Страница 11 из 50
- Порцию гоблиновых ушек. Тех самых, а-ля-вам-пир. И кружку эля. Потемней.
Мастер Ар как раз раздумывал, не повторить ли ему ушки, когда на пороге "Братца Лиса" появилось новое лицо. Точнее, чего-чего, а вот лица у позднего гостя как раз и не было. Металлическая плоскость блеснула под черным капюшоном прежде, чем ее поглотил полумрак заведения. Впрочем, никто, кроме Мастера, не обратил внимания на странную деталь: для этого посетители таверны были слишком заняты элем и трактирными красотками. Между тем новый клиент, заблокировавший своим мощным торсом вход в харчевню, явно испытывал проблемы с ориентацией: раструб капюшона медленно поворачивался то вправо, то влево, уделяя ноль внимания пьяненькой компашке, пытавшейся просочиться в тепло между дверным косяком и плащом незнакомца.
Быстро сверившись с Волшебным Кодексом, Мастер Ар шепнул, не шевеля губами, в сторону транспортной пробки у входа: "Столик в углу, слева. Заросший тип в буром плаще, оттороченном псиной. Без розочки в петлице найдешь?" Легкая телепатия ВК не возбранялась. Маг удовлетворенно наблюдал, как видавшие виды завсегдатаи "Лиса" шарахались от могучей фигуры в черном, направившей чеканный шаг в дальний угол таверны.
- Херре?.. - вопросительно уставился на Мастера капюшон.
- Оставим формальности, Рыц. Зови меня просто Сирин.
Стул жалобно скрипнул под весом мифриальных доспехов, но выдержал. У столика тут же возник зашуганный мальчонка:
- Что желает господин?..
Предупреждая ответ Рыца, Мастер Ар бросил:
- Темного эля моему гостю.
Мальчонка испарился.
- Хер... То есть, Сирин. Я же не пью.
- В "Лиса" приходят, чтобы пить. Не будь глупцом, Рыц. От одной кружки ты не заржавеешь, зато избежишь подозрительных взглядов или, что еще хуже, доноса СОВБЕЗу.
Компания за соседним столиком шумно возрадовалась чему-то, но одного поворота черного капюшона в ту сторону было достаточно, чтобы подавить веселье в зародыше. Мастер быстро щелкнул пальцами: пьяный мат, хохот, чавканье и прочие характерные для "Лиса" звуки, как ножом, отрезало. Вокруг было слишком много чужих ушей, даже Рыцу всех не пообрывать.
- Итак, чем ты меня порадуешь? - перешел прямо к делу Мастер. - Что ты выяснил
Бете и Гамме?
Полная кружка плюхнулась на стол между собеседниками. Мальчишку-разносчика словно сквозняком сдуло, - только язычок пламени в дешевой лампе колыхнулся и зачадил. Рыц неловко пошевелился на стуле, дерево протестующе заскрипело.
- Херре, это тени, призраки. Я был в Чарах. Точнее, на их пепелище. Там вырезали всех, а городище с крепостью сожгли.
- Этой новости уже восемь лет, - спокойно возразил маг. - А вот у меня есть новость посвежее. Оба щенка живы и здравствуют. Наше счастье, что они все еще разлучены. Первозданный огонь! У меня такое чувство, что время - это песок, ускользающий между пальцев. Если брат и сестра воссоединятся, если сольют силы в эгрегор... Вот тогда, мой наивный Рыц, мы с тобойстанем тенями и призраками!
Рыц осторожно кашлянул. Звук был больше похож на скрежет металла о металл:
- Прошу прощения, херре, но эта информация... Насколько надежен ее источник?
Губы Мастера изогнула тонкая усмешка:
- О, я получил ее из первых рук. Слышал ли ты песенку о некоронованных, что распевают в каждой таверне от Вахтенных Гор до Феерианды?
Внезапная смена темы несколько сбила Рыца с толку:
- Вы же знаете, херре, я не очень-то по тавернам...
- А стоило бы иногда, стоило, мой добродетельный Рыц! Постарайся наверстать упущенное. Посмотрим, нет ли и тут менестреля... А, вот!
Мастер Ар качнул заросшим подбородком в сторону очага. Там подвыпивший смазливый тип в берете нетвердой рукой щипал струны лютни.
- Послушаем, чем нас порадует этот соловей...
Маг щелкнул пальцами, возвращая звуки переполненного заведения на причитающееся им место. Слащавый тенорок барда достиг ушей собеседников:
Кто ты, выживший,
Преследуемый прошлым?
Где бы ты ни был,
Куда бы ни шел,
Я найду тебя,
Пусть минет тысяча лет.
Я найду тебя
Там, где нет границ.
- Прошу, новый шедевр! - Мастер взмахнул кружкой, роняя на камзол клочья пены. - В последнее время они растут, как гремлины после дождя.
- По-моему, звучит вполне безобидно, - заметил Рыц.
- Безобидно? - скривил губы Мастер. - Имеющий уши, да слышит. Впрочем у тебя, мой старый добрый Рыц, этот орган отсутствует...
В сторону менестреля, тем временем, полетела обглоданная кость. Мостолыжка шлепнула барда по берету и сбила головной убор на заплеванный пол. Вокруг заржали. Менестрель оскорбленно поджал губы, но еще пара костей и рыбий скелет убедили его сменить гнев на милость. Подкрутив что-то на грифе лютни, он забренчал задорную песенку о похождениях монаха-выпивохи, прибившегося к разбойникам Хвороста. Этот номер программы нашел гораздо более теплый отклик в сердцах слушателей, начавших громогласно подпевать и пристукивать кружками в такт.
Снова щелкнув пальцами, Мастер выключил звук.
- Исполнение, конечно, далеко от оригинала, - поморщился маг, будто ему только что отдавили эстетическую мозоль. - Но не в этом суть. "Я найду тебя", "Сестра с братом сойдется, потерянный брат найдется", "Мы встретимся в Долинах Неба, гда мы играли детьми", "Некоронованная станет королевой, некоронованный вновь станет королем..." - Мастер скривился, словно напиток в кружке был кислым на вкус. - У всех этих опусов - один автор. Автор, рассчетливо преследующий свою цель - найти брата, заставить близнеца искать себя.
- Которого брата?
Опянение слетело с мага, как отброшенная за ненадобностью маска. Мастер выпрямился, его длинная тень метнулась через стол. В темных глазах плясало пламя масляного светильника.
- У этой увлеченной словоблудием с...чонки только один брат! И ему осталось недолго жить! Над столиком повисло тяжелое молчание. В душном зале будто стало темнее. Несколько компашек перепивших посетителей внезапно засобирались по домам. Рыц беспокойно шевельнулся, заставив свой стул снова скорбно пожаловаться на судьбу.
- Это всего лишь песни, херре. Придворные фавориты строгают такие пачками - им за это платят.
- За "потерянных братьев" им не платят, разве что вот, как этому, - возразил волшебник, кивнув в сторону барда, украдкой выбиравшего кости из видавшего виды берета. - На пути из Гор-над-Чета я перетряс убогие мозги дюжины менестрелей всех пошибов и мастей. Утомительное занятие, доложу я тебе, милейший Рыц. Ни имя, ни местонахождение сочинителя паскудного репертуара было им неизвестно. Все, как один, убеждены, что песенки эти - народные! - маг фыркнул. - Фольклор, бороду мне в рот! Работа, признаться, тонкая, но Певчейтакое вполне под силу.
Черный плащ вздрогнул, в его недрах металл глухо лязгнул о металл:
- Певчая? Я не слышал о них со времен Последних Волшебных Войн.
- Возможно, скоро услышишь, и не один раз, если мы не найдем Бету раньше Гаммы! С каким наслаждением я бы перерезал ей не в меру голосистое горло! У этих ее... шлягеров могут быть опасные последствия: девчонкино творчество начинает формировать будущее.
Рыц поерзал на стуле:
- Возможно, ты уже думал об этом, херре... Долины Неба. Эти слова заставляют меня думать не о будущем, а о прошлом. В переводе на нулларборский они звучат как...
- Наурмон Вахасин. - кивнул Мастер. - Неплохая догадка, Рыц. "Мы встретимся в Долинах Неба, где мы играли детьми..." Я был в Наурмон. Там все заброшено. Глушь. Никого и ничего, кроме кладбища. Да, кто-то положил там надгробные камни, - ответил Ар на немой вопрос Рыца. - Но даже они заросли. Я разложил тексты всех известных мне опусов - по словам, затем по слогам, по буквам. Кроме Долин Неба в них нет ничего, способного указать местонахождение Беты или место встречи. Но указание должно быть - иначе весь этот "пи-ар" не имеет смыла...