Страница 34 из 40
Горемычная моя муза,
Ты опять недовольна чем?
Я писательского Союза
И Литфонда России член.
Мне стипендию Минкультуры
Выделяют раз в десять лет.
Экзальтированные натуры
Утверждают, что я поэт.
Государственных нету премий
И правительственных наград.
Но и Пушкин — российский гений
Не толкался у царских врат.
Он с завиднейшим постоянством
Шваль придворную презирал.
И гордился своим дворянством,
А не тем, что стихи марал.
А поскольку дворянства нету,
И пред Господом все равны,
Как талантливому поэту,
Мне на Родине нет цены!
По стихам моим дуры плачут.
Им немил без меня бел-свет,
В Переделкино нету дачи,
И в Малеевке дачи нет.
Для родимой семьи обуза —
Ни хрена не нажил строкой...
Горемычная моя муза,
Ну зачем я тебе такой?
***
Самара — ночная жар-птица,
Родная моя сторона!
Кому — запасная столица.
Кому — записная жена.
Могильному ворону "Букер",
Как пропуск в кромешный Аид.
А нам грозный сталинский бункер
Дремать-почивать не велит.
Прижились мы сбоку-припеку
У Волги на самом краю,
И все же мы ближе к востоку,
А это почти что в раю.
Не будем о дьявольских кознях
Пенять благодарной судьбе,
Пока еще серенький козлик
Танцует на нашем гербе.
***
Дверь железная у входа.
Окна — кованый металл.
Вот желанная свобода,
О которой я мечтал!
За спиной засов подъездный
Выстрелом прогрохотал.
Вот он — занавес железный.
Тот, который я ругал.
Зря стучитесь, бедолаги!
Не открою никому!
Это — мой особый лагерь,
Мой ГУЛАГ в моем дому.
Не ищите, мои дети,
Кто украл у вас страну.
Это я в железной клети
Срок пожизненный тяну.
Это я обрел свободу.
Вот она — ни взять, ни дать!
И за это мне, уроду,
Век свободы не видать!
***
А над землей родное солнце
Ласкает светом этажи.
А под землей в гнилом колодце
Спят малолетние бомжи.
Луч, проскользнувший в щелку люка,
Их нежно лижет по щекам.
Хоть жизнь — паскуднейшая сука,
И все ж она добра к щенкам.
Беспечно русская синица
Поет про Родину свою.
Что этим спящим детям снится
В их обворованном раю?
Быть может, импортная койка
Иль заграничная жратва?
Большая жирная помойка —
Столица Родины Москва.
Покуда блеешь ты с похмелья
О материнстве и любви,
В глубоком мрачном подземелье
Спят дети сирые твои.
Пока придворные витии
С трибун возносят демократь,
Не нация и не Россия —
Канализация нам мать!
ОТЦЫ И ДЕТИ
В небесах ревели истребители.
В подворотнях шастали каратели.
Ваше поколенье — победители.