Страница 7 из 30
Марсианин
(Легенда)
1Марсианин умиралНа Земле моей,С Марса он к себе не ждалБелых кораблей.В телескоп он разглядел,Что у нас — беда,Добровольцем прилетелИменно сюда.В партизанский наш отрядЗаявился он,Не гражданский, не солдат,А в бою — силен.С нами он, как друг и брат,В смертный бой ходил,Он трофейный автоматСам себе добыл.2Марсианин умиралСредь земных людей,Он медпомощи не ждалСо звезды своей.Не страшась в тяжелый часНикаких невзгод,Он на Марсе ради насПолный взял расчет.С нами радость и бедуОн делить привык,Быстро, прямо на ходуВыучил язык.Был он доброй шутке рад,Не заносчив был,В самокрутке самосадЗапросто курил.— Что на Марсе за народ? —Спрашивали мы.— Есть ли рощи, синий лед,Снежные холмы?— Есть ли страны, рубежи,Золото и сталь?Есть ли там любовь, скажи,Есть ли там печаль?Он болтать был не мастак,Он курил, молчал,На вопросы наши такКратко отвечал:— Есть любовь и есть оказ,Есть закатный свет, —Все там — вроде как у вас,Только смерти нет.Там, на Марсе на моем,Жизнь всегда в цвету.Я вам как-нибудь о немЛекцию прочту.3Марсианин умиралНа Земле моей,С Марса он сюда не ждалБелый кораблей.Он, громя врага в упорВ боевом строю,У деревни Спасский дворОтдал жизнь свою.Лежа в мерзлом лозняке,Пулею сражен,На нездешнем языкеТихо бредил он.Он сквозь горестную дрожьПродолжал твердитьСлово все одно и то ж, —Имя, может быть?Он глядел в ночную тьму,В звездную метель,Я под голову емуПодложил шинель.С дальней родины своейНе сводил он глаз,Протянул он руки к ней —И ушел от нас.И его среди зимыСхоронили здесь.Толком не узнали мы,Что на Марсе есть.1958
Выпускающий птиц
В квартире одной коммунальной,Средь прочих прописанных лиц,Живёт пожилой и печальныйЧудак, выпускающий птиц.Соседи у рынка нередкоВстречают того чудака —С большой самодельною клеткойСтоит он у зооларька.С получки своей небогатойНакупит чижей и синицИ за город едет куда-тоЧудак, выпускающий птиц.Плывут мимо окон вагонныхСады и асфальт автострад;На месте посёлков сожжённыхДругие, не хуже, стоят.Качаются дачные сосны,И речки прозрачны до дна,И даже сквозь грохот колёсныйЗемная слышна тишина.А всё же душа не на месте,И радости нет в тишине:Без вести, без вести, без вестиПропал его сын на войне.И вот полустанок невзрачныйУ стыка рокадных дорог…В болотистом месте, не дачном,Рубеж обороны пролёг.Отыщет старик не впервыеПехотной дивизии тыл,Где встали цветы полевыеНа холмики братских могил.Но где преклонить ему взоры,Куда ему сердцем припасть,Где холмик найти, над которымОн мог бы наплакаться всласть?..Он с клетки снимает тряпицу,Потом открывает её, —Молчат присмиревшие птицыИ в счастье не верят своё.Но крылья легки и упруги,И радость растёт на лету, —В каком-то счастливом испугеВзмывают они в высоту.Летят над землёю зелёной,Летят без дорог и границ,И смотрит на них умилённоСтарик, выпускающий птиц.1956