Страница 27 из 31
Когда Вожди Народоубийцы — это страшно!..
Господь видит!
И нищая старуха в калужской деревне — знает… чует, что её убивают…
Мудрец Ходжа Насреддин говорит дальше:
— Был великий СССР… Стала нищая РФ… Колония Запада…
Русский исполинский Медведь с заёмной вёрткой головой попугая иль обезьяны очумело одурманенно повторяет идиотские чужеродные слова: бизнес… доллар… демократия… парламент… симпозиум… политкорректность… президент… консенсус…
И под эти слова русское золото, лес, нефть, газ, драгоценности, красивых женщин, талантливых учёных, соловьиных певцов и танцоров — всё увозят на Запад… как страшный фарш для их людоедской еды…
Россия всё смиренно отдала другим народам…
В человеке бьётся пять литров крови — и вот четыре литра он отдал другим… Как он может жить?
Это Россия… Кровавый Донор других кровопийц-народов…
Россия нищая униженная — Одна стоит сиротой на Историческом Ветре!
В Океане Народов — Она плывёт не на корабле Государства, а на бревне кораблекрушенья…
Но!.. Господь видит и назначает сроки…
Когда страна становится колонией — начинается долгая мучительная антиколониальная партизанская народная Святая Война!..
Таков Закон Истории!..
Помоги, Христос, Руси! Помоги, Аллах!..
Но!.. О Боже!.. Господь Двух Миров! Помедли… Я хочу в детство…
…И опять мне девять лет…
Я бреду по родному, праздничному, ликующему Сталинабаду с двумя героями Великой Победы…
Мы идём на вокзал… тут конец-тупик железной дороги "Москва-Сталинабад"…
Дальше поезда не идут…
Там, под цветущими медоточивыми акациями, стоят на путях железнодорожные открытые платформы, и там, в гранатовых, мокрых, с изумрудными мухами бинтах лежат, томятся, дышат, вьются наши калеки, инвалиды Войны — безрукие, безногие, слепые, неполные…
Святые обрубки, осколки, обломки той страшной Войны…
Всплывают в детской моей голове чьи-то поэтические строки: "…на сорок человек — четыре ноги, ноги, ноги…"
Эти люди, сироты Войны, воины усеченные, неполные не хотели возвращаться калеками к женам и семьям своим, словно они виноваты в увечьях своих — и вот приехали в чужой город, где их никто не знает… и не зарыдает, узнавши…
Но, но, но…
О Боже…
Толпы вдов и жен стояли у платформ и теснились, и улыбались, чтобы не причинить страданий раненым, и нежно, уступчиво бережно по-матерински забирали их, и на носилках, и на руках влекли в нищие, голодные кибитки глинобитные свои… Айиии!..
Никого не осталось на платформе…
Всех разобрали…
Господь мой!
Где Ты был?
Где Ты был в Те Дни?
Иль и Ты рыдал над возлюбленными человеками своими? и над святыми калеками? и над святыми вдовами? и сердобольными женами?
И Ты Господь купался в святой Любви Их?..
Господь! прости! помоги…
65 лет прошло, а эти платформы, а эти воины, а эти вдовы в душе моей святы и свежи!..
…И вот спустя 65 лет я бреду по Москве… по России, где пять миллионов брошенных детей-сирот никому не нужны… и некому их приютить, накормить, обласкать…
Ах, Русь, что же стало с Тобой?
Где мужи-воины заступники Твои? где жены-вдовы святые Твои? где сироты брошенные, где Чада безвинные беззащитные Твои?..
Господь спроси с нас… и не щади трусов и равнодушных, сытых двуногих, которые собак и кошек полюбили больше, чем несчастных человеков…
И заняты какими-то иностранными машинами, туризмом и альпинизмом, сексом, бизнесом, попсой, евроремонтом — вместо любви к сирым…
О, Боже!.. не щади нас… накажи…
О, Боже…
…И вот опять мне девять лет, и в рубахе убитого отца моего я бреду с двумя героями Войны, и мы пьём вино кислое и я ем в избытке мороженое, которое дарят мне… горло арбузное алое детское моё уже болит… но сладко мне не от мороженого, а от необъятной человечьей любви, любви, любви…
А потом герои в звенящих орденах и медалях уходят по цветущим улочкам и кричат вольно, далёко, слёзно, дивно, прекрасно на весь мой родной Сталинабад:
— Да здравствует наша Советская Родина! Да здравствует наш великий Советский народ! Да здравствует наш великий Сталин! Ура! Ура! Ура… ааа… Ура Главковерху!..
И я бреду необъятно счастливый по родному городу, которого уже нет…
И я бреду по Великой Стране, которой уже нет…
О Боже, где я?..
О Боже, что это? от радости? иль от того далёкого вина?
Сколько мне лет? я мальчик? или старец седой?
О Боже…
Я бреду по Москве спустя 65 лет…
Я только что был мальчик, и вот уже старец седой…
Господь! как быстр человечий срок…
О Боже!..
Но я блаженно пиан от того вина… От вечного Вина Победы…
О Боже!..
Я вижу родную Красную Площадь…
И по ней чеканными, несметными рядами, океанскими волнами, идут, воздымаются, летят победители той Войны!