Страница 22 из 39
И кривую-то видим все реже.
В этой тьме, что уснуть не дает,
В этой вечности, вставшей за спины,
Слышны темные гулы болот
И осенние песни рябины.
Я всё больше теряюсь во мгле
Этих дней, вечеров, перепутий.
Я не помню уже, сколько лет
Этой долгой болезненной жути.
Я всё ждал, что товарищ придет,
Что любимая встанет навстречу.
Но тридцатая осень — и вот:
Я один в этот памятный вечер.
Всё, что будет, уже сочтено.
Знать об этом — душе не пребудет.
Просто время такое: темно.
И боюсь, что темней еще будет.
***
Н.
Слушай, выпьем вина! Это море мудрей наших бед.
Посидим на камнях, побросаем медузам монетки.
Может именно здесь начинается тот самый свет
В белой пене дождя, шуме волн и под ругань соседки.
Мы научимся жить, будто время уже истекло,
Будто ангелы к нам забредают по-свойски на ужин,
И мы вместе сидим и глядимся в живое стекло,
Где шевелятся звезды внутри и сияют снаружи.
В этой толще воды — столько судеб, надежд, голосов,
Что становится страшно, когда зачерпнешь их рукою!
Будто вечности гулкой вращается здесь колесо,
В белых брызгах дробясь и неся в измеренье другое.
…Почему ты не спишь? Этой сказке не будет конца.
Обними меня крепче, прижмись — и откроется море:
В белых космах волос и суровых морщинах лица,
Острых скулах валов и с извечной тревогой во взоре.
***
Слава Богу, слава Богу —
Боль проходит понемногу.
Ветер дует, снег идет,
В Антарктиде тает лед.
Жизнь проходит понемногу.
Всё когда-нибудь пройдет.
Всё когда-нибудь случится.
Всем когда-нибудь в полёт.
Надо только доучиться,
И — вперёд!
Геннадий Красников ВЕЩАЯ ПТИЦА
***
Что же льёшь ты шампанское мимо,
доводя до кипения снег? —
всё равно уже неотвратимо
на развалинах "третьего Рима"
двадцать первый безумствует век!
Кто бы мог и подумать: так скоро!
То ли в колокол бить, то ли выть, —
возродится лопух у забора,
повторится Содом и Гоморра,
а четвертому Риму не быть.
Спит Германии сумрачный гений,
видит детские сны Старый Свет,
грезит Франция без угрызений,
только нам от скорбей и сомнений
не бывало покоя и нет.
В ваших снах: от Москвы до Сибири —
ни страны, ни могил, ни креста,
но последним пророчеством в мире
бездна русской немереной шири
и во сне вам страшнa неспроста.
Пусть Россия, как вещая птица,
на пути вам вставала не раз,
с кем еще, без неё, вам сразиться,
кто ещё о вас будет молиться,
кто оплачет, безумные, вас!..
За бесстрашное наше веселье —
разливайте старушку Клико,
может быть, на всемирном похмелье
нам покажется за канителью, —
что расплата ещё далеко!
***
К чему снится
Темная птица,
камнем летящая,
в грудь мне стучащая
клювом лазоревым,
взглядом назойливым,
лапой когтящею
и леденящею,
жгучими крыльями,
серыми тыльями?..
Кто ты, молчунья? —