Страница 23 из 38
— Подстригся он, — буркнул я, заглядывая под стол. Носков там по-прежнему не наблюдалось.
— Я догадался, что не побрился, — ехидно заметил Рома.
— Я не об этом, — отмахнулся я. — Он…, - фантазия заработала вовсю. — В монахи он постригся…
— Чего?!
— Ага, — кивнул я, окончательно решаясь на героический поступок — заглядывание в шкаф. — Решил уйти от суеты этого мира…
— Да иди ты!
— Нет, это ты иди! Спроси у него, правду ли я говорю.
Ромка вылетел из комнаты и, через несколько минут, когда я раскапывал завалы в шкафу, пытаясь обнаружить хоть что-нибудь не помятое, я услышал, как из зала раздается задушевный голос Вовки. Как раз подходящий для проповеди… В общем, Вовка вдохновенно вешал лапшу на уши Роме…
По крайней мере, когда я вошел в зал, уже более ли менее одевшись, господин Данешти, возводил очи горе, опускал их долу и вещал, вещал, вещал… Преимущественно о том, как ему хорошо будет в ските…
Ромка слушал с открытым ртом.
Что ни говори, а приятно, когда у тебя есть друг, понимающий с полуслова. Другой бы начал спрашивать, о каком постриге речь, интересоваться, давно ли я был у психиатра, ну и так далее… Вовка же просто рассказывал.
Сейчас Вовка повествовал о том, как он, отсидев положенное время в каком-нибудь монастыре (меня таки подмывало добавить «женском»), отправится в пустынь, будет питаться там медом и акридами (это саранча такая крупная, дальний родственник господина Данешти — тоже жрет все подряд) и в один прекрасный день на него, опять же по словам Вована, снизойдет озарение.
В этот момент я и заглянул в зал. Вовка оборвал свой монолог на полуслове и вскинул на меня взгляд:
— Наконец — то ты пришел! У меня уже язык устал, лабуду эту молоть! Я ж не Фома Аквинский, про религию много не наговорю! Еще бы пара минут и все пошло по второму кругу!
Ромка выпучил глаза:
— Но ты же говорил… Разве это не правда?…
Вован укоризненно покачал головой:
— Такой большой, а в сказки веришь!
Брат обиженно надулся, но тут Вовка поднял с дивана какой — то диск и сунул его в руки Ромке:
— Я тебе игрушку новую принес, иди посмотри.
Ромка подхватил диск и вылетел из комнаты, собираясь установить игру на компьютер. Интересно только куда, если там от всей «памяти» процентов пять свободных осталось, не больше.
Вообще у Романа стоит сейчас на компе около двадцати игрушек. Он доходит в них до середины, потом монстры начинают его резко мочить (в переносном смысле конечно) и братишка переходит к новой игре, не удаляя при этом, естественно, старые игрушки. Как он объяснял, он надеется когда-нибудь вернуться к ней, да только это не всегда получается… Ладно, шутки в сторону.
Я повернулся к Вовке:
— Чего ты там хотел мне сказать?
Вован хмыкнул:
— Ты в газеты заглядываешь чи как?
— Чи как, естественно! Что я в них забыл? Я по телевизору все что нужно посмотрю.
— Я говорю о наших местных газетах…
— Все равно не смотрел.
— Все с вами ясненько…
И Вовка положил на журнальный столик, стоящий перед диваном, сложенную несколько раз газету.
— Ну, на, полюбуйся.
Я осторожно (где — то в глубине подсознания проснулось нездоровое подозрение, что это средство массовой информации решит меня покусать… М — мда, похоже меня слишком сильно и часто били по голове в последнее время) развернул газету. И, естественно, ничего страшного не произошло.
Я пролистал ее, по — прежнему не замечая ни чего страшного, а потом поднял взгляд на Вовку.
— Ну и…?
Вован тяжело вздохнул:
— Молодой человек, вы никогда не пытались рассмотреть фотографии в газете, а еще лучше почитать ее? Там есть такие маленькие кляксы, они буквами называются…
Оч — чень смешно! Я аж от смеха удержаться не могу!
Но я все — таки решил последовать его совету и рассмотреть газету повнимательней… И ничего здесь необычного нет… Газета как газета. «Вечерний город» называется.
На первой полосе ничего страшного нет. Все как обычно: «Мэр решил…», «Городская дума отдумала», «Суд рассмотрел…» обычный бред. И вдруг мое внимание привлекла небольшая заметка внизу страницы. Рядом с нею примостилась странная фотография… На ней был изображен смутно знакомый (где — то я его видел…) накачанный парень с открытым ртом (по- видимому он что — то кричал в тот момент, когда его фотографировали) на фоне одной из центральных улиц города.
Первые несколько секунд я не мог понять, чего же такого странного в этой фотке, а потом до меня дошло… У парня были слишком острые клыки… И вообще это был один из дракуловских придверных качков…
Я перевел взгляд на статью. Она носила гордое название: «Вампиры среди нас»…
Я вчитался в ее текст…
«В последнее время в городе участились случаи таинственного исчезновения людей. Конечно, большей частью это лица, опустившиеся практически на городское дно: бомжи, попрошайки, — но все таки…
Казалось бы, чего тут нервничать? Пропадают, да и пусть пропадают. Город только чище станет…
Да вот только участились они не просто так. В темных переулках, как на страницах книги какого-нибудь писателя — фантаста, стали находить обескровленные трупы… Что это? Появление нового Чикатило? Милиция молчит по этому поводу…
Конечно, тут можно сказать, что эта заметка не для первой полосы, а для раздела «милицейская хроника», да вот только несколько дней назад автор этих строк столкнулся с весьма необычным явлением.
Прогуливаясь поздним вечером, а точнее, ночью, по улицам города, автор столкнулся с весьма странным молодым человеком (его фотография размещена рядом со статьей). Он, как наверно подумал читатель, не потребовал «жизнь или кошелек» в стиле дурного приключенческого романа… Нет. Он оскалил острые, и явно не накладные зубы и попытался укусить(!) автора…
Единственным оружием, бывшим в руках, оказалась фотокамера. Надо ли говорить, что на вспышку яркого света, этот молодой человек опять — таки отреагировал «слегка» странно, принявшись кататься по земле и тереть глаза…
Автор не знает, действительно ли он встретил «вампира», но он надеется, что эта короткая история заставит задуматься…»
Ниже стояла подпись. Автором статьи был некто Ходынцев.
— С ума сойти, — только и смог выдавить я. — Как ты думаешь, это правда?
— Понятия не имею, — мотнул головой Вовка. — Единственное что я знаю точно, так это то, что это по — моему, тот хмырь, которому я подрихтовал физиономию. Помнишь, он еще шепелявил?
А ведь действительно…
— Думаешь, — протянул я, — у него так быстро восстановились зубы?
Вовка покосился в сторону комнаты с компьютером, откуда раздавались звуки выстрелов и азартные выкрики Ромки, и в полголоса заметил:
— Ну… У нас же исчезли синяки…
Я вздохнул:
— И что ты предлагаешь?
— Ну… Съездить в издательство, выловить этого корреспондента и выяснить, где он это сфотографировал. А то на фотке задний фон расплывчатый.
Я покосился на него и поинтересовался:
— А зачем?
— Ну… Что бы знать, куда нам ходить не следует… И вообще выяснить может этот «вомпер» как моя прабабушка говорила, еще от него чего-то хотел.
— тебе делать нечего?
— Да есть чего, но разве тебе не интересно?!
Я насмешливо хмыкнул:
— Думаешь, нас пустят в издательство?
Вовка заломил бровь:
— Андрей, окстись: это же «Вечерний Город». Дядя Витя там работает журналистом. Что, я родного отчима навестить не могу?
Я тяжело вздохнул:
— Ну, пошли, значит…
Я заглянул в комнату к Ромке:
— Ром я ухожу, закрой дверь.
Брат азартно «гасил» монстров из гранатомета, только отмахнулся. Пришлось закрывать дверь самому.
И, уже выйдя из подъезда, я вспомнил, что я не позавтракал… Ладно, в городе где-нибудь перекушу.
На остановке было пустынно. Только какой — то малолетка активно дымил сигаретой, да две девушки, повернувшись боком к дороге и став лицом друг к другу, чего — то громко обсуждали.