Страница 6 из 10
А точно не достал?.. Ощупываю и оглядываю самого себя. Нет — и в самом деле пронесло. Но — зараза! — китель распорол, гаТТ такой!.. Опять менять придется!.. Хорошо хоть портной мой — не кто-нибудь, а сам комиссар Роньон, ага… — успел насобачиться… Мерку знает и на болване соответствующих пропорций уже наверняка сметан новый спинджак для чистого патриота и Рыцаря Революции (которого некоторые уже вообще предлагают увенчать титулом Друга Народа — как Марата, ага… В контексте происходящего наводит на содрогание…) Что в свете имеющихся тенденций очень даже логично — чуть ли не каждую неделю новый мундир требуется!
А чего вы хотите — четвертое покушение за полтора месяца! Прям как с цепи сорвались… Или можно подумать, что я для них медом намазан!.. Вот это я и имел в виду насчет того, что было бы большой ошибкой думать — что все так просто!.. Шиш там, а не просто!.. В глаза все готовы признать меня хоть турецким султаном, хоть императором Поднебесной! А за спиной — моментально начинают чего-то свое шушукаться: мол, предал идеалы революции, стремится к реставрации Бурбонов и вообще заражен типичным вирусом бонапартизма (ну это я уж от себя формулирую — чтоб кратко). И совершенно противоположную линию гнуть… Им, типа, виднее! Ну точно как с Дон Кихотом. Долбодятлы…
И ведь поровну практически получается: одно покушение от пролетариев — то есть санкюлотов — одно от бомонда — то бишь людей порядочных. Ага… Порядочные — это в том выразилось, что один раз покушалась некая наивная девица. Которой явно не давали спать лавры Шарлотты Корде (чего я Марата-то вспоминаю…). И одно — неизвестно от кого, поскольку нападавший успел зарезаться собственным ножом, пока его ловили… Интересно — откуда этот новый равальяк будет?
Удары и уханье с той стороны моей лошади сменяются пыхтением и хрипами. Похоже повязали-таки… Мне подают шляпу. Слетела с головы, пока с седла катапультировался (а иначе вариантов не было). Радует, что панама моя не пострадала — только пыль выколотить… Напяливаю ее на ушибленную башку, обхожу Буцефала спереди (ага: как трамвай), мимоходом потрепав по шее для успокоения. На пыльном булыжнике вяло шевелится куча-мала.
— Поднимите…
С некоторыми усилиями и междометиями террориста поднимают. Вид у него… Всклокоченный, грязный, одежда порвана. Под глазом уже намечается немалых размеров синяк… Командир конвойцев протягивает мне орудие несостоявшегося преступления — здоровенный — в локоть длиной — кинжал. Да, этим бы он меня насквозь проткнул — силы явно хватило бы.
— Ну и за что ты меня хотел убить?
Детина, мотнув головой, отбрасывает длинные космы за спину. Сплевывает кровью на мостовую. Буравит меня ненавидящим взглядом.
— За Тулон!
Бинго!.. Блин!.. Ну точно — от каждой из сторон по привету! Теперь вот от жирондистов прилетело… Поскольку мятеж-то ихней затеей был… Так что тут я без претензий, да… Но следующего, видимо уже от чистых роялистов ждать надо — непосредственно из Кобленца. Или от них тот самоликвидировавшийся был? Р-романтика, бляха муха!.. Что называется: и где ж я их всех хоронить-то буду?!. Тоже цитата.
Вот так вот и живем, одним словом. То теракт, то покушение… А в перерывах — драки бульдогов под ковром, как выражался один коллега по моей нынешней деятельности лет полтораста спустя — интриги в Конвенте и коммунистической Ратуше на предмет, кто из них раньше меня объявит гением всех времен и отцом всех народов (или все же мне удастся извернуться; пока — удается вроде…). А там, глядишь, и до площади Революции недалеко. С Главной Гильотиной… Двери в Славу, ептыть… Так сказать — добро пожаловать на скрижали Истории! Хорошо еще, что термидорианцы гильотину все-таки с площади-то убрали… Это как-то обнадеживает. Хотя и ненамного — в Консьержери она вполне работает и без всенародного обозрения. Когда надо… Кольчугу, что ли, начать носить?.. Или бронежилет изобрести… Ага: из кевлара!.. Тьфу… Проклятая пыль…
Придерживая располосованный ударом кинжала китель, отдаю оружие обратно лейтенанту драгун и вставляю ногу в стремя Буцефала. Приказываю:
— В Тампль!
Все равно туда едем. Там и допросим.
2
— Я лечу, я спешу — тороплю коня… «Как живу? Как дышу?» — спросят у меня…
Хорошие в Тампле подвалы. Глубокие. С прекрасной звукоизоляцией. Хоть из пушек тут стреляй — наверху ни черта не услышат. Потому петь можно все, что в голову взбредет. Ну вот мне и взбрело…
…Но на то и голова
есть у палача,
чтобы думать сперва,
не рубить с плеча!
Не шлягер, конечно, чего уж там. Да и забыта давно. Я и сам думал, что забыл — ан нет, всплыло. «Каин XVIII». Песенка палача. От сенсорного голода, очевидно — ни кино, ни видео здесь ведь нет. Вот и лезет из подсознания… Как там ее Вицин пел… Да. И не хочешь, да вспомнишь.
Тем более и обстановка располагает.
Допрашивать я кое-кого собирался. Да не того «тулонского мстителя»! — не мое это дело: его найдется кому допросить в новосозданной «ЧК» — а фигуру куда как поважнее: Барраса… Для того и ехал. Да вот что-то сомнения меня взяли. Причем не первый раз уже. И каждый раз так вот: соберусь, совсем уже приеду — и задний ход даю.
И вот опять думаю. Покуривая трубочку в допросной камере. Ну и — пою себе, да… Как чукча.
Ага: рубить иль не рубить — вот в чем вопрос! (Если кто думает, что заел меня гуманизм, — то пусть он так не думает! Я тут уже под сотню смертных приговоров подмахнул, по мере приведения столицы к единому бою. Для вразумления самых отмороженных… В том числе токарю Тинелю — любителю отрезать головы депутатам. Ну и из мускаденов кое-кому — кого взяли с поличным «на горячем» — то есть на пробивании «тростями» уже санкюлотских черепов… Чтоб, так сказать, никто не ушел обиженным… Ниче так дело оказалось, несложное: «казнить нельзя помиловать!» — и мальчики кровавые в глазах после этого не бегают. Да и было бы кого жалеть…)
Здесь закавыка в другом.
Это, типа, товарищу Сталину хорошо было рассуждать в духе «Есть человек — есть проблема» — хотя реальных свидетельств такого его словотворчества обнаружено не было, так что, более вероятно, формулировку эту выдумали позже «другие товарищи» — а если проблема тут вовсе не в человеке?
Баррас — лидер термидорианского бомонда (порядочных людей то есть, ага…) И нет слов — если его прикончить, то, например, тот же любезный мой друг Роньон от радости просто описается. И вся Коммуна вместе с ним за компанию. Закономерненько так…
Беда в том, что термидорианцы (понимай — Баррас) прекратили, типа, политический террор. Остановили Гильотину. (Это не совсем так. Но в общем — скорей верно, чем нет…) И если главного как бы гуманиста после такого дела вывести в расход… То я как минимум сделаюсь смертельным врагом ВСЕХ тех самых «людей порядка» (a «beau monde» и в таком значении нынче употребляют. В противовес санкюлотской толпе). Включая и всех депутатов Конвента. Ага… Роньону-то со товарищи что — не они ж будут главными тиранами… А вот мне — оно надо?
Потому вариантов — несмотря на явные намеки «патриотов высшей очистки» — всего только два. В точности как с хлебом, ага… Ссылка в Кайену (куда уже законопатили кое-кого из бывших пламенных революционеров, так что прецедент имеется) или высылка из страны. И — порка мадонна! — ни один мне тоже не нравится! Вот и пою я. Хорошо еще не «Лазаря»…
…Я человек трудовой,
у меня семья
и за все головой
отвечаю я.
А перед глазами стоит та дебильная харя из фильма — потрясающее, помню, впечатление на меня в детстве производила: исключительно отталкивающее… Как ему просто все было… А тут вот башку ломай…