Страница 38 из 40
Наступили,
Выдавили кровь –
И стал потоком...
Краски все
В одном пучке мечты
Выстрелом по дрёме –
Паутина
В капельках росы –
Ничего... кроме...
***
Окунуться бы в снег, зарыться...
Пусть метель завьюжит, занесёт.
Пусть мороз взледенит,
разъярится
И от солнца меня упасёт.
Пусть в таком холодильнике
странном
Пролежу, нетревожим века.
И в каком-нибудь
тысячном...спьяну
Откопают меня чудака.
Скажут:
"Это ещё что за диво!?!
Кто такой?
Для чего здесь лежал?"
Им отвечу,
стряхнувши сонливость:
"Я давно от людей убежал...
В нашем веке они были злые...
Добрых мало...
Сплошное зверьё.
Век двадцатый...
Людишки былые:
Проститутки, убийцы,ворьё,
Спекулянты, рвачи и хапуги,
Мародёры, тупицы, ханжи...
Век двадцатый
дрожал от натуги,
В сердце века торчали ножи.
Кровь из ран
вырывалась на волю,
Воля века застыла в крови...
Люди были собою довольны.
Только я себя вечно травил.
И не выдержал как-то... и в яме
Схоронил себя,
врывшись в снега...
И теперь я стою перед вами
На ещё не окрепших ногах
Ну, а вы меня помните, люди?!
Я поэтом, художником был...
А теперь среди вас кем я буду?
Свое прошлое я не забыл
Может быть,
покажусь вам ничтожным
(Ишь, вы все на подбор крепыши)
И пустым, и нелепым, возможно,
Не поймёте моей вы души.
Слишком много в ней
шрамов и ссадин,
Слишком много царапин, заноз,
Потому что я не был всеяден
В страшном веке
убийственных гроз".
***
Соль сна на ладони...
В дождь – град.
Рад был бы
Швырнуть
горсть горошин сих в ад...
Огорошен –
Это нектар из амфор аркадийских?
Или яд?
А вдруг это суть счастья – соль?!
Моль жизни суетной выедающая?
Изволь, испробуй на деле её мощь.
Выдерет? Сможет ли?
Дрянь выдрать из людьёвых рощ?
Или просто пустая забавишка
Над и под.
А я в центре,
День в год вколачивающий
почём зря,
Горя от жажды истин,
Зажатых в кулаках богов
несуществующих...
Что ль я атеист... ист?
Тем хуже мне,
Нам, а не им.
Их нет? Бред?!
Слава разумникам!
Везде им – рая тишь.
На мышь есть кот.
Порядок. Сутки – ночь и день.
Тень можно вычеркнуть.
Тень есть тень.
Где в ней материя?
Щупайте – материи нет.
Мать где у тени?
Свет? Или отец?
Нет ни отца, ни матери – сирота.
Та, которую топчем
Подошвами мысли трём.
Мрём прежде в себе сами.
Для прочих, для всех – потом.
***
Стало меньше
дерзости,
Стало больше трезвости
Был я необузданным,
Плохо жизнью взнузданным.
Стал теперь пришпоренней,