Счастливые воспоминания

Он смотрел на книги.

— Наш экземпляр «Аутсайдеров» все еще здесь.

В дождливые дни они вместе сидели здесь в домике и читали друг другу. Они любили собирать книги. Она мучила Марка и Адама «Маленькими женщинами» и любовными романами.

— Верьте мне, — обычно говорила она, — и вы поймете, чего действительно хочет женщина.

— Коктейлей? — бормотал пренебрежительно Адам.

Но оба они слушали ее.

Марк любил юмор. Роберт Ньютон Пек, Марк Твен, Стивен Ликок, О.Генри.

А Адам любил все. «Пособие по ремонту мотоцикла». Поэзию. Историю. Пособия для «умелых рук». И маленькую книгу, которая стала их любимой и которую они перечитывали не меньше дюжины раз.

— Если хочешь, можешь забрать ее, — сказала она, глядя, как он взял ее с полки и листал, несмотря на темноту, словно читая про себя и чему-то улыбаясь.

— Нет, — он положил книгу обратно. — Я оставлю ее для твоих племянниц и племянников, чтобы когда-нибудь они могли ею насладиться.

— Насладиться? Я думала, что это самая грустная из всех книг, когда-либо написанных.

— Ты обычно ревела вовсю, когда я читал про южанина. Ты с тех пор читала что-нибудь более печальное?

Она не произнесла эти слова: я пережила самое печальное. Два лучших друга. Она потеряла их. Марк умер, а Адам уехал. В те безмятежные дни, которые они проводили здесь вместе, связанные невидимыми нитями, кто мог подумать, что будущее готовит такое?

Ей не нужно было ничего говорить, он прочитал ответ в ее глазах. Он подошел к ней ближе, приподнял ее голову, взяв за подбородок, посмотрел в глаза, потом обнял.

Она понимала, что не должна позволять этой близости, но ее кровь, и тело, и душа хотели только этого, сражаясь с разумом.

Ее разум требовал оттолкнуть его, а она придвинулась ближе. Рядом с ним она в безопасности. Ее мир станет защищенным… Но ведь Адам не жил здесь. Он собирался уехать.

Она поверит ему, а он ее оставит.

Даже Марк, Мистер Постоянство, оставил.

Его губы коснулись ее лба.

Оттолкни его!

Но Тори не сделала этого. Она подняла голову и посмотрела на него.

Он собирался поцеловать ее.

И он сделал это. Он покрыл поцелуями ее щеки, и шею, и макушку, и кончик носа.

Жадные поцелуи. Поцелуи, которые говорили об одиноких и пустых ночах и днях.

А затем его губы нашли ее губы.

И она ответила ему. Поцелуями, говорившими о тяжелом сердце, которое вновь обрело крылья, о сломленном духе, который вновь обрел надежду.

Поцелуи разожгли огонь в ее душе.

Она с трудом оторвалась от него, прежде чем все зашло слишком далеко.

— Не проси меня извиняться, — сказал он мрачно. — Я не буду.

— Просто не думаю, что это была хорошая идея.

— Ну не такая уж и плохая — два одиноких человека в романтичной обстановке обменялись поцелуями. Большое дело! В конце концов, нам по тридцать лет.

Она не знала, что взволновало ее больше — его замечание по поводу их одиночества или то, что поцелуй, который возвратил ее в прошлое, не имел для него никакого значения.

Он отодвинулся от нее.

— Прости меня, — сказал он. — Ты права. Это была ошибка.

Они вышли из домика, но вместо того, чтобы спуститься по лестнице, он сел и прислонился к стене, скрестив ноги.

И хотя Тори знала, что должна уйти, она опустилась рядом.

Она дрожала, он решил, что она замерзла, снял пиджак и накинул ей на плечи.

— О чем ты думаешь, Адам? — мягко спросила она.

Его взгляд упал на ее губы, и он отвел глаза.

— Путешествую во времени. Вспоминаю нас троих и то, что мы делали вместе. Пираты. Ковбои. Индейцы. Плохие ребята и хорошие ребята. Разбойники и полицейские. Тарзан.

— Не забудь трех мушкетеров, — напомнила она.

— Как я мог забыть трех мушкетеров! — согласился он. — Это были хорошие дни. Наполненные невинностью и открытостью.

— Любовью, — просто добавила она.

— Да. Это были дни, которые готовили нас к жизни, Тори. Давали нам силы. Делали нас достаточно выносливыми, чтобы мы могли принять все, что приготовила жизнь.

— Я думала, прыжки с обрывов — то, что готовило тебя к жизни.

— Я полагал, мне нужно что-то еще, кроме обычной жизни. Скорость. Приключения. Годы показали другое. У меня было… — его голос дрогнул, — тогда у меня было все, что нужно. Ты и Марк.

Она поцеловала его, нежно, в щеку. Благословляя его. Понимая, что сейчас ему нужно вернуться туда, куда звала память. Сделать то, что остальные уже сделали.

Она оставила его в домике на дереве, домике его юности, чтобы оплакать уход его лучшего друга. Когда она посмотрела на него еще раз, с верхней ступеньки лестницы, она увидела, как серебристые слезы оставляют следы на его щеках.

Адам позвонил. Снова автоответчик.

Он чувствовал острую потребность поговорить с Кэтлин. Не то чтобы он был таким мерзавцем, собираясь порвать с ней по телефону, но нужно непременно позвонить ей, как-то подготовить. Ведь он собирался сделать именно это?

Четыре дня — и никакого ответа. Даже если он звонил поздно ночью.

Это не значило, что ее там не было, просто она не отвечала на его звонки. Может быть, она что-то чувствовала.

— Ладно, — сказал он себе, — может быть, ты и мерзавец. — Но где-то в глубине души Адам был доволен тем, что она не подходила к телефону. Он еще сам толком не знал, что ей сказать. Не был готов сжигать все мосты.

Эти мосты были под угрозой уже тогда, когда он только увидел Тори снова и осознал, что не в состоянии чувствовать к кому бы то ни было то, что он чувствовал к Тори.

Мосты вспыхнули сегодня. Безвозвратно.

Они начали тлеть в ту минуту, когда он увидел ее в этом платье. А когда коснулся ее губ, мосты загорелись, и их охватило пламя.

Он сказал ей, что все это ерунда, а теперь чувствовал, как его охватывает отчаяние.

Все это на самом деле было подобно пожизненному заключению. Потому что она никогда не хотела его и не любила его. Она ответила, но потом оттолкнула его. Она была голодна. Физически голодна. Но хотела не его. Может быть, по-прежнему Марка?

И он должен завтра взять ее пускать змеев, а потом отвезти на озеро. И больше не позволять себе целовать ее, даже не думать об этих губах, их медовом сладком вкусе, если он собирался остаться здравомыслящим человеком.

Нынешнее его состояние не было похоже на то отчаяние, когда она сообщила ему, что выходит замуж за Марка.

Его мир тогда рухнул. Прекратил свое существование.

Какое-то время он оставался таким же, пытаясь притвориться, что все будет как всегда.

Когда это не сработало, он с бешеной энергией занялся своей карьерой. Стал лучшим на курсе университета, видел Марка и Тори лишь изредка.

А когда и это не сработало, он попытался бежать. Но две тысячи миль не были достаточным расстоянием, и он понял, что может ехать куда угодно и все равно не уйдет от себя.

Время смягчило щемящую боль в его сердце, но она никогда не уходила оттуда. Когда он узнал, что Марк болеет, он заставил себя работать с удвоенной энергией.

Когда он услышал, что Марк умер, он позволил той своей части, что принадлежала их совместной жизни, тоже умереть.

По крайней мере он так думал.

До тех пор, пока не приехал сюда и не осознал, что та часть его души никогда не умирала. Просто дремала. Ждала. Его чувства — во всем их многообразии — ждали этого воскрешения.

И Тори, причина всех его мучений, не дала ему уехать. Она потребовала, чтобы он запустил с ней воздушных змеев! Да таким надменным голосом, как будто думала: то, что он сдается, — просто еще одно проявление слабости характера.

Но она поцеловала его как женщина, которая не задумывалась о том, какой у него характер.

А потом доказала, что даже после всех этих лет она знала его сердце лучше, чем кто-либо другой. Потому что оставила его тогда, когда он нуждался в уединении. Оставила его, чтобы он смог погрустить о Марке Митчелле, о днях разделенного смеха и о вечной дружбе в крошечном домике на дереве.