Умирать не профессионально

С их группой тоже как-то устаканилось.

Двенадцать крепких мужиков, все лейтенанты, тринадцатый Макарыч, командир, майор. За евангельское число непосредственное начальство прозвало их апостолами. Что с ними делать, никто не знал. Зачем прислали, тоже было непонятно. Скорей всего, просто дела шли плохо, война катастрофически затянулась, кто-то наверху заистерил, потребовал срочно принять меры, и меры были приняты: командование, не высшее, но тоже высокое, решило откупиться от гнева политического руководства молодыми офицерами уникальной выучки. Все это совпало с очередной перетряской силовой верхушки, делили посты и ассигнования, было не до мелочей, выпускников школы непонятного назначения назвали Отрядом особого назначения и послали в действующие войска, где им, как предполагалось, наконец-то найдут достойное применение. А не найдут, тоже не беда: по крайней мере, загадочный «морской резерв» не станет мозолить глаза и морочить голову своей неприкаянностью и полной невстроенностью в систему.

Их, естественно, пытались использовать для рядовых операций, потому что у командира полка, к которому их приписали, было слишком много собственных проблем, чтобы думать еще о чужих. Но тут уперся Макарыч: сказал, что его ребята – это компьютеры, а гвозди забивать надо молотками, обойдется дешевле. В конце концов апостолам нашли более-менее достойное занятие. В гарнизон иногда приезжали гости: армейское, а то и министерское начальство, журналисты, популярные певцы, артисты веселого жанра – считалось, возможно, справедливо, что именно юмор поднимает боевой дух. Апостолов определили в сопровождение гостей, по сути, в телохранители. Работали парни успешно, только в одном случае вышла беда: на базаре подстрелили столичного журналиста. Но тут виноват был сам потерпевший. Он, как выяснилось, никогда не служил, но был близок к верхам, поэтому регулярно подрастал в званиях, а перед поездкой потребовал полковничьи погоны, чтобы, как он объяснял, быть своим среди боевых офицеров. Когда он поехал на рынок изучать жизнь и прикупить сувениры, какой-то местный патриот издалека всадил пулю в затылок самому заметному из маленькой группки чужаков. Что-что, а стрелять чабаны умели…

Впрочем, война есть война, у нее свои законы, и они срабатывают, как бы ты против них не шебаршился. Кто-то идет на задание, а ты в гарнизоне пиво пьешь? Так не бывает, самому противно. Макарыч довольно быстро это понял, смирился и уже не говорил, что забивать гвозди нужно непременно молотком. Компьютером тоже можно, почему же нет. По крайней мере, мужики не запьют и не подсядут на дурь. Вот и тянули службу, как все. А если потерь не было, так это в силу уникальной подготовки. И тактической, и физической.

А потом появился Зятек.

Макарыча вызвали в штаб полка, он после рассказал ребятам, что приехал капитан из министерства, родственник генерала Пушкова, и командир полка решил прикрепить его к Отряду особого назначения. Зачем? А – чтоб целей был. Четкого задания у него нет, будет чем-то вроде замполита. Интеллигентный человек, и относиться к нему нужно интеллигентно. Ничего особенного, на общих основаниях – но с людьми вообще нужно вести себя вежливо.

– Ну, мы же не шпана, – сказал Федор, который потом остался в горах, попал в лавину. У Федора были маленькие умные глазки и круглое щекастое лицо. Дальше едешь, шире морда, любил он повторять и обычно добавлял: это про меня. Улыбка у него была ехидная, любил позабавиться.

– Вот и докажете, что не шпана, – строго сказал Макарыч и иным, свойским тоном объяснил: – Нам-то все по хрену, а полковнику с Москвой ссориться ни к чему. Хороший мужик, к нам по-доброму, зачем же его подставлять?

Приезжий оказался человеком спокойным, вежливым и уж точно умным. Макарыч представил его: капитан Пушков.

– Лев Пушков, – конкретизировал гость, – официально Лев Степанович.

Федька не утерпел, высказался самым умильным тоном:

– А вы, простите, генералу Пушкову не сынок?

Капитан улыбнулся:

– К сожалению, не сынок. Всего лишь зять. Если хотите – зятек.

– А фамилия как же? Совпала? – не унимался Федька, которого этот вопрос, похоже, действительно заинтересовал.

Капитан Пушков снова улыбнулся:

– Нет, не совпала. Сам по себе я Василисов. Но у генерала нет сына, одна дочь. И он опасался, что родовая фамилия исчезнет. Вот и попросил меня записаться по жене. А вы видели когда-нибудь, чтобы капитан спорил с генералом?

Все засмеялись, и с первого же разговора приезжий стал своим. Правда, кликуха с его же слов закрепилась: Зятек. Не в глаза, конечно. Макарыч, конечно, сперва делал мужикам внушение, но потом и сам привык: Зятек и Зятек.

Неделю капитан осматривался, знакомился с офицерами полка. Но держался ближе к «апостолам» – именно их признал своими. Потом выдал первую политинформацию. Она оказалась до странного официальной: братья по классу, американская угроза, солдатский долг, любовь к родине, верность государству. Парни заскучали. Зятек почувствовал, быстро закруглил тему, после чего проговорил, словно извиняясь:

– Все, что я должен был сказать, я вам сказал. А как оно на самом деле, я полагаю, вы знаете лучше меня. Вы тут давно, а я неделю. Надеюсь, постепенно расскажете.

Зятек оказался компанейским парнем, анекдотчиком, картежником и вообще легким человеком. Пару раз даже попросился на задание, но эти попытки Макарыч пресек:

– У меня насчет тебя приказ, и я его не обсуждаю.

Затем все же снизошел до объяснения:

– Моих парней учили восемь лет. И я ими не рискую. А тащить по горам твой труп – это большой риск.

Впрочем, скоро у Зятька завелись свои дела, отдельные от «апостолов». Он скорешился с переводчиками, начал учить местный язык. Иногда к нему наезжали гости из армии, а то и из самой Москвы. Это, однако, никого не касалось: люди везде люди, и у военных, как и у штатских, тоже есть и приятельство, и знакомство, и приветы от родственников, тем более от такого родственника, как генерал Пушков.

А потом случилось то, что случилось.

Сперва пошли слухи о неприятностях, не совсем понятно чьих. Потом приехали две комиссии, одна в хвост другой, и никто толком не знал, что они искали. Когда отбыла последняя, Тимура вызвал Макарыч. Лицо у него было хмурое, говорил жестко, в детали не вдавался, имен не называл.

– Значит, так. В ближайшее время меня, видимо, отзовут в Москву. На время, но не исключено, совсем. Вместо меня будешь ты. Это решено, я уже договорился. Работу ты знаешь, конкретных наставлений давать не буду. А вот неконкретные дам.

Он сделал паузу, и Тимур осторожно вклинился:

– Что-то произошло?

– Кое-что произошло, но тебя это никаким боком не касается. Твоя главная задача будет – сберечь пацанов. Всех до единого. Без исключения. Не допустить, чтобы кто-то откинулся. От тебя будет зависеть не все, но многое. Чтобы риск был, – он потряс пальцем перед носом Тимура, – минимальный.

– Так война ведь, – возразил Тимур. Он не понимал ничего.

– От этой войны воняет, – сказал Макарыч, – кому война, а кому мать родна. Мы на этой войне деньги не делаем, а за чужой бизнес своей кровью платит только дурак. Ты не дурак и должен это понять.

Снова была пауза. Тимур ждал хоть одного факта – и не дождался.

– А если приказ? – спросил он.

– Приказ должен исполняться, – ответил Макарыч, – стойка «смирно» и ладонь к козырьку. А уж как приказ исполнится, какой ценой – это решает командир. Пока решаю я, а потом будешь ты.

– Может, вас не отзовут? – понадеялся Тимур.

– Отзовут! – уверенно сказал Макарыч. – А главное вот что: ни при каких условиях не лезь в политику.

Этого Тимур уж вовсе не понял:

– А я разве лезу? Да тут вроде и нет никакой политики.

– Политика есть везде, – угрюмо возразил Макарыч, – есть и тут. Но тебя она не касается. Что продают, что покупают – не твое дело. Твое дело – беречь ребят.

– Вы про дурь, что ли? – догадался Тимур. – Наши-то не курят. И не колются. Это солдатики балуются.