Страница 22 из 70
Руки сжимаются в кулаки. Разум плывет. Я не вижу перед собой ничего, кроме гребаного Стрэйга, который продолжает поливать меня грязью.
— Прекратите! — с трудом проговариваю, не сводя с него взгляда.
— А то что? Пойдешь поплачешь в подушку? — еще один смешок в мою сторону.
Выкрикиваю что-то нечленораздельное не своим голосом. Тело пронзает от острой боли. Смотрю на самодовольную физиономию Стрэйга. Недоверчиво перевожу взгляд на свои руки.
Что за…?