Душа Ардейла

Барат перенял у отца страсть к оружию. Вернее, страсть к клинкам добрым. Вот так, вдвоем они ковали их. Отец мастером, а Барат подручным. Отец учителем был, а сын - учеником. А что? Да и прибыток от того был знатным. Подворье кузнеца было одним из самых богатых в Опаденихе. Разве что, у старосты, крепкого хозяйственного мужика, да у писаря, побогаче были. Но, то другое дело, как они это богатство наживали.

Сайна накрыла стол под навесом. Уж больно в доме жарко было. Крынка холодного ядреного кваса, запотевшая боками, стояла в центре стола. Хлебина была нарезана толстыми ломтями. В мисках глиняных, обожженных, разрисованных замысловатыми узорами, парила наваристая, одуряюще вкусно пахнущая, похлебка. Зелень, само собой, и соль в солонке. На отдельном блюде, завлекающе блестела поджаренными боками курица.

Отец с сыном степенно уселись за стол. Работники! Сайна залюбовалась ими. Какие у нее красивые мужчины! Оба крепкие, широкоплечие. Она уже давно не обращала внимания на светлые волосы сына. Роднее их у Сайны не было. По Барату вон, уже девки сохнут, а ведь ему едва семнадцать оборотов сравнялось. И при деле парень. Искусство кузнечества ему хорошо дается. Отец хвалит. Это очень хорошо! Вон деревенские парни, силу девать некуда, в разные истории влипают по дурости. А ее сын не таков! Добрый муж для какой-нибудь девушки растет. Глядишь, и ее внуками порадуют.

Пока мечтала, мужчины поели.

- Пошли! Сегодня еще пару раз сложим, а потом и за ковку можно приняться, - отец, вытирая рот чистой тряпицей, поднялся из-за стола. - Почти готов металл. Я тебе покажу, как надо кромку обрабатывать. Это дело, брат, очень тонкое.

Барат торопливо поднялся, и, дожевывая на ходу, двинулся вслед за отцом. Вот это хорошо! Уследить за точными и ловкими руками отца во время работы сложно. А тут он сам будет показывать. Это другое дело! Когда отец объясняет, все становится ясным и понятным. Правда, нырять с жаркого дня, в еще более жаркую кузницу не очень-то и хотелось, но дело того стоило. К тому же, он сам избрал для себя это ремесло. Хотелось быть таким же мастером, как и Турот. А может, и превзойти его. Хотя такое, по мнению Барата, было невозможно.

- Учти! - пояснял Турот на ходу. - "Слоеный пирог" - искусство очень тонкое и древнее. Тут надобно не только много раз металл складывать, но и за нагревом следить. И перекаливать не вздумай. Загубишь металл. Он должен быть мягким и, подобно шелковой ткани, накладываться слой на слой. Это он потом приобретает гибкость и прочность. Он становится таким прочным, что выгни его дугой - не сломается! О качестве ковки мастеру расскажут разводы, что ты видел на лезвии мечей. Они же и подскажут, сколько слоев кузнец наложил. Чем больше слоев - тем качественнее меч. Но тем более сложно было этот клинок и сделать. Вот погоди, разберусь с работой-то, повезу тебя в Стольный град. Там ты увидишь работу других и сравнить ее с нашей работой сможешь. Да и цену там дают настоящую, за настоящую вещь. Погуляем на ярмарке, сынок, купим мамке обновы, да и себя не обидим! Вон тебе новые сапоги надо бы прикупить. На зиму нечего одеть. А еще хочу взглянуть, что это за новинка такая - арбалет? Говорят, что далече стреляет и целиться с него, вроде бы, удобнее.

- Это как? - не понял Барат. - Что тут можно придумать? Лук, он и есть лук. Чем этот арбалет от лука отличается?

- Вот это я и хочу посмотреть, - заявил Турот. - Говорят, что там тетиву не надо сдерживать. Мол, какой-то крючок нажал, оно само и стреляет. Бред, конечно! Нет, сам посмотрю и решу. Быть может, там, что и по металлу можно будет сделать.

И снова в тот день отец с сыном работали допоздна. Размерено бухал молот Барата, тонко постукивал молоточком Турот, указывая, куда бить и с какой силой.

Светило ушло за горизонт, оставляя за собой быстро темнеющее небо. Проклевывались яркие точки звезд, набирающие силы, по мере ухода солнца. Ночь опускалась на село.

А молот все бил и бил. Ибо работали отец с сыном над страстью, увлечением своим. И тут время бессильно.

Глава 2

Размеренно качая меха, Барат смотрел, как в горне набирало силу свечение бруска металла, предназначенного для клинка. Отца позвали к старосте, что-то там такое случилось, что необходимо было его присутствие. Свечение набирало силу. Цвет прошел превращения из серого в багровый, потом алый, и перелился в оранжевое яростное свечение.

Присматриваясь к заготовке, Барату, вдруг, показалось, что он увидел контур клинка изумительной красоты. Всмотрелся…Контур исчез. Досадливо встряхнув головой, отвел глаза, но… Краем глаза снова уловил силуэт. Резко вернул взгляд и замер. Вокруг бруска металла тонким контуром просматривался изящный и хищный клинок. Он был едва виден, но он был!

Для верности, Барат несколько раз сморгнул, но контур не исчез! Где-то в глубине сознания зародилась тихая музыка. Она была очень ритмичная. Она звала, что-то требовала, о чем-то молила. Музыка набирала силу. И с ней, вместе, набирал силу, становился все более отчетливым, контур меча.

В голове гремели мощные аккорды этой изумительной и совершенно незнакомой музыки. Непонятно откуда, в руках появились щипцы и молот. Совершенно не осознавая окружающий мир, Барат подхватил брусок и положил его на наковальню. Аккорды подсказывали ритм ударов. Звенящий гром молота органично влился в звучащую музыку. Дальнейшее Барат помнил смутно. Сознание ускользнуло от него. Его тело и голову наполнял мотив, который и руководил происходящим. Он все бил и бил молотом, подчиняясь ритму, который звучал в его теле. Который просил, молил, требовал, указывал и подбадривал. Откуда-то Барат знал, что каждый удар получается точным и выверенным, он бил как надо и куда надо.

И, неожиданно, все закончилось. Музыка стихла и ушла. Барат стоял над наковальней, отходя от только что испытанного неистовства, и тупо рассматривая готовый клинок, лежащий на наковальне.

В дверях кузницы стоял отец. Неизвестно, сколько он там уже торчал. На лице отображалась крайняя степень изумления. Он широко открытыми глазами смотрел то на Барата, то на клинок. Было понятно, что в его голове роятся сотни вопросов, которые сводятся к одному, самому главному - КАК?

"И что я ему скажу?" - устало подумал Барат. - "Я же сам ничего не понимаю!"

Но, вопреки ожиданиям, отец задавать вопросы не спешил. Турот, молча, подошел к наковальне и принялся рассматривать клинок. Вдруг, он вздрогнул. Брови его изумленно поднялись еще выше, хотя, казалось, что дальше было некуда. Барат тоже опустил взгляд на меч. С мечом творилось что-то странное, невозможное! Барат почувствовал, что его волосы встают дыбом, тело мгновенно охватило каким-то жаром, а потом выступил холодный пот. Прямо на глазах, рукоять затягивалась матово отсвечивающей, внезапно появившейся, кожей. Нарастала гарда, вытягиваясь в трилистник на концах. Отец ухватился за меч и поднял его вверх, рассматривая его. Внезапно его лицо искривилась в гримасе боли и усилия удержать меч. Не получилось! Меч вырвался и, сверкнув серебряной змеей в воздухе, упал на пол. Турот, побледнев, зажимая глубокий порез на руке, с восторженным ужасом смотрел на меч. Губы Турота шевелились, он что-то неслышно шептал. Барат метнулся в угол за чистой водой и материей, промыть и перевязать рану. Турот, как будто, даже не заметил крови, текущей из пореза.

- Сараташ! - наконец, хрипло выдавил из себя Турот. - Дед мне рассказывал, но я не верил. Думал, что это сказки.

Барат, затягивая последний узел на повязке, обеспокоенно взглянул на отца. Он чувствовал себя, как бы виноватым в том, что произошло.

- Наверное, он будет стоить дороже сорока золотых, - желая подбодрить отца, сказал Барат.

- Ты не понял! - покачал головой Турот. - Это Сараташ! Меч с душой! Его не продать и не подарить. Возьми его!

Барат нерешительно посмотрел на меч. Как-то не очень хотелось брать в руки этот клинок. А вдруг, и его так же резанет.