Вынужденное признание

Богачев сжал голову пальцами и тихонько застонал. Никогда прежде он не замечал за собой такой чувствительности. По роду службы ему часто приходилось быть жестоким. Во время задержаний он бил людей, случалось, что и калечил их. Удовольствия он от этого никогда не испытывал, но и особых сожалений по поводу чьей-нибудь свернутой челюсти у него не было. Но то ведь были бандиты. И они были вооружены. И борьба часто шла на равных — не ты его, так он тебя. Но убивать — нет, убивать Богачеву до сих пор никого и никогда не приходилось. Он и табельным стволом за пятнадцать лет службы пользовался от силы пару раз. И стрелял только в воздух.

Долгая болезнь сына стоила Сергею Богачеву много нервов и сил. Нервы расходились, как черт в сосуде. Отыгрывался он, как и принято, на жене. А потом горько раскаивался и умолял Ленку простить его. Однажды, после очередного такого примирения, она посмотрела на него долгим грустным взглядом, пригладила рукой его непослушные рыжие волосы и сказала: «Бедная моя головушка. Что, если мы с тобою завтра вместе сходим в церковь?» Неожиданно для себя он согласился.

В церкви ему стало лучше. Он чувствовал, что может все рассказать огромному Богу, спрятанному во всех этих иконах, в легком ароматном дымке, подымающемся от свечей. Рассказать спокойно, >без спешки. А потом и попросить за сына. Разумеется, он говорил не вслух. Лишь губы Богачева, тонкие, бледные тихонько шевелились, беззвучно повторяя слова, которые он произносил про себя.

«А вдруг он и правда слышит?» — думал Богачев. Эта мысль наполняла его надеждой и уверенностью в том, что все еще может измениться к лучшему. Что его сын, этот маленький мальчик с рыжим чубом и зелеными, как изумруды, глазами, не будет инвалидом.

Однажды Богачев притащил иконку в кабинет. Ребята смеялись над ним: «Ну, старик, видать, тебя всерьез забодал этот опиум!» Но Богачев не обращал на насмешки сослуживцев никакого внимания. После тяжелого дня или перед принятием важного решения он чувствовал непреодолимое желание помолиться и часто делал это, когда был в кабинете один.

А потом пришел этот человек. Высокий блондин с прозрачными, как у чухонца, глазами.

— Всего один выстрел — и ваш сын будет жив и здоров, — сказал блондин.

— Выстрел? Всего один выстрел? Черт бы вас побрал, неужели вы не понимаете, что на карту поставлена человеческая жизнь! — взвился Богачев.

Однако на блондина этот «вопль души» не произвел ни малейшего впечатления. Он лишь слегка приподнял белесые брови и усмехнулся:

— Ну и что? Ну и что, Сергей Сергеевич? Разве жизнь вашего малыша не стоит жизни подонка, который построил свою империю на оболванивании таких вот простых служак, как вы? Его существование приносит стране страшный вред. Разве вы не согласны?

Богачев нахмурился.

— Допустим, — пробурчал он. — Но чем он вам так насолил? Какая выгода вам от его смерти?

Блондин разжал плотно сжатые губы.

— Вам об этом лучше не знать, — тихо проговорил он. Воцарилась пауза. — Ну, так как? — Блондин слегка прищурился: — Вы согласны?

Богачев долго хмурил рыжеватые брови, затем нервно дернул щекой и кивнул:

— Да. Я сделаю это. — Он поднял взгляд на блондина и спросил: — Когда?

— Завтра вечером.

— Что? Но… Но ведь это слишком быстро. Надо как-то подготовиться… Я не знаю, разработать план…

— У нас нет на это времени, — отрезал блондин. — Завтра Кожухов будет в Большом театре. Я буду его охранять.

Богачев сухо рассмеялся.

— Повезло же магнату с охранничком! — язвительно воскликнул он.

— Я буду не один, — не обращая внимания на язвительный тон Богачева, продолжил блондин. — Второго охранника я беру на себя. Я уведу его минут на десять.

— Как?

— Это моя забота. Если повезет — у вас будет десять минут. Если нет — минут пять. Вы должны уложиться в этот срок.

Богачев задумался. Потер пальцами подбородок.

— А как я попаду в театр? — спросил он.

Блондин сунул руку в карман куртки, вынул глянцевый прямоугольничек и положил его перед Богачевым.

— Вот билет, — сказал он. Затем поднял с пола кейс, положил его себе на колени и щелкнул позолоченными замочками. Через несколько секунд к лежащему на столе билету присоединились пистолет и глушитель. — Стрелять будете из этого. Ствол чистый. После того, как работа будет сделана, выбросите ствол в урну. Да, и не забудьте надеть перчатки. Если на стволе найдут ваши «пальчики», вы…

— Можете не продолжать, — прервал блондина Богачев. — «Пальчиков» не будет. Можно вопрос?

— Валяйте, — разрешил блондин.

— Почему вы не обратились к профессиональному киллеру?

Блондин улыбнулся:.

— Видите ли… После выполнения работы нам бы пришлось его ликвидировать. А это лишние хлопоты.

— Но что вам мешает ликвидировать меня?

— А зачем? — прищурился блондин. — На карту поставлено здоровье вашего сына. Уверен, вы будете молчать, даже если вам будут вырывать ногти плоскогубцами. Ведь так?

— Так, — кивнул Богачев.

— Ну вот. Если вас возьмут и улики будут неоспоримы, валите все на личную неприязнь. Пойдете по сто пятой. Мы позаботимся, чтобы вас выпустили досрочно. А за сына и жену можете не беспокоиться, голодать им не придется. Это я вам обещаю. Впрочем… — Блондин вновь улыбнулся, тонко, насмешливо. — не будем пессимистами, Сергей Сергеевич. Если вы все сделаете как надо, вас не поймают.

— Будем надеяться, — с хмурой улыбкой отозвался Богачев.

Вспоминая обо всем этом теперь, спустя три дня после убийства, Богачев чувствовал непреодолимую ненависть к белобрысому подонку, который заставил его убить человека. Но ненавидел он и себя — за то, что согласился на это убийство. Хотя Бог не оставил ему другого выбора. Нет, не оставил…

В ту ночь Богачев так и не смог уснуть. Так же, как и в предыдущие. От бессонницы его знобило. Пытаясь согреться, он сунул руки в карманы. Правый карман был порван, и за подкладкой Богачев обнаружил маленький графитовый стерженек от карандаша.

Утром, едва начало светать, он посмотрел на свои руки: на сбитые костяшки пальцев, на сорванный потемневший ноготь большого пальца («оказывал сопротивление при задержании», как гласил протокол), на голубоватые, взбухшие вены… На губах Богачева застыла судорожная усмешка. Он принял решение.

11

— Да, слушаю… Что?.. Да, понял. Как это случилось?.. Ясно. Скоро буду.

Турецкий опустил телефон в карман. Лицо его было обескураженным и растерянным.

— Что-то случилось? — спросил Вячеслав Иванович Грязнов, с которым Турецкий сидел в баре «Пивная пена» за кружкой пива.

— Да, Слава, случилось… Богачев перерезал себе вены.

— Жив?

Турецкий тихо покачал головой:

— Нет.

— Как он это сделал?

— Оторвал от пальца ноготь и… — Турецкий поморщился и передернул плечами: — Кошмар.

— Н-да, — сказал Грязнов и отодвинул от себя кружку с пивом.

Турецкий глянул на часы, затем достал из бумажника купюру и небрежно бросил ее на стол.

— Славка, ты извини, но мне нужно ехать.

— Да, конечно, — кивнул Грязнов, поддел пальцем купюру и перевернул ее. — А это забери.

Турецкий попробовал было запротестовать, но наткнулся на суровый взгляд Грязнова, взял купюру и сунул ее в карман.

— Без обид? — спросил он Грязнова.

— Без обид, — кивнул тот.

— Ну, бывай.

В тот же вечер Турецкий беседовал с экспертом.

— Вот, — эксперт протянул Турецкому маленький пластиковый пакетик, в котором лежал кусок светлой ткани. — Мы нашли это в пищеводе у Богачева.

Турецкий посмотрел на пакетик и поежился:

— Что это?

— Лоскут от рубашки, — разъяснил эксперт. — А буквы он нацарапал кусочком грифеля. Он так и держал его в руке, когда его нашли… Самоубийцы удивительно изобретательны, — резюмировал эксперт, держа пакетик на ладони и разглядывая его. Затем он перевел взгляд на Турецкого и с усмешкой спросил: — Сами достанете или мне это сделать?