Страница 8 из 19
Заповеди
Так трудно быть самим собойС рожденья до креста!Не спорить с собственной судьбой,Благодарить Христа.Любить и не просить взаменНи тела, ни души,Не обсуждать чужих проблем,Не осуждать в тиши.Молиться за врагов и знать,Что горе — это свет,И научиться отпускатьСошедшее на нет.Сгорать дотла и воскресать,Бросая в небо взгляд,Творить простые чудеса,Не требуя наград.Прощать измены, боль и ложь,Хлеставших по щекам,Отдав последний медный грошПротянутым рукам.Идти вперед, и пред крыльцомНебесного Отца,За все заслуги пред Творцом,Не ждать себе венца.17 ноября 2007Я ухожу от вопросов к богам
Я ухожуОт вопросов к богам —Ключ к их ответамНадежно спрятан.Я не хочуДаже знать, когдаМы с тобой будемВнезапно распяты.Гордо шагаюВ завтрашний день.Шарф же всё туже —Петлёй на шее.Я оставляюСтихами тень,Ничем не хужеОбычной тениНа память тем,Кто придёт потом,Любовь, как душа,Не подвластна смерти.Я покидаюСвой старый домЛегко, не спеша,Улыбаясь, как дети.Дорога — всё ýже,И выбор — скуднее,Желаешь блага, —В ответ — проклятья,И шарф всё тужеПетлёй на шее,И с каждым шагомВсё ближе распятье.9 октября 2001На краю Необъятного Озера
на краю Необъятного Озераслышу музыку, чьё-то пение,надо мною кружат мыслеобразы,и рождается стихотворение.все поэты — такие разные,но едины — Душой Вселенскою,обнимает их Небо фразами,окропляя слезою женскою.вьются нити Астральной Повести,паутинкой — узоры словесные,утешенье нам в скорби и в горести —голоса неземные, небесные.всё — рукою Творца, Всевышнего,Божье авторство — неоспоримое!я тебе передам, что услышалаот посланников Мира Незримого:эта музыка — зов Бесконечности,с Ней танцуем и вальс, и танго мы,а стихи — принадлежность Вечности,их читают поэтам… Ангелы.5 ноября 2007Поэт
Вне времени, вне суеты сует,Вне бытия, над чуждым духу миром,В нём плоти — не ищите! — нет,Он весь — подобие эфира.И жизнь дана ему не для него —Для всех других, пришедших на планету.Он непонятен многим оттого,Что в нём так много неземного света.Есть тысячи имён, ему — одно — Поэт.Приходит и уходит незаметно,Он здесь — лишь гость. Его здесь… даже нет.Он есть в веках. Его душа — бессмертна.11 сентября 2000Стихи
Стихи рождаются нежданно,Они приходят ночью в дом,Вновь будоражат сладкий сонИ улетают утром рано.Они, бывает, застаютМеня без ручки и блокнота,И рифмы снова мне поют,Как будто шепчет тихо кто-тоМне строчки, что слетают с уст.Но дом мой пуст…Я в нём — одна,Быть может, это тишинаСо мною говорит стихами?Но как мне выразить словамиВсё, что поведать Вам хочу?Я зажигаю вновь свечуИ в полутьме с моею теньюСлагаю Вам стихотворенье,Вам, гордецу и палачу!Опустошённая, в час первый,Когда Вы спите и, наверно,Ещё не знаете о том,Кто ночью посетил мой дом,Я засыпаю, лишь мечтая,Что завтра Вы, стихи читая,Оцените мои слова.Мечта же сбудется едва ли:Вы скажете, что Вы устали,Болит безбожно голова,Нет времени — опять дела…Напрасны все мои слова!И на столе среди другихБумаг и писем очень важных(Как, впрочем, предыдущий каждый)Потерян будет новый стих…Ну, что ж, я, как всегда, прощу(Пока ещё прощает МузаЛюбовь неравного союзаИ в полночь льнёт опять к плечу…),Вернусь домой, зажгу свечуИ в полутьме с моею теньюВновь напишу стихотвореньеВам, гордецу и палачу!11 августа 2000