парке до тех пор, пока не приползло синее существо.
Я не чувствовала ноги по колено…
Оно усмехнулось и отвесило мне пощёчину.
В моей голове что-то лопнуло… Я ощутила вкус крови…
Я тут же сплюнула. Кровь осталась алой…
Я заплакала…
А оно потащило меня обратно…»
«Я лунатик. Непонятно как выбралась из больницы и бродила по заснеженному городу босиком… На меня случайно наткнулся дворник. С трудом привёл в чувства. Оказывается, я ждала Славика…
Он не пришёл.
Я зря обморозила ноги…»
«20 апреля, воскресенье.
Сегодня я пишу в последний раз… Завтра меня увозят в Киев.
Я то и дело выглядываю в окно. Я знаю, что вижу Припять в последний раз… Она пробуждается ото сна. Она не знает, насколько страшна явь… Никто не знает.
Только я и кучка людей в здании горисполкома…
(ещё я жду Славика… но он не придёт.)
Я не буду больше ни о чём рассуждать. Не смотря ни на что, я всё же достигла своего инсайда… Пусть он и совсем мне не нравится…
Я хотела бы сказать огромное спасибо погибшему Шевченко! Он подарил мне жизнь!.. Пусть и не долгую, пусть и не очень радужную… Но она была пропитана отдельными эпизодами, которые я не хочу выбрасывать из головы!
Это было истинное счастье!
(возможно, это и есть истинный инсайд!..)
Я постараюсь его сохранить. Именно в памяти… Потому что дневник останется здесь… Я так решила… И, скорее всего, это правильно. Ведь на его страницах живёт душа города!..
Чем бы ни было засевшее под землёй чудовище… Откуда бы оно ни явилось… Что бы ни сотворило с Припятью — ей не достичь одного!.. Солнца! Оно будет вечно светить над городом… Даже пускай тут не останется ничего живого…
А если будет свет — будут и эмоции!
Бесчувственной твари этого просто не понять!..
…Меня зовут Светлана Шаврей. Завтра мне исполняется 13 лет. Я покидаю Припять в день своего рождения.
Я обещаю вернуться…
P.S. Славик, я тебя всё равно люблю… Прости…»
11.12.2012 г. Украина. Чернобыльский район. Припять.
Я выключаю фонарик и просто сижу в темноте. На душе не совсем хорошо. Понятно, отчего Волков так и не решился дочитать до конца…
Он знал, чем именно всё закончится… По крайней мере, догадывался.
Тем не менее, он выбрал верную позицию ожидания. Если Светлана жива — она непременно вернётся в Припять! Если под надписью Волкова до сих пор ничего не написано, значит её тут ещё не было… Вопрос лишь: почему?
Я понимаю, что не совсем хочу рассуждать на данную тему…
Почему?
Действительно, почему?..
Я закрываю потрёпанную тетрадку. Держу двумя руками перед собой, словно это что-то живое…
Так и есть! В моих руках — душа мёртвого города! Именно из-за дневника всё здесь именно так! Монстр Светланы проиграл! Да, он уничтожил жизнь, но чувства и эмоции по-прежнему тут… Они живы и здоровы, они притягивают, они требуют общения, они просто царят!..
Я выхожу из ванной и направляюсь туда, где оставил Волкова…
Не понимаю, как именно двенадцатилетней девочке удалось выстоять в борьбе с неизведанным… Неужели дело и впрямь в ней самой? Ведь тварь её так и не убила, хотя логичнее было бы просто избавиться от столь осведомлённого свидетеля собственных деяний. Уповать на то, что девочке никто не поверит, по крайней мере, верх самоуверенности! Существуют определённые риски, что правда всё же всплывёт… Если только монстр сам этого не хочет… Или ему по-прежнему не нужна девочка…
Но ведь Светлана уже не девочка… Двадцать семь лет с момента аварии, плюс её тринадцать. Светлане уже под сорок… а охота на неё, выходит, так и не прекратилась…
Хотя с другой стороны… Она может и прекратилась… как и жизнь самой Светланы…
Волков сидит у стены. Мне кажется, что он спит. Я даже стараюсь ступать аккуратно, по возможности, создавая как можно меньше шума…
Он резко вскидывает голову.
— Ну как?
— Как ты и говорил… Один момент.
— Что?
— Её брат. Что с ним?
— Пропал.
— Когда?
— В смысле?..
— До аварии или после?
Он молчит.
Я чувствую, как он пожимает плечами.
— Не помню…
— Как это?
— Светлана последнее время много… болела… У них в семье вообще не пойми что творилось… Павлик постоянно «забивал» на учёбу… Если честно, я даже не помню, когда видел его в последний раз… Всё-таки почти тридцать лет прошло…
— Ясно. — Я протягиваю дневник. — Где ты его нашёл?
— Здесь. Я был уверен, что она его оставила… Только не спрашивай, почему. Никаких снов я не видел. Ни сейчас, ни тогда…
Я киваю.
Хочется озвучить последнюю фразу Светланы. Именно сейчас, когда Волкова практически не видно…
Я не могу.
Это не мои мысли. Не моя тайна! Не моя голова!.. Я просто не имею права! К тому же Волков и сам всё прекрасно понимает…
Волков стремительно исчезает.
Я мнусь на месте и постепенно понимаю, что слышу шорох шагов… Это не Волков! По лестнице кто-то поднимается… Осторожно… Замирая на каждой ступеньке…
Чувствую на спине россыпь мурашек. Отчего-то трясутся руки. Это страх!
Снова «появляется» Волков. Я его практически не различаю на фоне чёрного провала лестничной клетки. Слышу лишь дыхание. Оно возбужденное. Волков тоже встревожен!..
Я машинально задаю вопрос:
— Что это? — Глупо, но в данный момент я себя практически не контролирую — в мозгу засела вязкая паника!
— Кто-то поднимается…
— Кто?
— Понятия не имею…
— Солдаты?
— Вряд ли.
— Отчего так?
— Они бы начали обыскивать снизу… Этот просто поднимается. Он знает, куда идёт…
— И куда же?
— Или на крышу. Или в одну из квартир…
— А что, если в эту самую?..
Волков ничего не отвечает. Уволакивает меня прочь из квартиры. В полной тьме лезем на крышу… Я то и дело промахиваюсь мимо планок лесенки. Стучу берцами по металлу…
Он по любому это слышит!
Замираем на крыше, под козырьком шахты.
Волков суматошно роется в полах «Тайвэка». Что-то достаёт.
Я понимаю, что пистолет у него всё же есть!.. Стараюсь успокоиться. Глубоко вдыхаю и размеренно выдыхаю. Сердце замирает с каждым присвистом связок… Вспоминается белиберда про «мою территорию, в пределах которой, со мной ничего не случится»… Нужно лишь положить руки перед собой и постараться сосредоточиться на чём-нибудь постороннем, лучше знакомом и безопасном… Это единственные метод борьбы с паникой, когда разум страшится не чего-то конкретного, а просто случившейся данности…
Так успокаивают детей.
Мне не на что положить руки!..
Прислушиваюсь… Ничего. Только хрип дозиметра… Машинально смотрю насколько рьяно нас «переваривают». Этак под двести… Ничего, это ещё по-божески.
Волков щёлкает затвором. Курок всё же не взводит — не верит, что придётся стрелять…
А я сам?.. Тоже не верю! Это логично. Человеку свойственно верить только в обыденность. В какой бы обстановке он при этом ни находился!..
Даже когда скорость под двести и на тебя несётся ревущий самосвал — до последнего не веришь, что именно он принесёт конец…