Страница 7 из 9
АРМЕЙСКАЯ МУЗАМы не привыкли пятиться —Жизнь приказала: «В строй!»И Муза в легком платьицеОтправилась за мной.А командир, как в варево,Меня в Устав, грозя:— Здесь, матерь вашу, армия!Здесь с бабою нельзя!Ну что ж мне — лечь и помереть?Не выставишь за дверь —Совсем-совсем ребенок ведь,Куда ее теперь?Вон, сквозь ресницы мокрые —Обида в ручейках:Начальство, шутки клеклые —Аж пятна на щеках…И все-таки она поет!А мне — так хоть кричи,Ведь ножку дивную ееНе сунешь в кирзачи.Укрыл шинелью, как могу,На кулаки не слаб,Ее, как душу, берегуОт всяких грязных лап.Ее в тревоги не бужу —Еще далек рассвет,Приеду — сам порасскажу,Что было, а что нет.Когда ж мне горек быта дымИ тяжко буйство чувств,И белым крылышком своимНа сердце ляжет грусть, —Присядет рядышком она,Смешав и явь, и сон:Из-под шинельного сукнаЗнакомой лиры звон…* * *Надо мной шумят дубы,Мирно кроны их качаются.…Полосатые столбыНа границе не кончаются.Очень многое деля,Эта грань проходит резкая.…За моей спиной земля,Наша и моя — советская.Ну а служба — не кино:Не рассчитана на серии.Нужно, в общем-то, одно:Чтобы ждали, чтобы верили.Остальное, что — в судьбу,Мы осилим — мы настырные.…К полосатому столбуТишина прижалась мирная.* * *Наверное, вы правы…Правы…Вроде бы…И в теме я забуксовал,Как в тине:Конечно, надо бы писатьО Родине,А я все почему-то —Об Алине…И нужно бы о доме,Понимаю…О городе,Где небеса так сини:Об Астрахани,О родимом крае,А я все почему-то —Об Алине.Служу, как говорят,Других не хуже:Наивности ребячьейНет в помине, —Здесь чувство РодиныВ душе сильней и глубже,И лишь стихи упорно —Об Алине.Что ж, кто-то видит РодинуЗемлею,Что вспаханаСтараньями отца.Березкою… Небесной синевою…И матерью,Стоящей у крыльца.И надо бы — о журавлином клине,И надо бы — о шелесте травы…А я все почему-то —Об Алине…Хотя, конечно, в целомПравы вы.* * *Здравствуй! Я вернулся. Слов не нужно,Старый друг и так тебя поймет.Просто я уже закончил службу,Все два года, даже с лишним, вот…Просто захотелось вновь увидеть,Посмотреть, ну как ты тут? И что?..Я? Да нет, я в общем не в обиде,Жизнь есть жизнь: сплошное «Спортлото».Повезло ему? Что ж, время лечит:Мы так долго были далеки…И дарить цветы, придя под вечер,Мне, понятно, было не с руки.Вам, конечно, было по дороге,Все имело смысл: слова и взгляд…А моя застава по тревогеВывозила на рубеж ребят.Вы так рано в жизни не вставали,Вы не знали соль и пот дорог.Это ж мы за вас недосыпали,Хоть, понятно, это не в упрек.Главное, чтоб ты была счастливой,Чтоб имела дом, семью, детей…А меня застава научилаНе жалеть себя — спасибо ей.Вот, пожалуй, все… Сказал довольно.Улыбнись! Тебе нейдет печаль.И — прощай… Ведь мне почти не больно.Что же делать: это так… А жаль.* * *Пора уходить. Вот и все. Увольненье в запас.Начальник нам руки пожмет, проводив до порога.Ребята толпою толкнут торопящийся «ГАЗ» —Улыбки на лицах… И все-таки грустно немного.Ну, дальше все ясно: дорога, родители, дом.Там ждали и ждут, там ладонями сердце согреют.А что позади? Только память, фуражка, альбомИ что-то еще, что я даже назвать не сумею.Останутся фото, а также еще адресаИ вера, что все же разлука не долго продлится…На плоской кассете — живые друзей голоса,В три легких аккорда чуть хриплые песни границы…Ночные тревоги, прожектор, дозор, маскхалат…И я буду долго валяться без сна до рассвета,Увидев случайно, как мой еще маленький братТайком примеряет фуражку зеленого цвета…СЧАСТЛИВЫЙ СОНСнится мне порою,Как когда-то,Астраханским воздухомДыша,Яростное золото закатаЗаливало город, не спеша.Золотило крыши,Башни, шпили,Тополей янтарный окоем,Облака над горизонтомПлыли,Золотым украшены шитьем.А закат,Все ярче разгораясь,Разливался,ШирилсяИ — рос!И горели руки,ПрикасаясьК чуду золотых твоихВолос…Заходило солнце,Алым светомИз последних напрягаясь сил.Пять мгновенийЯ во власти летаНа руках судьбу свою носил.И искать не нужноВиноватых,Что тебе, в счастливое число,Обручальным золотом закатаБезымянный палец обвело…