Страница 27 из 57
-- Кирюш, ты что-то сказал? -- снова раздался из избы голос матери.
-- Нет-нет. -- Кирилл скосил взгляд на безжалостное лицо неожиданного гостя.
Артист встал, жестом дав понять, что Кирилл должен идти за ним. Кирилл послушно поднялся с раскладушки и покорно поплелся следом, даже не думая о сопротивлении.
Они очутились рядом с сараем, за высоченными зарослями крапивы.
-- Ну что вам еще от меня надо? Я же все сказал! -- плаксиво произнес Кирилл, стараясь не глядеть на мучителя.
-- Кому ты что сказал?
Кирилл удивленно уставился на Семена. В его голове мелькнула догадка.
-- А разве вы не...
-- Разве. Я Семен Злотников. Их работа? -- Артист кивнул на распухший нос Кирилла. Кирилл затравленно кивнул.
-- Сколько их было?
-- Двое.
-- Один в кепке, другой бритый, так?
-- Да.
-- А ты, значит, испугался и свою невесту им продал. А потом, продав, на дачу от греха подальше свалил.
-- Они же меня били! Я думал -- убьют. Они звери!
-- А ты трус! Кому ты нужен... Что-нибудь еще запомнил, кроме кепки и лысой головы? Может быть, одежда необычная, еще что-то? Говорили о чем-нибудь?
-- Ни о чем они не говорили! -- Кирилл на мгновение задумался. -- У того, который лысый, у него я на руке татуировку заметил: группа крови. А еще мизинец у него на правой руке кривой.
-- Мизинец, говоришь? Ну вот, это уже кое-что.
-- Скажите, со Светой все в порядке?
-- Чего это ты вдруг заволновался? -- нехорошо усмехнулся Артист. -- До этого, значит, не волновался, на солнышке нежился, а теперь расчувствовался? А позвонить, предупредить не мог, что ли?
-- Пожалуйста, я вас прошу, не говорите ей ничего о том, что... -Кирилл замялся. -- Ну что я сломался! Вы бы знали, как они меня били!
-- Знаю. Плохо били. Надо было лучше. Не знаю, как ты Светлане теперь в глаза смотреть будешь. -- Артист легонько толкнул Кирилла, и тот упал в крапиву. Лежал, боясь подняться, затравленно смотрел на Злотникова.
-- Кирюша, ты где? -- раздался в палисаднике зычный голос матери.
-- Если с ней что-нибудь случится, я тебя убью, -- тихо пообещал Артист на прощание И скрылся в кустах.
* * *
Следователь прокуратуры Адриано ди Бернарди очнулся от того, что его окатили водой. Он лежал на траве. Приятный теплый ветерок обдувал лицо. Адриано открыл глаза и увидел вокруг себя бородатых людей, одетых в военную форму. Все они были вооружены автоматами и пулеметами. Люди рассматривали его и о чем-то переговаривались. Потом один из них подошел к следователю, вынул из своего нагрудного кармана паспорт Бернарди, пролистал его и спросил по-русски:
-- Паспорт твой?
-- Си, пассапорто.
Вооруженные люди расхохотались, услышав голос Адриано.
-- Итальянец, что ли?
-- Си-си, итальяно, -- закивал Бернарди. -- Вы... вы есть... кто?
-- Мы защитники родины. Освободительная армия Ичкерии. Понятно тебе?
Итальянец неопределенно пожал плечами. Он знал слишком мало русских слов. Мужчина заговорил со своими товарищами по-чеченски. Потом показал жестом, что итальянец должен встать.
Адриано попробовал подняться, но не смог. Он настолько ослаб за время переезда в ящике, что ноги его не слушались. К нему подошли двое, подхватили под мышки и куда-то потащили.
Теперь Адриано смог увидеть, что находится в каком-то горном селении. К склонам жались двухэтажные дома, окруженные каменными заборами. Вдали были видны террасы зеленых полей, на которых копошились люди.
Бернарди подтащили к массивной деревянной двери, расположенной на уровне земли. Дверь открыли, и кто-то сильно толкнул следователя в темноту. Он упал, чувствуя, что катится по ступенькам вниз. Там, внизу, была сырая земля. Адриано застонал и отполз подальше от лестницы, в темноту.
Глаза потихоньку привыкали к сумраку подземелья. Следователь увидел, что в подвале он не один. На подстилках из соломы лежали исхудавшие люди. Они изучающе смотрели на итальянца.
* * *
У Артиста появилась зацепка. Не каждый будет выкалывать себе на руке группу крови. Обычно это делают те, чья работа связана с риском, в том числе и солдаты спецподразделений. Если тебя серьезно ранило и нужна кровь, медик сразу знает, какой группы. Кроме того, кривой мизинец... Особые приметы, по которым ему нужно найти этих ублюдков, пока они не предприняли очередной попытки покушения на журналистку. Наверняка заказчик им хорошо заплатил, раз так стараются. А коли так -- попробуют еще раз.
Если бы ребята -- вся команда Пастуха -- были в городе, он знал бы, как с их помощью выйти на тех, кто ему нужен. Но ребята уже уехали, он был один и должен сам придумать, как действовать. И придумал. Уже через час Артист знал, к кому именно обратится за помощью.
В свое время, когда его только-только выкинули из армии и он болтался без заработка -- денег не хватало даже на хлеб, решили они с молодыми коллегами из театрика, в который он поступил (соблазнился посулами знаменитого режиссера), поскоморошничать -- создать небольшую группу, в которую войдут и музыканты, и танцоры, и массовики-затейники. Дали объявление в газеты: мол, совсем недорого работаем на свадьбах, банкетах и прочих торжествах. Сначала не везло, а потом, когда прошел слух, что "скоморохи" работают хорошо и весело, стали их приглашать постоянно. Появились хорошие деньги и даже некоторая известность. Вот только на творчество времени почти не оставалось.
Тогда-то эта история и произошла. Однажды их пригласили скоморошничать на свадьбу в один кабак на окраине города. Они приехали, начали работать. Богатая свадьба, человек восемьдесят было приглашено. Естественно, подпили все как следует. Артист сейчас уже не помнил, с чего началась драка: то ли "скоморох" гостю рубаху вином залил, то ли гость "скомороху" нечаянно по уху съездил. Однако началась. И скоро участие в ней принимали уже два десятка мужиков. Злотников, как человек спокойный и уравновешенный, в потасовку долго не вмешивался, но когда в него запустили стулом, не выдержал, показал все, на что способен... Раскидал дерущихся по углам, особенно горячих вырубил -- пускай, мол, отдохнут, подумают, -- и скоро драка как-то сама собой прекратилась. Ну раскидал и раскидал, чего тут особенного? Подготовка у него соответствующая -- спецназовская. Но только его "подвиг" не остался незамеченным. Когда все кончилось, подозвал его к себе дядя невесты, солидный такой кент, и предложил поработать у него телохранителем.
-- А вы кто? -- невежливо спросил разгоряченный дракой Артист.
-- Конь в пальто, -- отпарировал дядя. -- Блатной я. Понял? Денег тебе столько в месяц положу, сколько ты на своем кривляний за жизнь не заработаешь. Идет?
Артист, конечно, отказался. Сказал, что ему вообще-то некогда, занят в театре. Да и не хотелось ему криминального авторитета защищать. Не любил он их, бандитов этих. Вслух, правда, ничего такого не сказал.
-- Не хочешь -- как хочешь, -- сказал невестин дядя. -- Я на тебя не в обиде, хоть и жаль. Ну а если возникнут какие-нибудь проблемы -- обращайся. Понравился ты мне. -- И дал Артисту свою визитную карточку.
-- Да какие у меня могут быть проблемы? -- усмехнулся Артист.
-- Проблемы рано или поздно возникают у всех, -- возразил невестин дядя.
Кажется, он оказался прав. Хотя Артист не был уверен, что телефоны, которые были указаны в визитной карточке, ему помогут -- столько уже времени прошло. Да и вообще, недолог век криминальных авторитетов.
Поскольку сейчас было четыре часа дня, Злотников первым делом набрал номер, указанный в визитке как рабочий.
-- Фирма "Экси консалтинг", добрый день, -- раздался в трубке приятный девичий голосок.
-- Здрасте, Владимира Ивановича я могу услышать?
-- А как вас представить?
-- Семен Злотников. -- Артист подумал, что это имя ничего не скажет Владимиру Ивановичу, и добавил: -- Скажите, скоморох свадебный ему звонит.