Сны замедленного действия

– Юрка?!.. Каким образом? Где?

– В Артемовске. Это в Сибири, в нескольких тысячах километров от Мапряльска. Понимаешь, Колесников погиб при выполнении моего задания. Догадываешься, какого?

– Он что, работал, как и я, со Спящими?

–Да.

– А что ж вы… а что ж ты мне раньше об этом не сказал?

– Так было надо.

Вот оно, проклятое право начальника дозировать информацию для подчиненных!

– А почему ты сказал, что обстоятельства не выяснены?

– Я неправильно выразился. Обстоятельства выглядят как раз вполне естественно. Обычный сердечный приступ. Мгновенная смерть. И все-таки… Понимаешь, почему я говорю, что Юра именно погиб?

Теперь понимаю. Сердечный приступ у здоровяка Юрки, который мог сотню раз присесть с тяжеленной штангой на плечах?! Становится понятно, почему шеф так паникует. Кто-то явно готов пойти на все, лишь бы помешать нашей конторе заниматься Спящими.

– Вот такие дела, – продолжает шеф. – Если будут какие-то новости – сообщай мне в любое время. Лен. Этот канал связи будет всегда открыт для тебя.

– Понял.

– Ну, спокойной ночи и крепкого сна тебе.

– Типун тебе на язык, Игорек!

Маленькая месть за то, что он водил меня за нос столько времени.

Так, отключаемся. Тщательно закроем «чемоданчик» электронным кодом и спрячем его для надежности под подушку. А теперь закроем номер на ключ и отправимся в душ, прежде чем отойти ко сну.

Заодно и поразмыслить можно. Тем более что теперь есть над чем задуматься.

…Во всяком случае, ясно одно: на эпидемию это не тянет. Конечно, завтра надо будет навести соответствующие справки о моей троице, но едва ли кто-то из них может иметь хотя бы отдаленное отношение к этому самому Артемовску. Но если инфекциями и вирусами в этой истории не пахнет, то что это может быть?

Давай-ка мыслить логически. Во всяком случае, попытаемся, хотя глаза слипаются, и сон вот-вот незаметно сморит тебя. Сон… А если это будет такой сон, при котором ты не проснешься ни завтра, ни вообще когда-нибудь?

Тьфу ты, какая чертовщина в башку лезет! Перевернись на другой бок, обними покрепче тощую подушку, Лен, и постарайся ни о чем не думать. Все-таки уже первый час ночи. Все равно ничего путного ты выжать из своих переутомленных мозгов сейчас не сможешь, а значит, надо постараться заснуть. Крепким, здоровым сном. Без пересчета прыгающих через забор овец и без каких бы то ни было снотворных средств…

…Итак, причины любого явления могут быть либо объективными, либо субъективными. Это азбука. В нашем случае мы, по всей видимости, имеем дело с феноменом, возникшим самопроизвольно и спонтанно. Пока не суть важно, что именно вызвало странную спячку отдельных личностей: психошок, экология или физиологическое расстройство. Если это так, то нам, инвестигаторам, здесь делать нечего. Пусть новую разновидность комы или летаргии исследуют специалисты-медики…

Но есть и другая возможность. Предположим, что некие субъекты приложили свою грязную пятерню к появлению Спящих. Диапазон тут широкий, как то: новые психотропные средства, наркотики, тайные эксперименты над населением… В этом случае становится понятным многое: и откуда у шефа взялась внезапная тяга к конспирации, и почему убили Юрку в каком-то там Артемовске… Но ведь и в этом случае Инвестигации делать здесь нечего! Пусть злоумышленников преследуют правоохранительные органы – спецслужбы, милиция, убоповцы и омоновцы всех мастей…

Однако если шеф проявляет интерес к Спящим, то это значит, что лично он не верит ни в одну из вышеизложенных версий. И считает, что псевдолетаргия обусловлена иным фактором, который относится к компетенции Инвестигации. Выбор, правда, здесь тоже богат: взять хотя бы козни агрессивно настроенных пришельцев, затеявших этакий «обмен разумов» в полном соответствии с одноименным романом Шекли…

Бр-р-р, это называется – запугивать самого себя. Вот уже и слух невольно ловит малейший шорох в коридоре, и из подсознания всплывают мысли о том, что дверь номера нельзя закрыть на ключ, потому что этого обормота-соседа где-то носит допоздна, а значит, в любой момент кто угодно может навестить тебя с самыми гнусными намерениями, а у тебя нет даже перочинного ножичка, чтобы защитить себя.

И память услужливо подсовывает физию того типа в кожаном пиджаке, который чересчур пристально косился на тебя в столовой гостиницы. Черт, совсем забыл упомянуть о нем шефу, когда он спрашивал, не интересуется ли кто моей персоной!

Завтра… вернее, сегодня же… надо будет разузнать, кто это такой и каким ветром его занесло в Мапряльск. На всякий случай…

…В какое странное место я попал! Длинный глухой подвал, заставленный бесконечными рядами кроватей. И на каждой кровати кто-то лежит, накрытый одеялом с головой. Все койки одинаковые, и нет на них ни табличек, ни прочих опознавательных знаков. Интересно, каким образом я смогу отыскать в этом жутком подземелье одного-единственного человека, который мне нужен? А именно – моего шефа. Я точно знаю, что он скрывается здесь под видом Спящего. Он же сам назначил мне здесь встречу! Только время у меня почему-то ограничено. И нельзя ошибиться, потому что… А в самом деле, почему? Не знаю, но предчувствую всем нутром, что, если я выберу из этой вереницы тел не Игоря Всеволодовича, будет конец всему.

Но ведь в отличие от полумертвецов шеф-то не должен спать! Значит, он каким-то образом должен подать мне хотя бы малейший знак, чтобы я мог опознать его! Значит, надо быстро шагать по проходу между кроватями, похожими на саркофаги для древнеегипетских мумий, внимательно всматриваясь в скованные сном тела.

Вроде бы вон на той койке слегка шевельнулась простыня, накрывающая неподвижное тело. Вентиляторов и сквозняков здесь не должно быть, следовательно…

Ну что, попытка – не пытка? Или еще поискать?

Нет времени… Вот-вот двери этого мрачного каземата распахнутся, и тогда… Черт его знает, что будет тогда, но вряд ли стоит надеяться на что-то хорошее.

Ладно. Рискнем. Срываем простыню с лица человека, который лежит на этой койке.

БОЖЕ МОЙ!.. Какой же я дурак! Ведь и младенцу было бы ясно, что все эти существа лишь притворялись спящими! И им удалось заманить тебя в западню!!

Потому что вместо лица шефа на подушке с казенными штампами обнаруживается ухмыляющееся лицо Юрки Колесникова. Вот стервец, он издевательски подмигивает и пытается достать что-то из кармана своего белоснежного пиджака, который почему-то красуется на нем вместо больничной пижамы. Надо бежать отсюда!

Поздно. Раздается трель звонка, а значит, сработала охранная сигнализация.

Или будильник.

Будильник? Но ведь ты не дома, и у тебя нет с собой будильника!

Да и звенит будильник совсем иначе.

Нет, это больше похоже на телефон.

Но кто может звонить тебе на «мобил» в первый же день твоего пребывания в незнакомом городке?..

Номер по-прежнему погружен во тьму, только в окно плещут слабые отсветы далеких уличных фонарей. И соседняя кровать все еще пуста.

Сколько же времени я проспал?

Ого, уже почти два часа ночи!

А трель звонка действительно доносится именно из моего «кейса». Хорошо, что соседа нет – столь настойчивый звонок и мертвого разбудит. Не говоря уж о Спящих… И все-таки, кому так не терпится пообщаться со мной посреди ночи? Скорее всего, шефу. Что-то, наверное, стряслось в столице-матушке…

Так. Код замка. Есть. Открыть крышку. Надеваю наушник с микрофоном, делающий меня похожим на фронтового радиста времен Великой Отечественной войны, и нажимаю кнопку телефона.

– Слушаю.

Голос в трубке, однако, вовсе не принадлежит Игорю Всеволодовичу. Хотя бы потому, что он – женский.

– Не верьте ему!.. – успеваю услышать обрывок фразы, и на этом связь обрывается.

– Алло? Алло!

Бесполезно. Тишина, нарушаемая лишь короткими гудками.

Встряхиваю головой, чтобы изгнать из нее остатки сна. Что это еще за шутки?

Закрыв «мобил», аккуратно возвращаю его на прежнее место под подушкой.