Страница 21 из 40
– Нет, что вы! Со знакомой одной побеседовал… с Манечкой… Вот она – да, она почитывает…
– А фамилия Манечки не Разуваева случайно?
Ротмистров моргнул и медленно поднялся с корточек.
– Ничего себе! – подивился он, глядя во все глаза на своего потустороннего, но столь осведомлённого гостя. – А вы её откуда знаете?
– Отчего ж мне её не знать? Миры-то почти одинаковы…
– Тоже, что ли, работали вместе?
– Работать не работали, но… Она ведь в соседнем доме живёт, так?
– М-да… – сказал Ярослав Петрович и покрутил головой. – А всё-таки! Как вы сюда проникаете? Сюда, отсюда…
– Сейчас покажу, – пообещал Андрей Андреевич, вновь располагаясь на паркете. – Ложусь навзничь… И начинаю глядеть в потолок.
– Зачем?
– Чтоб с ума не сойти… Или, напротив: чтоб сойти с того, что мы называем умом…
– Мы?
– Мы, – с твёрдой безжалостной усмешкой подтвердил Андрей Андреевич. – Соучастники тайного сговора, условившиеся, будто существование наше имеет какой-то смысл… Вон насест перед подъездом – видели?
– Скамейка, что ли?
– Нуда… Скамейка, бабушки на ней. Власть ругают, горестями делятся… Подсаживайся – своим станешь. Но это, знаете, не по мне… Стало быть, ложишься и смотришь… – Шкарин уставился в потолок, потом покосился на Ротмистрова. – Сартра читали? Вот у него действительность расползалась сама собой, а у меня, наверное, слишком психика здоровая – приходится к таким вот упражнениям… прибегать… Лежишь этак, смотришь… пока слова от вещей не отшелушатся… Нет, ну не все, конечно! – тут же поправился он. – Сначала самые привычные, обиходные: «комната», «потолок», «люстра»… И вот лежишь ты на чём-то твёрдом и ровном, смотришь во что-то твёрдое и ровное… а потом ощущаешь вдруг, что справа, слева, под тобой, над тобой – точно такие же бетонные клети, а в них твои подобия… и вся разница в том, что никто ни разу не догадался лечь навзничь, посмотреть в потолок… А может, догадался, чёрт их знает… Хотя, нет. Иначе здесь в самом деле от призраков было бы не протолкнуться…
Ярослав Петрович Ротмистров (в левой руке – незажжённая сигарета, в правой – зажигалка) стоял с полуоткрытым ртом, жадно ловя каждое слово.
– И… что?.. – выдохнул он.
– Ну и домедитировался однажды, – спокойно, почти эпически сообщил Шкарин. – Сначала всё вокруг зыбкое такое стало… потом эдак, знаете, передёрнулось… и я уже тут, у вас. Хорошо ещё обмер с перепугу. А то бы таких дел натворил…
Ярослав Петрович судорожно и безуспешно пощёлкал зажигалкой, затем опомнился, отложил вместе с сигаретой на край стола.
– Чёрт возьми! – возбуждённо заговорил он. – Вы не поверите, как мне это знакомо! Выходишь утром на балкон, берёшься за перила… Ну и примерно то же самое, о чём вы сейчас… – замер, припоминая. – Да-да-да! Действительно, всё как бы таять начинает…
– По краешку ходили… – скорее одобрительно, чем осуждающе заметил Шкарин. – Только вот балкон. Сквозь балкон от неожиданности и провалиться можно, как считаете? Всё-таки шестой этаж…
– Наверное… – с сомнением отозвался Ротмистров. – А с другой стороны, призраку-то чего бояться? Ну навернётся с балкона – и что?
– Понятия не имею, – честно признался Шкарин. – Боюсь, однако, что ничего хорошего. Возможно, пробьёт землю до мантии и дальше… Нет, повредить это ему, видимо, не повредит, но как оттуда выбираться потом?
– В самом деле… – пробормотал Ротмистров, снова нашаривая сигарету с зажигалкой. – А как же вы сами первый раз не провалились? Сквозь пол… Квартиры-то наши обе на шестом этаже!
– Я ж говорю: перепугался, обмер… ну и выкинуло меня обратно, к себе… А по второму разу уже умней был: лёг на лужайку в сквере, закрыл глаза – ну и…
Зажигалка взметнула наконец струю пламени, чуть ресницы не сожгла. Ротмистров убавил язычок, прикурил. За окном призрачно мерцали огни особняков. Лет десять назад к этому часу за автострадой стояла бы кромешная чернота – раньше там теснились одни гаражи.
Потом был раздельный ужин. На приглашение подсесть к столу Андрей Андреевич ответил решительным отказом и советом поберечь стулья. Вкушал лёжа, как древний грек. Или скорее, как турист на лужайке, поскольку наплечная сумка его оказалась набита в основном походными деликатесами.
Что до Ярослава Петровича, то он сварганил себе наскоро глазунью из трёх яиц.
– И каковы дальнейшие ваши планы? – спросил он.
– Даже не знаю… – с неохотой ответил Андрей Андреевич, вскрывая баночку с паштетом из гусиной печени. – Под утро квартирки совместятся – перейду к себе…
– Там же, говорите, засада.
– Надеюсь, дрыхнуть будут. Под утро-то… Они ведь ждут, что я снаружи явлюсь, через дверь.
– А! То есть у вас там даже не знают, куда вы пропадаете?
– Хотелось бы верить…
– Перейдёте к себе – а дальше?
– Постараюсь никого не разбудить, отопру дверь, выберусь на площадку… А дальше?.. А чёрт его знает, что дальше! – с тоской признался Шкарин. – Податься-то некуда…
Отужинав, стали устраиваться на ночлег. Ротмистров – на диване, Шкарин – на полу возле окна (на тот случай, чтобы хозяин, поднявшись среди ночи, не споткнулся, упаси боже, о гостя). По той же причине решили и свет не выключать.
Уснуть удалось не сразу. Лежали, беседовали.
– Спасибо вам, Ярослав Петрович… – растроганно сказал Шкарин. – Отблагодарил бы, ей-богу, да нечем… Банк, что ли, для вас ограбить?
– Это как?
– Запросто, – уныло заверил тот. – Я ж здесь сквозь любую стену пройду, любой сейф вскрою, стрелять в меня можно долго и безуспешно… Государство-то – нас грабит. Почему бы нам его разок не грабануть?
– А деньги из сейфа каким образом брать будете?
– А деньги будете брать вы.
– Ага, – сказал Ротмистров. – Тут-то меня и подстрелят.
– Ну почему обязательно…
– Подстрелят-подстрелят, даже не сомневайтесь… И даже если не подстрелят, куда мне потом с этими деньгами?! Вы ж меня постоянно защищать не сможете…
– Боюсь, не смогу…
– Ну вот видите…
Помолчали.
– Послушайте, – сказал Ярослав Петрович. – Я что-то не пойму: зачем вам возникать в вашей собственной квартире?
– А где?
– На лестничной площадке, во дворе…
– А как я удостоверюсь, что засаду ещё не сняли?
– Н-ну… удостоверьтесь – и тут же назад, ко мне.
– А потом?
– Потом я вам открою дверь на площадку, а оттуда уже…
– А что ж?.. – подумав, сказал Шкарин. – Вполне разумно…
Потом Ярослав Петрович незаметно провалился в сон, а когда, вздрогнув, открыл глаза, уже светало. Под окном у батареи парового отопления было пусто. Ни сумки, ни Андрея Андреевича. Значит, всё-таки рискнул сразу возникнуть в собственной квартире. Наверное, постеснялся хозяина будить, интеллигент хренов… Новых дыр в паркете также не наблюдалось. Вот они, правила приличия в действии! Один раз нашкодит, второй раз – ни-ни…
– Удачи тебе там, Андрей Андреич… – пробормотал Ротмистров и снова уснул – на этот раз чуть ли не до полудня.
Разбудил его телефонный звонок.
– Ярослав Петрович! – закричала из трубки секретарша Клава. – Ярослав Петрович!..
– Слушаю, – сипло сказал он.
– Ярослав Петрович! Зайдите! Прямо сейчас! Тут, оказывается, ошибка с этим годом вышла! В справке!..
– Серьёзно?.. – не поверил Ротмистров.
– Прямо сейчас! – кричала Клава. – Прямо сейчас!..
– Ладно, еду…
На привокзальном мосту опять случился затор, возникла угроза угодить в обеденный перерыв. Пока переползали над железнодорожными путями на ту сторону, Ярослав Петрович весь издёргался. Полупрозрачный Шкарин с потусторонними его несчастьями выпал из головы напрочь – уж больно справки хотелось.
Когда же Ротмистров достиг наконец родной конторы, выяснилось вдобавок, что внутрь не попасть, – трое здоровенных монтажников в жёлто-синих комбинезонах примеряли новую входную дверь. Толстый пласт стекла перекрывал полпроёма, а другая половина была загромождена инструментами и аппаратурой.