Тузы и шестерки

— Бедняков!

Анатолий встрепенулся. Замначальника ОВД майор Звягинцев вперил в него руководящий взгляд, и, как обычно, не предвещал этот взгляд ничего хорошего. С точки зрения Беднякова, Звягинцев олицетворял собой саму стабильность — уже много лет он пребывал в одном и том же звании и в той же должности. Впрочем, может, ему так нравилось.

— Что сияешь как медный таз, отчет небось за кончил?

Бедняков молча кивнул.

— А где объяснительная по поводу жалобы гражданина Игонина о превышении тобой полномочий?!

— Вообще-то вы, Николай Михайлович, ее еще вчера порвали и бросили в корзину. Может, она еще там…

Этого, конечно, говорить не стоило, Звягинцев никогда ничего не забывал и не прощал. На этот раз он, правда, промолчал — наихудший признак — и вернулся к своим бумажкам. А дело между тем выеденного яйца не стоило: напившийся гражданин Игонин поколотил жену, выставил ее из квартиры, а потом, собрав всякие ценные побрякушки, отправился и их пропивать с дружками. А Бедняков, по просьбе его жены, оказавшейся без ключей, высадил входную дверь, благо она и так держалась на честном слове. Да сделал это без присутствия свидетелей. Гражданин Игонин же, выйдя из запоя, осмотрелся и пошел качать права.

В гордости двора — резной беседке, — сжимая бутылку портвейна, сидел человек. Внешним видом он ни в коей мере не походил на тех, кто обычно забредает в уютную беседку почти напротив его подъезда со сходными намерениями. Обычно Бедняков вел с ними непримиримый бой. Этот же выглядел несравненно респектабельнее своих «коллег», того же Иго-нина например, и настолько, что Бедняков даже хотел просто пройти мимо. И прошел бы. Если бы не дурацкая ментовская привычка всюду наводить и поддерживать порядок, да еще сигаретные окурки, которыми столик был уже просто засыпан. Бедняков показал свою «корочку» и попросил предъявить документы.

— Все в порядке, командир.

Человек оглянулся, одернул кожаную куртку, натянул кепку на самый нос, запахнул на шее идеально белый шелковый шарф и поудобнее облокотился на спинку лавки. На вид ему было лет от тридцати пяти до сорока пяти, а впрочем, Бедняков видел только его подбородок. Тщательно выбрит… Какой-нибудь бизнесмен средней руки вышел под конец рабочего дня подышать воздухом и вспомнил молодость — купил бутылку портвейна. Теперь сидит мечтает, как будет посасывать ее из горла, погружаясь в поток светлых воспоминаний. Возможно, участковый Бедняков тоже образ из его прошлого…

Пришлось уныло затянуть:

— Распивать в общественном месте…

— Да ладно тебе! — тот махнул рукой, как бы отгоняя слова, словно они были назойливыми насекомыми. И опять оглянулся. — Хочешь глотнуть? Стакана нет, извини.

— Послушайте, уважаемый! — обратился Бедняков к нему по-свойски, видя, что официальный тон не производит на него никакого впечатления. — Вам бы понравилось, если бы я устроился под вашими окнами с пузырем? Приличные люди делают это в подобающем месте. Значит, так. Сейчас выходите со двора и топаете двести метров налево. Или направо. — Бедняков вежливо взял его за рукав.

— Ну ты даешь, старый! — Мужчина так же вежливо высвободил руку. — Кто ж со своим портвешком ходит по забегаловкам?!

Говорил он непринужденно, но при этом вращал головой как заводной. Было в этом что-то гипнотизирующее. Бедняков машинально повторил его движение шеей и… погрузился в темноту…

Очнулся он практически мгновенно. Подумал еще: может, все показалось? Нет, едва ли. В затылке и висках отдавалась резкая боль, в глазах мерцали зеленые и красные звезды. Бедняков лежал, уткнувшись лбом в асфальт, но шею, похоже, не свернул. И то слава богу. Оторвав взгляд от земли, Бедняков увидел нацеленный в лицо каблук и даже прочитал надпись на подошве: «Columbia». Ногу для удара недавний собеседник заносил неестественно медленно.

Бедняков успел откатиться и вскочить на ноги. То есть со стороны, возможно, так оно и выглядело. Ему же казалось, что он поднимается со скоростью растущего дерева. За то время, пока Бедняков принимал вертикальное положение, противник мог нанести сотню сокрушающих ударов, но вместо этого он кинулся наутек. Он побежал в глубь двора. Краем глаза Бедняков заметил, как со стороны улицы по направлению к убегавшему несутся двое мужчин — наперерез… Время восстановило наконец свой естественный темп. Тот тип заметил погоню и свернул за угол дома в палисадник. За палисадником идут гаражи, два детских садика, еще гаражи… В этих дворовых лабиринтах они его как пить дать упустят. Удача здесь может сопутствовать только профессионалу, а точнее, аборигену, местному жителю. А кто здесь местный житель? Он, Бедняков. К тому же капитан милиции, к тому же участковый в этом самом микрорайоне.

Преодолевая головокружение, Бедняков затрусил, намереваясь обогнуть дом с другой стороны. Постепенно движения его становились осмысленнее и быстрее. Мимо последнего подъезда Бедняков пробегал уже достаточно резво, а мимо первого ряда гаражей за домом — почти как в лучшие годы занятий дзюдо (когда разминка, предшествовавшая тренировке, была вдвое длиннее и включала в себя трехкилометровый кросс).

Гаражный массив упирался в забор детского сада. Там они и встретились нос к носу. Бутылка по-прежнему была при том мужике. С видимым сожалением он грохнул ее о железные прутья и двинулся на участкового. Спокойно и уверенно, главное — молча. Это было как-то странно. Их разделяло всего пять-шесть шагов. Бедняков слышал ровное дыхание и видел сосредоточенное лицо (кепка теперь была сдвинута на затылок), лицо рабочего за конвейером в начале смены. Сплющенный, перебитый нос и разновысокие плечи: левое сантиметров на семь ниже правого. Ни эмоций, ни усталости, ни одышки, все действия отточены до полнейшего автоматизма. Ну и дела, неужели профессионал?!

И где, спрашивается, мои семнадцать лет, подумал Бедняков, и где мой черный пистолет? В сейфе на работе.

Бедняков сорвал с себя куртку и накрутил на левую руку, ногами уже выполняя длинную подсечку. Тот среагировал, но не отпрянул, а ринулся вперед, метя битой бутылкой в лицо. И они оба свалились на землю. Куртка слабо защищала от ударов, но Бедняков оказался сверху.

И тут появились те двое…

Денис Грязнов

Июньская жара на рассвете донимала еще не слишком, тем более если едешь в машине с кондиционером.

Директор частного охранного предприятия «Глория», как всегда, появился на работе раньше своих сотрудников, если не считать компьютерщика Макса, который вообще редко вылезал из офиса на свет божий — разве что за пивом, растворимым кофе или чипсами. Офис располагался в цокольном этаже старинного здания на Неглинной улице, и Макс уже стал как бы обязательной частью его интерьера. Такой уж он был человек.

— Макс, ты столько времени в сети торчишь, — сказал Денис ритуальную фразу, наливая себе кофе, поскольку, несмотря на утреннюю оголтелую езду по сумасшедшим московским дорогам, толком еще не проснулся. А точнее, не выспался. — Тебя Интернет еще с ума не сводит?

Огромный, бородатый компьютерщик пожал плечами:

— Настоящей опасности сеть не содержит. Интернет вроде как город, в отличие от деревни: дает бесконечный выбор и поэтому предполагает большую личную дисциплину. Желаешь чипсов?

— Не желаю чипсов. То есть ты хочешь сказать, что слабым и не определившимся с приоритетами людям компьютерная сеть подбрасывает всяческие капканы? — уточнил Денис.

— И ловушки внимания. Но этого не избежать. Человек должен всегда делать выбор сам, и, если заменить здесь слово «сеть» на «жизнь», ничего не изменится, поэтому дело не в Интернете. Вот, например, однажды я вышел из офиса в город…

Чем закончилось это захватывающее приключение Макса, Денис не узнал, потому что во входную дверь офиса позвонили. Приятели переглянулись. У остальных их коллег были свои ключи, а для посетителей как будто еще рановато…