Страница 4 из 92
Первый тост произносил Борис.
– За знакомство! – предложил он и так двинул своей рюмкой по моей, что я ее едва удержал.
Жихарев едва заметно улыбнулся.
– Я, в общем, о чем, – сказал Борис. – Это здорово, что мы встретились. Мне Костян рассказывал, что вы знакомы, но лично я вот так, лицом к лицу чтоб, в общем, за одним столом и из одной бутылки…
Он, наверное, все еще не мог поверить в факт нашей встречи.
– И я, в общем, говорю: все твои программы – класс!
– Человеку надо помочь, – негромко произнес Жихарев.
– А? – не сразу среагировал Борис.
– Помочь, говорю, надо.
– Кому?
– Вот ему, – Жихарев кивнул в мою сторону. – Они там новую программу готовят. Вроде как в центре управления ядерными силами дело происходит.
– Ну?
– Большой зал, пульты лампочками подмигивают…
– Ну? – опять повторил непонятливый Борис.
– А зала-то и нет, – подвел его к очевидному дипломатичный Жихарев. – Такого, знаешь, огромного. Чтоб под землей. Бункера, одним словом. И снимать им негде.
Борис наконец дозрел.
– Бункер? Для съемок? Так ты меня для того и звал, что ли? Не мог сразу сказать, а? Во, блин! Темнил, темнил! – Он даже руками развел, показывая, насколько обескуражен. – Да с превеликой радостью! В любой день! У меня ж там площадя такие, что…
Он захлебнулся воздухом и замолк, представив, какие же у него там «площадя». Видимо, покупку совершил совсем недавно и сам еще не успел свыкнуться с масштабностью содеянного.
– По дружбе, – сказал Жихарев и выразительно посмотрел на Бориса. – Потому что оплачивать аренду твоего бомбоубежища нечем.
Тот пожал плечами:
– Сколько это по времени?
– Дня три будем декорации ставить, – прикинул я. – Да день снимать.
– Хорошо, – легко согласился Борис. – Приезжайте.
Я с благодарностью взглянул на Жихарева. Он жил легко и так же легко делал дело. За пять минут решилось то, что было моей головной болью весь последний месяц.
– Приезжайте, – повторил Борис. – У меня там есть где развернуться. Я экскурсию проведу.
– У него там вино, – мечтательно сказал Жихарев. – Куда там криковским подвалам! Бутылочка к бутылочке. Раритетные, вековой пылью припорошенные…
Он засмеялся. И Борис засмеялся тоже. Поскольку один я ничего не понимал, Жихарев мне объяснил:
– Он специально их пылью покрывает, бутылки-то. Жульничает.
– Не жульничаю! – возмутился Борис. – На каждой бутылке год выпуска есть. Так что все по-честному. А пыль – это так, для понта. Пыли там, в подземельях, до черта. – Это он уже мне сообщал. – Я бабушек своих прошу, ну из обслуги которые, чтобы метлами раз в день там махали. Они пыли нагонят, пыль потом на бутылках оседает. Ко мне приезжает оптовик за вином, я его веду к своим стеллажам, а там – ну Франция, в общем, чистая. Вековая пыль, эксклюзивные вина. Ха-ха-ха!
– У него на складе вино месяц попылится, и в цене вырастает вдвое, – смеясь, сказал Жихарев.
– Не вдвое, а на пятнадцать процентов, – осклабился толстячок.
И опять Жихарев засмеялся.
А про пыль-то мысль была очень интересная. Много пыли на полу, и ее периодически метут. Та самая изюминка, которой мне не хватало для следующего сюжета. Надо будет запомнить.
– А бьют? – неожиданно спросил у меня Борис.
– Ты о чем?
– По физиономии никто после съемок съездить не пытается? Ну, из тех, кого ты разыграл.
Он не был оригинальным в своих вопросах. Об этом меня расспрашивал каждый второй.
– Бывает. Но до рукоприкладства дело не доходит. Я быстрый.
– Бегаешь быстро, да? – развеселился Борис.
– Ага.
Борис засмеялся и потер свои пухленькие ручки.
– Я бы хотел посмотреть, как вы все это снимаете.
– Это можно.
– Там, в бункере, да?
– Да.
– А что снимать-то будете?
– Центр управления стратегическими ядерными силами.
– А разыграете кого?
– Одного дядьку.
– Военного?
– Нет. Он электриком работает.
Запиликал мобильный телефон. Жихарев поднес трубку к уху:
– Да. Приезжай. Жду.
Готов побиться об заклад – его собеседником была женщина. Потому что голос Жихарева приобрел мягкие воркующие нотки.
– Ну, электрик, – вернулся в нашему разговору Борис. – И что?
– Его привозят в Центр управления, а там…
Я увидел, как Жихарев украдкой взглянул на часы.
– В общем, на съемках увидишь, – пообещал я Борису.
Он не стал настаивать. Я поднялся. И Жихарев тоже встал.
– Я провожу, – предложил он.
Борис оставался в кабинете. Я попрощался и вышел. Жихарев нагнал меня уже в коридоре.
– Спасибо за помощь, – поблагодарил я его.
– А, пустое, – он махнул рукой. – Борька – отличный малый. С ним всегда – без проблем.
Мы вышли на улицу в тот момент, когда к жихаревскому офису подкатил красный «жигуленок». За рулем сидела молодая женщина из тех, перед которыми торопишься снять шляпу и которым хочется хоть чем-нибудь быть полезным. Прекрасная, как утренний сон. Она вышла из машины и улыбнулась. Не мне, а Жихареву. И я понял, что именно она и звонила пять минут назад Константину. Подошла и, нимало не смущаясь моим присутствием, поцеловала Жихарева. От нее исходил умопомрачительный запах каких-то неведомых мне духов.
– Знакомьтесь, – сказал Жихарев. – Ольга. А это Евгений.
Ольга одарила меня улыбкой. Я наконец-то понял, что такое настоящее счастье.
– Костя рассказывал мне о вас, – сказала Ольга.
– Надеюсь, что-то хорошее? – Я кокетничал.
– Костя никогда ни о ком не говорит плохо.
Ольга засмеялась, обнажив два ряда идеально ровных белоснежных зубов, и прижалась к Жихареву. Они были прекрасной парой. Созданы друг для друга.
– Приятно было познакомиться, – сказал я.
От них обоих будто исходило какое-то свечение, словно аура счастья. Не каждому дано.
– Всего хорошего.
– До свидания.
И снова Ольга одарила меня улыбкой. Кто она Жихареву? Жена? Любовница? Я никогда о ней не слышал.
Из машины я позвонил Демину:
– Илья! Можем снимать сюжет про шоколадные батончики.
– Наконец-то, – пробурчал Демин.
– Но нам нужна пыль.
– Пыль?!
– Да, самая обыкновенная. Это меня сегодня совершенно случайно натолкнули на мысль.
Мое знакомство с Мартыновым состоялось в первый же год моей жизни в Москве. Прошло всего несколько лет, а вместили они столько, что казалось – позади целая вечность. Мартынов все так же работал в прокуратуре, поднявшись за эти годы на несколько ступенек по лестнице карьеры.
Я приехал к нему в конце рабочего дня. Коридоры прокуратуры были пустынны и тихи. Казалось, что здание вымерло. Только за одной из плотно закрытых дверей настырно трезвонил телефон.
Мартынов был все тот же: ежик седых волос, серые внимательные глаза. Как будто в последний раз мы виделись с ним накануне.
– Как дела? – осведомился я. – Преступность снижается? Раскрываемость растет?
– Растет, – усмехнулся Мартынов. – Скоро все останемся без работы.
– Я вас возьму к себе.
– Мастером по установке декораций?
– Хоть бы и так.
Он балагурил, легко отзываясь на мои шутки, но глаза оставались серьезными. Жизнь, наверное, приучила. По опыту знал, что в эти стены никто не приходит просто так. Только с бедой, только с проблемами. Я не стал тянуть время. Выложил на стол перед Мартыновым газету с некрологом и журнал, на фотографии в котором меня пронзили кинжалом. Мартынов все внимательно изучил, после чего поднял глаза. Ждал пояснений.
– И газета, и журнал пришли ко мне в офис по почте, – сказал я. – С перерывом в несколько дней.
– На твою фамилию?
– На адрес нашей программы.
– Ты думаешь, что это серьезно?
– Не знаю, – честно признался я.
– Подобные штуки случаются, как я слышал, с людьми известными. На всю страну непременно найдется один или два психопата, которым захочется потрепать нервы знаменитости.