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XVI. Un savant italien.
Dantès prit dans ses bras ce nouvel ami, si longtemps et si impatiemment attendu, et l’attira vers sa fenêtre, afin que le peu de jour qui pénétrait dans le cachot l’éclairât tout entier.
C’était un perso
Quand à son vêtement, il était impossible d’en distinguer la forme primitive, car il tombait en lambeaux.
Il paraissait avoir soixante-cinq ans au moins, quoiqu’une certaine vigueur dans les mouvements a
Il accueillit avec une sorte de plaisir les protestations enthousiastes du jeune homme; son âme glacée sembla, pour un instant, se réchauffer et se fondre au contact de cette âme ardente. Il le remercia de sa cordialité avec une certaine chaleur, quoique sa déception eût été grande de trouver un second cachot où il croyait rencontrer la liberté.
«Voyons d’abord, dit-il, s’il y a moyen de faire disparaître aux yeux de vos geôliers les traces de mon passage. Toute notre tranquillité à venir est dans leur ignorance de ce qui s’est passé.»
Alors il se pencha vers l’ouverture, prit la pierre, qu’il souleva facilement malgré son poids, et la fit entrer dans le trou.
«Cette pierre a été descellée bien négligemment, dit-il en hochant la tête: vous n’avez donc pas d’outils?
– Et vous, demanda Dantès avec éto
– Je m’en suis fait quelques-uns. Excepté une lime, j’ai tout ce qu’il me faut, ciseau, pince, levier.
– Oh! je serais curieux de voir ces produits de votre patience et de votre industrie, dit Dantès.
– Tenez, voici d’abord un ciseau.»
Et il lui montra une lame forte et aiguë emmanchée dans un morceau de bois de hêtre.
«Avec quoi avez-vous fait cela? dit Dantès.
– Avec une des fiches de mon lit. C’est avec cet instrument que je me suis creusé tout le chemin qui m’a conduit jusqu’ici; cinquante pieds à peu près.
– Cinquante pieds! s’écria Dantès avec une espèce de terreur.
– Parlez plus bas, jeune homme, parlez plus bas; souvent il arrive qu’on écoute aux portes des priso
– On me sait seul.
– N’importe.
– Et vous dites que vous avez percé cinquante pieds pour arriver jusqu’ici?
– Oui, telle est à peu près la distance qui sépare ma chambre de la vôtre; seulement j’ai mal calculé ma courbe, faute d’instrument de géométrie pour dresser mon échelle de proportion; au lieu de quarante pieds d’ellipse, il s’en est rencontré cinquante; je croyais, ainsi que je vous l’ai dit, arriver jusqu’au mur extérieur, percer ce mur et me jeter à la mer. J’ai longé le corridor, contre lequel do
– C’est vrai, dit Dantès; mais ce corridor ne longe qu’une face de ma chambre, et ma chambre en a quatre.
– Oui, sans doute, mais en voici d’abord une dont le rocher fait la muraille; il faudrait dix a
Cette face était celle où était percée la meurtrière à travers laquelle venait le jour: cette meurtrière, qui allait toujours en se rétrécissant jusqu’au moment où elle do
Et le nouveau venu, en faisant cette question, traîna la table au-dessous de la fenêtre.
«Montez sur cette table» dit-il à Dantès.
Dantès obéit, monta sur la table, et, devinant les intentions de son compagnon, appuya le dos au mur et lui présenta les deux mains.
Celui qui s’était do
Un instant après, il retira vivement la tête.
«Oh! oh! dit-il, je m’en étais douté.»
Et il se laissa glisser le long du corps de Dantès sur la table, et de la table sauta à terre.
«De quoi vous étiez-vous douté?» demanda le jeune homme anxieux, en sautant à son tour auprès de lui.
Le vieux priso
«Oui, dit-il, c’est cela; la quatrième face de votre cachot do
– Vous en êtes sûr?
– J’ai vu le shako du soldat et le bout de son fusil et je ne me suis retiré si vivement que de peur qu’il ne m’aperçût moi-même.
– Eh bien? dit Dantès.
– Vous voyez bien qu’il est impossible de fuir par votre cachot.
– Alors? continua le jeune homme avec un accent interrogateur.
– Alors, dit le vieux priso
Et une teinte de profonde résignation s’étendit sur les traits du vieillard.
Dantès regarda cet homme qui renonçait ainsi et avec tant de philosophie à une espérance nourrie depuis si longtemps, avec un éto
«Maintenant, voulez-vous me dire qui vous êtes? demanda Dantès.
– Oh! mon Dieu, oui, si cela peut encore vous intéresser, maintenant que je ne puis plus vous être bon à rien.
– Vous pouvez être bon à me consoler et à me soutenir, car vous me semblez fort parmi les forts.»
L’abbé sourit tristement.