Страница 31 из 43
О чём сожалею сейчас.
Простите, я выглядел мелко,
Торгуя стихами в залог.
Но сделка и в Африке сделка.
Не взяли бы только налог.
– Могила! – сказал Белохвостов,
Ведь ты у шахтера в гостях.
Мы знаем: живётся непросто
Тому, кто не служит властям.
Ты правдой о горнорабочих
Пронял до печёнок Донбасс...
Да что ж мы тут лясы все точим?
Ты спой нам про нас ещё раз.
И тёртый чиновный ловчила,
Приобняв за плечи певца,
Выводит, держась за перила,
Со сцены под своды крыльца.
– Притопали. Сборы недолги.
Прошу в экипаж к старику.
В пристяжке мордатые "Волги"
Стоят уже все начеку.
И вот уж ни шатко ни валко,
Сверкая ободьями шин,
На шахту "Холодная балка"
Уходит колонна машин.
***
"Идет охота на волков,
идёт охота..."
Он вдруг умолк,
как задохнулся на бегу
Иль напоролся на невидимое что-то.
Сказал осипло: – Это – не смогу.
И тишь повисла в комнате, как вата,
В неё неспешно голос струн стекал.
Лишь у кого-то звякал виновато,
Дрожа на блюдце, выпитый стакан.
Его накрыл ладонью кто-то нервно,
Как будто тем пред гостем извинясь.
Пытаясь жестом вежливым, наверно,
Восстановить утерянную связь.
Но гость молчал.
И, вглядываясь в лица
Сидящих за столом директоров,
Решал, что лучше:
встать и извиниться,
Иль заявить, что просто нездоров.
Они сидели сдруженно и тесно,
В своём кругу, хоть круг и неширок
Тринадцать боссов угольного треста
Да гость случайный –
автор этих строк.
Ох, этот гость! Частенько он – Иуда.
Его всегда смущало слово "гость".
Коль не сказали, кто он и откуда,
Без Комитета тут не обошлось.
Щеку поэта сводит нервным тиком:
"Ай да страна!
Житья от шпиков нет".
Что ж он со сцен
себя изводит криком:
Мол, в доску свой я, мол,
– не диссидент.
Но вот – не верят.
Ну и дьявол с ними.
Что гость оттуда –
свыкнуться пора.
Ему б лишь этим
не подставить спину
И отработать честно гонорар.
Вон как глядят-то
барственно-хозяйски
И ждут, что будет, выдержку храня.
Так стая серых молча ждёт развязки,
Зажав в кольцо уставшего коня.
Хотя... Постой, какие к чёрту волки!
Ведь он и сам на жертву не похож.
Но отчего-то струны, как иголки,
Вонзились в пальцы,
просто невтерпёж.
Ну да, конечно!
Песня-то с намеком,
В ней не по волку бьют из винтаря,
А по нему – прицельно и жестоко.
Ведь волк – он сам. А эти – егеря.
Но как же часто жизнь меняет роли...
Он изучил все промахи зверей
И за флажки всегда уйдет на волю,
Оставив с носом псов и егерей.
...Он снял со струн
прокуренные пальцы,
Потёр щетину крепко, по-мужски.
– Ну что вам волки –
серые скитальцы?
У вас свои запретные флажки.
И стол ожил, качнулся влево-вправо
И загудел неслаженно, вразброс:
– Уж это точно!
– Как приметил! Браво!
– Да ты, брат, с перцем!
– Стрелянный...
– Непрост...
Встал Белохвостов:
– Слушай-ка, Володя!
Мы не Пилаты, ты – не Иисус.