Страница 29 из 57
-- Чуча, вставай, опохмеляться будем! -- закричал он с порога.
-- Руки за голову! -- Артист приставил пистолет к затылку Стаса.
Стас послушно завел руки за голову, выронив пакеты. Артист свободной рукой прощупал одежду. Оружия при парне не было.
-- Ложись на пол! На пол, я сказал!
Стас грохнулся на пол. Артист вынул из кармана веревку и ловко связал ему руки. После чего облегченно вздохнул. Только сейчас, когда все было кончено, он почувствовал, как ноет раненое плечо. Перед глазами так и замелькали черные точки -- ему пришлось поспешно опуститься на стул.
-- Где пистолет, Стас?
-- Нету у меня никакого пистолета, -- пробурчал парень.
-- Вы хоть понимаете, орлы, какой срок себе заработали, а? Ношение оружия, фальшивые номера, два покушения. До приезда ментов мне хотелось бы кое-что узнать...
Артист блефовал. Никакой милиции он не вызвал. Идя в общежитие, он не был даже уверен, что это именно те двое, и никак не подстраховался. Да, Владимир Иванович дал ему точную наводку на покупателя пистолета, но мало ли какие совпадения бывают в этой жизни? Семен решил на всякий случай сначала провести "разведку боем". И не ошибся...
-- Кто вам заказал журналистку?
Стас молчал. Артист глянул на Чучу. Тот лежал все так же, отвернувшись лицом к.стене.
-- Повернись! -- приказал ему Злотников. -- В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?
-- А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, -- пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:
-- Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.
-- Не знаю я ничего, -- пробормотал Стас зло. -- Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.
-- А та перекрашенная "шестерка", которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?
-- Наша! Не наша! -- одновременно ответили Чуча и Стас.
Артист рассмеялся.
-- Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?
-- Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?
-- Мы правда ничего не знаем, -- заныл на кровати Чуча.
-- А гуляете на что, на стипендию? -- поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.
-- Ему мать перевод прислала, -- отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.
-- Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!
-- Ну ладно, ладно, -- пробормотал Стас.
Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из-за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.
Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу...
Стас приподнял голову:
-- Вырубил?
-- Кажется, да.
-- Развяжи меня.
Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.
-- Сука! Сволочь! Тварь! -- приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил. Шумно выдохнул. -- Чего стоишь? Вяжи его, пидора!
Чуча поспешно бросился выполнять приказание.
-- А ты молодец, не зассал! Профессионально его вырубил, -- похвалил его Стас. -- Я уж думал -- все, кранты!
-- А что теперь делать будем? -- испуганно спросил Чуча.
-- Как -- чего? Кончать его надо. -- Стас нагнулся, поднял с пола пистолет Артиста.
-- Ты че, вообще, что ли? -- замахал на него руками Чуча. -- Услышат!
Стас начал шарить по карманам Артиста. Вытащил сотовый телефон, документы, деньги. Телефон и деньги рассовал по карманам, удостоверение кинул Чуче. -- Держи подарок. Да, это ты прав, тихонько все сделать надо, -согласился он. -- Ты его сторожи, а я к тайнику схожу.
-- А может, не надо? Отвезем его куда-нибудь в лес да и оставим.
-- Ты че, мозги-то пропил? Где мы его оставим?
-- А менты?
-- Да ты не понял, что ли? Нету никаких ментов! Сам он, понимаешь, сам! Это же он бабу ту охранял, не узнал?
-- Ну да, -- кивнул Чуча.
-- Ну и вот. Кончим его, аккуратно в пакет запакуем, а ночью отвезем на Лосиный и закопаем. Ни одна сука не найдет.
-- Думаешь? -- с сомнением в голосе произнес Чуча.
-- Не думаю -- знаю. Сторожи. -- Стас вышел за дверь.
Придя в себя, Артист, первым делом попробовал пошевелить связанными руками. Веревка была затянута плохо. Если чуть поднапрячься, можно от нее избавиться. Но напрягать плечо он не мог -- боль была нестерпимой, от удара рана, кажется, снова открылась, начала кровоточить. Да, недооценил он Чучу, решил, что сломался парень. Чуть ослабил внимание -- и привет... Вот тебе и дилетанты! А ведь он, Семен Злотников, единственный свидетель, который видел лица киллеров. Есть еще, правда, Кирилл, но его можно не считать -- этот теперь собственной тени бояться будет до самой смерти...
Артист скосил взгляд на Чучу. Парень жадно сосал пиво из бутылки. Один, а этот, Стас, за своим пистолетом с глушителем, видать, пошел! Наверняка хранит его где-нибудь недалеко. Времени на раздумья больше не оставалось.
Когда-то Пастух его учил: не можешь воевать руками -- воюй ногами, не можешь ногами -- воюй головой, не можешь головой -- воюй задницей. Пока жив -- борись! И правильно, между прочим, учил командир!
Собрав силы, Артист резко ударил ногами по стулу, на котором сидел Чуча. Так резко, что у стула подломилась ножка и Чуча полетел на пол. В следующее мгновение Семен без всякой жалости ударил его пяткой в кадык. Гаденыш отключился.
Злотников поднялся на ноги. Увидел лежащий на столе нож, повернулся спиной, осторожно подтянул его пальцами к краю стола. Прижал рукоять к краю" столешницы и принялся пилить веревку. Он торопился. От боли кружилась голова, и Злотников боялся, что потеряет сознание. Но слава богу, обошлось...
Освободившись от веревки, Артист первым делом бросился искать свой пистолет. Пистолета нигде не было. Значит, Стас его забрал. Это плохо! У него теперь две пушки, а у Артиста ни одной! В тесном пространстве общежитской комнаты драться с вооруженным подонком трудно, тем более если у тебя разламывается от боли плечо.
Артист выглянул за дверь. Коридор был пуст. Он запер дверь снаружи, чтобы Чуча не мог прийти на помощь поделыцику, и двинулся по коридору, оценивая окружающее пространство с точки зрения возможной сшибки с противником.
Дверной проем кухни, чуть дальше лестничная площадка, в другом конце коридора -- еще одна. Стас будет подниматься по одной из лестниц. Вопрос только -- по какой. Если по той, которая рядом с кухней, -- тогда Семену удастся занять выгодную позицию и до последнего момента остаться незамеченным. Если по дальней -- придется выскакивать в коридор и подставляться под пулю. Под пулю не хотелось. Семен начал дергать ручки дверей жилых комнат -- все двери были заперты. Понятное дело, все порядочные студенты давно уже на занятиях в колледже, одни только подонки типа Стаса с Чучей болтаются здесь без дела.
Он решил все же спрятаться на кухне. Драться руками он не мог: каждое движение причиняло адскую боль. Оставались только ноги. Ну что же, ноги так ноги...
Он услышал шаги -- кто-то торопливо поднимался по лестнице в дальнем конце коридора. Семен вдруг подумал, что, зря, наверно, запер дверь комнаты. Стас вошел бы, а дальше все проще простого: запереть их, голубчиков, и бежать на вахту вызывать милицию. Пока-то они еще дверь выломают... Хотя это плохой вариант: дверь хлипкая, выбьют ее одним пинком.
Стас подошел к двери своей комнаты, дернул за ручку.