Наши все дома!

— Сдурел? Как я его потом спишу? Патронов ещё мог бы...

— И никакой неучтёнки? И мертвяки с оружием не попадались?

— Откуда у мертвяков оружие? Кто с оружием — те живые. Вот у кого не было...

— Ну давай хоть патроны. Жизнь такая начинается, что и патроны в хозяйстве сгодятся...

— Патроны — найду. Пусть бойцы поглядят, как надо.

— Идёт. Я ставлю топор, ты — цинкушку, и ждём мертвяка.

Вышли все, Иринка на всякий случай машину закрыла. Это она правильно, не так страшно, что служивые чего сопрут, как что под сиденья заглянут. Хоть тряпками и прикрыли вроде... Мертвяка долго ждать не пришлось — скопления людей их привлекают. Вон как раз сюда топает. Женщина, чёрные длинные волосы, светлое пальто, как на заказ, чтоб жутче было. И топает нехорошо так, быстро. Морда в крови — жрала уже кого-то. Блин, связался на свою голову... А если она супер? Прыгнет — так хрен я ей по башке попаду... Зажигалкой приманить? Да что-то слабо зажигалка действует. Пожарче бы чего запалить...

— Иринка, "раммштайн" давай!

— Где он?

— В багажнике слева, в жрачной коробке.

"Раммштайн" — это мы так туристскую горелку обзываем. "Маленький карманный раммштайн". Маленький — не маленький, а горит жарко, если зомби на огонь ведутся — должны на него реагировать. Только побыстрее бы, скоро уж подойдёт. Наконец горелка у меня в руках. Отворачиваю вентиль, поджигаю... До зомбачки метров десять. Ну-ка, реагируешь? Если рукой вот так в сторонку... Ага, есть контакт! Тварь сбилась с шага, и тянется уже не ко мне, а к горелке. Может, и подпалится? Не, ну её нафиг проверять — а то вдруг очнётся неожиданно... А на такой горелке ей палиться до появления хоть какого-то эффекта с полчаса, не меньше... Так что раз-два, шаг влево, горелку на землю, шаг вправо, топор в обе руки... Вот так. Супер ты или как, а черепушка обыкновенная, "хрусть и пополам". Ну, не пополам, это уж я расхвастался, просто дырку проломил. Теперь стряхнуть её поизящнее, чтоб не обляпаться, и хватит на сегодня подвигов. Главное чтоб кэп не кинул с патронами. А то как скажет "не положено" — и пойдём мы, солнцем палимые...

Однако капитан, явно довольный эффектом, не обманул — махнул рукой, боец метнулся и действительно приволок тёмно-зелёную "консерву" с ручкой на боку. И даже больше — сказал, что по дороге налево, в сторону новой М2, заправка ещё работает. Вернее даже, не просто работает, а обеспечивает эвакуацию населения, то есть заливает даром всем, кто валит из города. Это просто подарок какой-то. Естественно мы сразу покатили туда. На пригорке, возле зелёной вывески заправки, обнаружился хвост из десятка машин. Очередь двигалась довольно бодро, но за две машины от нас встала.

— Что случилось? — подошёл я к главнокомандующему этим объектом молодому лейтенанту.

— Бензин кончился. Ждите, цистерна пошла уже, часа через два будет.

— А другого нет бензина? Мы б и восьмидесятого залили...

— А, восьмидесятый есть. Вон к той колонке подгоняй.

Залили восьмидесятого. Нам в стритрейсинг не гоняться, а если педальку со всей дури не топтать — "восемь узбеков" всё съедят, не подавятся. Тем более ещё полбака 92 осталось, размешается, нормально пойдёт. Всё, теперь только вперёд. Меньше ста километров, если всё будет нормально — через час будем к дому подъезжать... Вновь накатила тревога — ну вот доедем, а дальше что? Чем заниматься, куда бежать, кого искать? Но пока отметаю — надо сперва доехать... Не на пикничок едем-то, и вокруг совсем не благодать...

Перед выездом на трассу меняем водителя — поток прёт плотный. Едем-пылим по внутренней обочине, с джиперами и безбашенными вроде нас. Иногда пыль сменяется грязью, но перестраиваться в полустоящий, и оттого не питающий тёплых чувств к нам-едущим поток на асфальте не хочется. Прохожу с хода, благо впереди ползёт жигуль-классика, и если он прополз — то и мы должны. Средняя — сорок. Могло бы быть и получше, но в общем терпимо. Есть шанс, что после Оки разойдётся.

Гаишный пост перед мостом тоже заброшен. Смылись пастыри автодорог... Ну и флаг им в руки... и КамАЗ навстречу. Нет гайцев — нет проблем. Хотя они и отсутствующие проблемы создают — загородку свою так и не убрали, поджимающую поток до одного ряда. Вот и пробка... Ну хоть после поста свободнее. На старую М2 мы уже не пойдём. Дорога там — только танки испытывать, а мы наш танк уже и без того испытали... Быстро разгоняюсь и вновь начинаю тошнить в максимально экономном режиме.

На горке, где возле дорожной кафешки всегда толпятся автобусы и дальнобои, какая-то суета. Стоит фура, перекосившись к откосу, а напротив неё на этой же полосе — вторая, проезд вроде достаточный, но как-то нехорошо они стоят, проезжать между ними и не видеть что там впереди... А может, пусть кто-то другой сначала? Прижался к обочине, чуть подождал. Мимо прокатился мерс-вито с украинскими номерами, забитый по самые стёкла людьми и баулами. Братья-славяне на родину подались. Если за фурами менты — остановят наверняка. А вот если грабители — то их они пропустят. Народу много, хлопотная добыча. Мерс вильнул между фурами и покатился дальше. Ну что, ехать за ними или ещё подождать? Лучше подожду.

— Ты чего?

— Не нравятся мне эти фуры. Как бы не засада там.

— Так украинцы проехали же.

— Их там много слишком, не стали связываться.

— Ну что, ждём следующих?

— Ну да.

Следующей оказалась та классика, которая нам предыдущие десять километров грязью в морду кидалась. Проехала. Здравствуй, паранойя? Мало ли что с фурой случилось, а мы по кустам...

— Поехали. Но стволы на всякий случай достаньте. И если останавливаемся — сразу все из дверей и вокруг машины расходимся, чтоб не они нас, а мы их в кольцо брали. Тогда может и мирно отбрешемся.

Но никто нас не пытался останавливать — трое дальнобойщиков мрачно курили, глядя на четвёртого. У одного в руках было ружьё — какая-то двустволка-горизонталка. А четвёртый, похоже, загинался. Следов укусов видно не было, но лица всех четверых были более чем красноречивы. Вот такая вот засада. Не на нас, а просто, сама по себе. Передёрнуло всех, захотелось дать газ и валить подальше отсюда. Чтоб не услышать выстрела хотя бы. Да без толку валить — оно уже везде. До сих пор как-то удавалось думать о жертвах отстранённо, где-то люди, а тут вот — зомби, вредные и опасные твари, которых надо просто убивать. Грабители на заправке (правильнее их разбойниками назвать, да слово какое-то сказочное) — тоже мимо прошли, может это и неправильно, но как-то у нас всегда было: люди отдельно, бандиты отдельно, и бандиты к людям относятся чисто формально. А тут вот так мимолётно и беспощадно, что не отвернёшься и не закроешься — потому что уже увидел и всё понял, и некуда отворачиваться. Смерть рядом, и такая нелепая и дурная...

Не без труда подавил желание ехать быстрее. Дорога дальше будет не такая ровная, а нам прыжки противопоказаны. Тошним свои 110, полёт нормальный. Километрах в двадцати от моста сделали ещё "зелёную" — на прямом, хорошо просматриваемом участке. Голый весенний лес прикрывал плохо, зато ни одна тварь не подкрадётся — ни живая, ни мёртвая. И дальше — и так уже затянулась дорога, которую раньше я не задумываясь пролетал за два часа...

На подступах к Туле появились признаки жизни. Заокский пост ГАИ работал. Останавливаться если потребуют или нет? Остановлюсь. Но если заставят выходить, досматривать или ещё какие глупости — завалю, как бог свят завалю и уеду. Я выжить собираюсь, а не оборотней кормить. Палконосец с неуклюже висящим поверх жёлтой жилетки автоматом потянулся было в нашу сторону, но передумал. У шакалов может и не слишком хорошо с мозгами, но в чутье не откажешь... Следующий пост на тульской окружной. Проезжать или обойти по новой трассе? Ну его нафиг, обойду по новой. И через город не поеду, с окружной сразу на Калужское шоссе — и мы почти дома. Если там конечно дом...

На развязке, где новая, недостроенная М2 уходит в сторону калужской трассы, а большинство сворачивает на старую, к Туле — снова военные, усиленный пост. Тут даже танк прикатили — и не жалко им солярки, он же жрёт как два мамонта... Солдат целый взвод, а кроме людей ещё и собака — обычный уличный бобик, только что на поводке. Машины тормозят все, но пробки большой нет, значит особо не шмонают, отпускают быстро. Но бобика подводили ко всем. Ну и мы — в очередь к бобику. Пятым или шестым номером. Бобик ничего не вынюхивал и не искал, да и вряд ли вообще был этому обучен, просто таскался за водящим его бойцом от дверцы к дверце. Но на нашей машине прервался. Едва я открыл дверцу — бобик вздыбил шерсть и молча забился за бойца, и уже оттуда залился визгливым лаем и потянул поводок как ездовая лайка. Я ещё и испугаться не успел, как нас взяли в кольцо, навели автоматы... Чёртова псина, чего ты тут унюхал? Оружие? Вряд ли — у солдат оружия куча, и ничего... А, вот и командир появился — лейтенант, в синем берете — пижонит, не май месяц-то, но десант, весь из себя...