Грязные деньги

— Не хватит, еще нужно. Так что же делать?

— Просто нажать нужную кнопку на сенсорном пульте. Вот он, у входа, на стене.

Вайнштейн подошел к пульту и уткнул в него свое веснушчатое лицо.

— Только не перепутайте с кнопкой климат-контроля, — сказал Чернобаев. — Ангелина Вадимовна не выносит жары.

У Чернобаева вновь зазвонил телефон. И снова, не думая извиняться, он взял трубку. На этот раз голос звонившего был хорошо слышен: видимо, тот привык надсадно кричать.

— Лозенко беспокоит! У нас на объекте проблемы!

— Не у нас, а у тебя, — хмуро буркнул Чернобаев. — Короче.

— Стройке мешают!

— А охрана на что? Вызвать ментов не можешь? Назови мою фамилию, к тебе сразу отряд приедет.

— То не такие помехи! Во-первых, мерзкие листовки… Но то такое… Рабочий погиб!.. Назначена комиссия, ведется следствие.

Чернобаев молча слушал, выражение его лица никак не изменилось.

— И вообще якась чертовщина творится непонятная! Мистика и бесовщина! Люди не хотят работать, многие уже чемоданы складывают…

— Это твои люди, поговори с ними, успокой.

— А как же мистика? Может, того… Священника пригласить?

Чернобаев взорвался:

— Не бывает никакой мистики и чертовщины! Бывают только лентяи и идиоты! Жди Тимура. — Он положил трубку и кивнул телохранителю.

Тимур Акимов, рослый плечистый парень с гладкими длинными, стянутыми на затылке в хвост волосами и бесстрастным лицом, бесшумно подошел к хозяину.

— Как только в моем расписании появится окно и ты будешь мне не нужен — возьмешь людей, поедешь, наведешь порядок, — скупо обронил ему Чернобаев.

— Сделаю.

Тимур кивнул и мгновенно, не оглядываясь, вышел. В глубине коридора послышался его тихий голос, он кому-то звонил, давал указания. После этого вернулся и снова встал неподалеку от хозяина.

Сергей Тарасович мазнул взглядом по притихшей команде рекламного агентства. Вот незадача… Они все слышали!

— Мы закончим когда-нибудь? — раздраженно спросил он. — Давайте уже снимать!

Фотограф давно был готов к таинству съемки и подошел к камере. Вдруг он сказал:

— Я попрошу вас, снимите с запястья золотые часы, а с пальца перстень с бриллиантом.

— Зачем?

— Они не вписываются в нашу концепцию.

— Молодец, Дима, — кивнула Сотникова. — Я и не заметила.

— Так блестит же…

— А что это за концепция, при которой нельзя часы носить? — Чернобаев хмуро посмотрел на съемочную группу.

Ответила Дарья — с бесконечным терпением:

— Концепция у нас прежняя: вы относитесь к избирателям как к служащим вашей финансовой корпорации. То есть как умный дальновидный руководитель, для кого забота о людях и их нуждах, уважение к индивидуальным правам, обучение и возможность повышения квалификации, справедливость оплаты труда — не пустые слова, а реальные поступки. И кстати, в рамках нашего девиза вы — тоже служащий собственной фирмы, такой же, как все…

Сотникова говорила правильные слова, хотя ее от них слегка тошнило. Вранье это все. Плевать Чернобаеву и на избирателей, и на служащих своей корпорации, которой, к слову, руководят подставные люди, пока он мотается по заграницам и зарабатывает свои миллионы. Ей было и противно, и стыдно… Но не до такой степени, чтобы перестать этим заниматься. Олигарх платит деньги. Этих денег хватит, чтобы к обычной зарплате ребят добавить очень солидные премии. Да и ей самой достанется немало. Деньги очень нужны. Совестью счета не оплатишь, на нее не купишь одежду и еду, не заправишь автомобиль. Если их не будет, то вся ее жизнь переменится и станет уже не ее, не жизнью Дарьи Сотниковой, к которой она привыкла, а чьей-то другой. Так что прочь чистоплюйские мысли, будем зарабатывать, пока дают. Деньги не пахнут, они всегда чистые. А в этом случае — заработанные.

— Дима прав, — сказала она. — Золото нужно снять.

Вскоре съемка закончилась. Устали все: и Чернобаев, и сотрудники агентства. Дарья Николаевна была в основном довольна работой. Хотя ей и казалось, что нечто важное все время ускользало. Она решила: работу прекратить, днем собраться в офисе, где без клиента устроить мозговой штурм и разобраться, какого штриха не хватает для удачного продолжения депутатского пиара.

* * *

В разгар работы на территории строительства снова оказались листовки с текстом и рисунками. Рабочие уже знали, что там может быть, но любопытство пересилило. Один воровато оглянулся, поднял бумагу и начал читать, остальные его обступили.

— «Энциклопедия пыток. Огонь… Зажатые колодкой ноги смазывались маслом, затем к ним подносили открытый огонь, и так до чада горелого мяса и обнаженных костей. Пытка огнем широко применялась во все времена и в Риме, и в Мадриде, и в Москве, и в Пекине, и в лесах Америки, и в африканских джунглях. Были также более экзотические ритуалы, как, например, надевание жертве на голову докрасна раскаленного железного шлема (см. рисунок)».

— Выбрось ты эту мерзость, — сказали читавшему и сплюнули на землю.

— Гляньте, тут снова на обратной стороне записка. «Убирайтесь из Киева, варвары! Или то же самое будет и с вами!»

— Надо в милицию отдать… О, вон бригадир идет, ему отдай.

— Сам отдай…

Рабочие поспешно разошлись.

Напряжение нарастало, оно витало в воздухе. Охранники у ворот хмуро и с испугом осматривали окрестности, а вечером просто и банально напились. Им сразу полегчало. Но не третьей, ночной смене. Работа не заладилась, многие, кто был в курсе происходящих событий, чего-то ожидали. И это что-то произошло.

— А-а-а-а! — раздался вопль от ворот. — Спасите!

Старший смены махнул двумя руками крановщику, вверх — дескать, глуши мотор — и побежал к воротам, позвав с собой нескольких разнорабочих и мастера. Один из охранников, бледный и протрезвевший, испуганно показывал на второго.

— Он… это… там… того… мать…

— Что, блин?! Твою…

— Я ничего не вижуууу!!! — страшно выл мужик в застекленной будке. Он шарил руками вокруг себя, обрушивая на пол стаканы и фонарики, попытался встать и выйти, но упал ничком на землю и закричал еще громче.

Его подхватили под руки.

— Эй, что с тобой? Это я, старший смены, Бронислав.

— Ребята… — Парень сморщился и вдруг заплакал. — Я ослеп… Не вижу ни фига… Совсем… Темнота кругом… Ыыыыыы!

— Но почему? Что случилось?

Он только рыдал и сморкался. Тогда спросили второго, что случилось.

— Та ничого! Сидели, ну, троньки того… Выпили…

— Пить не надо было! Водка паленая! — крикнул кто-то позади старшего. — Или спирт.

— Я слышал, слепнут от технического спирта… — сказал кто-то.

— Та не, добра горилка, — буркнул второй охранник. — Усе нормально было.

Бронислав велел ребятам вызвать «скорую помощь» и спросил:

— Сюда никто не заходил? В воротах был кто-нибудь?

— Та не… А, погоди. Проходил один дедок, попросил прикурить, огня у него не було.

— Когда?

— Та десь из годыну тому… Прикурил и пишов соби…

— Как выглядел?

— Маленький, широкий, весь закутан то ли в плащ, то ли в черное пальто, лицо закрыто капюшоном.

— Ага… Черное, — прошептали сзади.

— Я тебе пошепчу! — рявкнул Бронислав и хотел добавить еще пару слов, наверняка не предназначенных для упоминания в приличном обществе.

Но ему помешали: подкатила «скорая», сверкая синими проблесковыми маячками. Из машины, позевывая, вышли двое — доктор и фельдшер с ящичком. Осмотрев охранника и морщась от его перегара, доктор сказал:

— Давай-ка к нам, внутрь. Давление измерим.

Завели несчастного, продолжавшего плакать, внутрь. Потом вышел молоденький фельдшер.

— С ним вроде все нормально, но он ослеп.

— А то мы сами не знаем! — снова встрял кто-то.

Старший махнул на него рукой и спросил:

— Что-то можете сделать?

— Можем. Мы его увезем сейчас в дежурную офтальмологию Октябрьской больницы, там аппаратура есть. Посмотрят глазное дно и вообще.

— Ладно. Вот мой телефон, если что — звоните.