Депрессия начинает все

    - Я подумаю. Позвоню.

Еду домой. Есть ещё несколько точек, куда мне нужно заскочить. Может там будет лучше.

Хозяйка ждёт в квартире. Взгляд немного смущённый, и в то же время неумолимый. Она неплохая тётка в общем. Просто каждый крутиться, как может. Такая жизнь. И никому нет дела до других. Пытается объяснить, что это какой - то дальний родственник и прочие неинтересные вещи, которые не имеют под собой никакого смысла.

   Этот парень просто предложил ей хорошую цену, вот и всё. А я сейчас не в состоянии её перебить, да и вообще не в состоянии заплатить за трехкомнатную квартиру, которую так удачно сумел найти.

Молча плетусь паковать вещи, хозяйка, слава богу, умотала на кухню звонить по телефону и с кем - то трепаться. Парень остался со мной. Чувствую его взгляд затылком.

   - Тебе есть куда идти? - раздаётся вопрос.

- А тебе какое дело? - бурчу в ответ.

   Парень пожимает плечами. - Просто спросил.

   Демонстративно его не замечаю, погружаясь в свой мирок и понимая...В голове что то щёлкает.

   - Некуда мне идти, - говорю я уже нормальным человеческим тоном. - Пытаюсь хату снять сейчас. Пустишь перекантоваться в случае неудачи?

Лицо парня вытягивается, вызывая у меня желание врезать ему. Он кажется понимает, что сейчас меня лучше не трогать и уходит на кухню. И на том спасибо. Со злостью кошусь на его огромную набитую вещами сумку - чемодан. Вот блин салдепия.

А на вид почти мой ровесник. У меня не много вещей. Практически всё принадлежало хозяйке. Собрался быстро. Пошёл на выход и столкнулся с одевающейся хозяйкой.

- Ну, общем, вы сами разберётесь. - Она смотрит на меня с просветлённым взглядом, довольная непонятно чему.

Темноволосый парень, что - то быстро и улыбчиво говорит. Уверенно и неспеша. Внезапно понимаю, что он старше. Ненамного, но старше, лет на пять точно. Уж больно уверенно и как то мудро, он что ли рассуждает. Спокойно так. По взрослому. Встряхиваю головой, и тяну руку к куртке и ощущаю, тяжёлую руку на своём запястье.

- Погодь, - говорят мне раздосадовано. Растерянно стою, не зная, что делать. Не люблю незнакомых людей.

Дверь за хозяйкой закрывается. И мы остаёмся одни.

- Ко всему нужен правильный подход. - Сообщает мне парень, протягивая руку и представляясь.

   - Никита. Можно просто Ник. В общем, мы договорились, что будем жить вдвоём и платить - он называет цену.

    - Если тебя устроит, конечно, - спохватывается.

Моргаю глазами, смотрю, не в силах поверить что ли. Получается, что мы будем жить вместе, но платить мне теперь придётся даже меньше и даже...

   От перенапряжения последних дней у меня голова уже перестаёт соображать. Сажусь на сиденье прихожей. Молчу.

- Ты чего? - Ник, почему - то я сразу окрестил его так, обеспокоенно смотрит на меня.

    - Не устраивает что ли? Комнату свою можешь себе оставить, я соседнюю займу.

Молчу.

- Ты какой - то замороженный. У тебя всё в порядке?

Молчу. Затем понимая, что надо, что - то сказать, приличествующее ситуации. Но вот ничего на ум не приходит, кроме одеревеняющей тело усталости.

Медленно поднимаюсь. Киваю. И иду в комнату. Распаковывать вещи нет времени. Просто кидаю сумку на диван и иду к дверям.

- Мог бы и спасибо сказать, - неожиданно с обидой буркнул Ник.

Оборачиваюсь уже на самом пороге, смотрю, тупо наверное, просто долго смотрю, а он внезапно смущается.

- Спасибо. Меня Костя зовут.

И иду дальше.

   Всё не так уж плохо. Всё не так уж плохо.

Остановка шаг и снова остановка.

Двигаемся дальше, двигаемся дальше.

Разве мы, нуждаемся в жалости?

Мы приходящие, сильные боги.

Каменных крыш, порожденья асфальта.

Кто - то сказал, что мы просто уроды.

Но мы об этом не станем печалиться.

   Депрессия продолжает быть. Но уже не так остро и болезненно. Скорее тупо и занудно, и я иду еду на работу, засыпая в маршрутке и в итоге вхожу в офис с красными и воспалёнными глазами,  помятым лицом и видом словно меня жевали всю ночь, а потом забыв погладить, -  выплюнули.

Впрочем, не я один такой красавчег.

    Шеф выглядит не лучшим образом, и даже худшим, ибо при виде меня, лицо у него становиться такое, что мне бы впору удрать, куда подальше. Какое там? Стою с мордой агнца.

Шеф начинает неловко, и на ходу сочиняет историю, о шумной вечеринке.

   Делаю внимательно лицо, с подтекстом, что не понимаю, зачем мне всё это рассказывать.

   Вставляю фразу, что тоже как то по пьяни нечаянно куда - то позвонил и потом ещё и припёрся и...

Смеёмся вроде бы. И, кажется напряжения уже нет. И в то же время есть. Оно таиться во взглядах, в словах, в движениях. Мы оба понимаем, о чём речь, и оба делаем вид, что проблема решена. Для него - решена. Для меня такой проблемы не существует. К тому же он знает, что я не стану трепаться.

Меня отпускают пораньше, и я еду домой.

Звонок на мобилу.

- Здравствуй, блудный сын. Как у тебя дела?

- Всё хорошо

- Позвони родителям, - насмешливо выдаёт ма. - Позвони пока не поздно.

- Извини.

- Да ничего. Я -то ко всему, привыкла.

Вздрагиваю болезненно, почти подсознательно вжимая голову в плечи и ощущая себя никчемным, жалким, неправильным, под обрушившейся на слуховой аппарат действительностью промывки мозгов.

   Голос - работа, пробивающей все самые тщательно установленные барьеры, циркулярки.

   Вжиииик. И отрезается очередной окраваленный пласт сердца. Вжииииик И по мозгам словно ведут острым царапающим ножом. Вжииииик.

- Да. Да. Да, - соглашаюсь со всеми словами почти привычно. Отключаясь, не вслушиваясь в смысл звучащих обвиняющих слов. Ты плохой. Ты плохой. Ты плохой  - говорит каждый новый вжик.

- Тебе говорили. Но ты же, самый умный.... Я предлагала, но ты. А я из- за тебя.... Да ты знаешь, чего мне это стоило... А ты знаешь, сколько мы потратили.

- Я же всё вернул.

- Не издевайся. Я что по - твоему считаю?

- По моему,  да.

- Ты неблагодарная свинья.

- Я благодарен. Правда.

- Нет, очень интересный факт. Ты считаешь, что твоего спасибо достаточно?

А то, что мы для тебя...Я же сказала тебе, сделать так. Я молчу про то, что ты бросил учёбу, из - за какой то шлюшки - наркоманки, с которой у тебя якобы была любовь. Ну, и где она твоя любовь сейчас? Подыхает от СПИДа. А ты? Небось все деньги на неё просаживаешь? На что вы там живёте, хотелось бы знать?

   Удар. Удар. И последний контрольный наотмашь.

    -  И это после всего того, что мы для тебя сделали!!!

- Она умерла, мама.

Пауза. Долгая гнетущая тишина.

- Давно? - спрашивают тихо.

- Полгода назад.

Пауза. Невесомое, но почему - то такое ощутимое дыхание.

- Почему, не сказал?

- Зачем?

- Действительно. А зачем? Зачем тебе вообще, родители? - Трубка взрывается беспомощным гневом. - Для тебя последний подзаборный бомж дороже собственной матери. Я когда помирать буду, ты хоть приедь, стакан воды подать. Я же уже забыла, как мой собственный сын выглядит.

А ты когда - нибудь помнила об этом, когда он был рядом?- так и хочется ответить мне, но не отвечаю, молчу, слыша доносящиеся из трубки рыдания.

- Прости, ма.

- Ну, конечно. Тебе легко говорить. Тебе не приходилось рваться на трёх работах, отца алкоголика на себе тащить, во всём себе отказывать лишь бы вы детки были сыты, обуты и одеты. А где они детки? Мне даже за квартиру нечем платить.

- Я же выслал тебе деньги.

- А ты, что думаешь, ты один у меня? Мне ещё надо...

- Я завтра положу 200 евро, - поспешно обрываю я, что бы не слышать как сейчас на меня обрушиться очередной вагон чужих проблем и неприятностей. - Мне аванс дали.

   - Интересно, что у тебя за работа? Всё для тебя легко. Подумаешь 200 евро. Для тебя это, небось, не деньги даже. Чего бы нам подачку не кинуть? Лишь бы отвязались.